Megalopolis

(c) 2000 by Marcel Sommerick


















ERSTES KAPITEL


Am Tag vor meiner Verhaftung hatte ich mir einen 
kräftigen Schluck von dem schwarz gebrannten Fusel meines 
Cousins genehmigt, so dass ich die Streife nicht kommen 
hörte. Dabei war höchster Smogalarm, und selbst ein Tauber 
hätte den Polizeiwagen auf zwei Kilometer ausgemacht. Ich 
lag wie ein Stein im Bett, und mein Kopf dröhnte von dem 
schlechten Apfelschnaps, der eigentlich für die Nationale 
Woche gedacht war. Die Klimaanlage brummte, im 
Fernsehen lief schon das Vormittagsprogramm, und ich 
vernahm nicht den Türsummer, hörte nicht das scharfe 
Klopfen, wachte erst auf, als ein schwarz gelackter 
Lederstiefel mit voller Wucht gegen das Bett krachte. Gleich 
darauf klickten die Handschellen. Ein Beamter erstattete 
über das Funkgerät Meldung, und er hatte auch schon die 
leere Flasche neben dem Bett entdeckt. Das allein hätte 
ausgereicht, um mich für zwei Jahre in die Psychiatrie zu 
bringen. 
Sie waren zu dritt, und sie hatten einen dieser 
dressierten Rottweiler bei sich, die einen Straftäter auf fünf 
Kilometer wittern. So wagte ich keinen Widerspruch, als der 
Hundeführer – ein stämmiger Blonder mit groben Händen – 
mir meine Rechte mitteilte. Mir wurden Körperverletzung 
und Alkoholmissbrauch vorgeworfen. Sein Kollege tippte 
den Strafbestand in den Laptop ein, und per Email kam der 
Haftbefehl des Zentralcomputers. Das Strafmaß: Vier Jahre 
geschlossene Abteilung.
„Dem Himmel sei Dank“, murmelte der Beamte, „ich 
suche schon lange ein freies Appartement für meine 
Tochter.“
„Ich werde euch...“ schrie ich auf, kam aber nicht 
weiter, da der Rottweiler nach meiner Kehle schnappte und 
mich zu Boden drückte. Die drei Fahnder hatten alle Hände 
voll zu tun, den Hund unter Kontrolle zu halten. Sie zerrten 
mich in den Aufzug und schubsten mich in den 
Streifenwagen; mir blieb die Luft weg, und das Viertel war 
totenstill. Seit drei Jahren war kein lautes Wort in diesem 
Block gefallen.
Fünfzig Jahre schon dauerte das Regime des 
Schreckens, und niemand wusste, wer die Fäden zog. 
Menschen wurden geklont und von Kindesbeinen an zu 
gehorsamen Untertanen gepresst. Zeigten sie 
Leistungsbereitschaft und Fügsamkeit, so durften sie dem 
Gesetz dienen. Denunzierten sie Gesetzesbrecher, so kamen 
sie in leitende Positionen. Stieg ihnen der Erfolg nicht zu 
Kopf, so konnten sie ihr Erbgut weitergeben. Wer sich 
querstellte, wurde ausgesiebt.
Solange ich zurückdenken konnte, lebte ich in einem 
acht Quadratmeter großen Loch unter der Erde. Wie alle 
Bewohner von Megalopolis K stand ich unter 
Videoüberwachung. Wir atmeten schmutzige Luft, aßen 
Ersatznahrung, und unsere Augen hatten sich längst an das 
stechende Neonlicht gewöhnt. Die Alten erinnerten sich 
noch an den Dritten Weltkrieg. Nervengas und 
Atomexplosionen hatten ganz Europa in eine öde 
Mondlandschaft verwandelt. Die Generation meiner Eltern 
hatte ihr Leben dabei ausgehaucht, sich wie Wühlmäuse in 
den Boden zu graben. Tausende waren gestorben, bevor es 
den Menschen gelang, unterirdische Plantagen einzurichten. 
Viele waren erstickt oder verdurstet, weil Luft und Wasser 
knapp waren. Andere waren während der großen Aufstände 
ums Leben gekommen, die von Polizei und Militär blutig 
erstickt wurden. Aber nach und nach war der Widerstand 
schwächer geworden. Wer rebellierte, wurde abgeholt. Die 
Suizidrate lag bei zwanzig Prozent. Wer überlebte, lernte zu 
gehorchen. Jeder arbeitete wie ein Rädchen im Getriebe. Es 
entstand eine Ordnung des Schreckens, die darauf basierte, 
dass alle die ihnen zugewiesene Aufgabe gewissenhaft 
erledigten. Man sprach nicht mehr über die Furcht, die das 
Leben regierte, und jeder verbotene Gedanke wurde 
verleugnet und unterdrückt.
Der Streifenwagen fuhr durch den 25. Tunnel in 
Richtung Präsidium. Ich las die Namen der Besatzung am 
Bildschirm des Bordcomputers ab: Müller, Arenz, Seltz. Der 
Hund kauerte hinten im Wagen; er trug jetzt einen Maulkorb. 
Müller, der den Wagen fuhr, klopfte plötzlich auf das 
Lenkrad und bog nach rechts ab. Wir kamen in einen 
unbeleuchteten Seitentunnel. Im Licht des Scheinwerfers 
parkte Müller den Wagen auf dem Standstreifen. Er beugte 
sich zu dem Hundeführer hinüber. 
„Die übliche Vorgehensweise, Kollege?“
„Das Standardverfahren.“
Seltz holte den Hund aus dem Wagen und nahm ihm 
den Maulkorb ab. Er hielt ihn scharf an der Leine; das Tier 
knurrte wild und versuchte sich loszureißen. Arenz zog seine 
Lederhandschuhe an, und dann begannen sie mich zu 
bearbeiten.
„Links oder rechts?“ fragte Müller.
„Rechts“, schnauzte Arenz.
Mit voller Wucht krachte seine Faust auf mein rechtes 
Auge; er holte erneut aus und traf mich in der Magengrube. 
Ich röchelte, fand aber keine Zeit, mich zu übergeben, da 
Müller sein Taschenmesser herauszog und in einem Bogen 
um mich herumtänzelte. Wieder traf mich ein Fausthieb; ich 
versuchte der Klinge auszuweichen, aber der Hund 
versperrte mir den Weg. Das Messer traf mich im Rücken. 
Es schlitzte den Pullover auf, und warmes Blut rann über 
meine Haut. Dann brach ich zusammen. Blut und Schweiß 
mischten sich mit Erbrochenem; ich erinnere mich an gar 
nichts mehr, spürte nicht die Gewalt der Schläge, das Singen 
des Messers, hörte nicht das Geheul des Hundes, wurde erst 
wach, als ich auf dem gekachelten Boden des Präsidiums lag 
und Müller Meldung erstattete.
„Was ist geschehen?“ fragte der Vorgesetzte.
„Er ist die Treppe heruntergefallen“, antwortete Müller 
lapidar. „Als wir sein Appartement unter die Lupe nahmen, 
leistete er Widerstand.“
„Widerstand?“
„Exakt.“
Arenz wedelte mit dem Computerausdruck. „Hier steht 
es schwarz auf weiß. Vier Jahre geschlossene Psychiatrie.“
Der Polizeirat, ein unscheinbarer Mann in grauem 
Anzug und Krawatte, nickte und setzte seine Paraphe unter 
den Ausdruck. „Holt euch die Bestätigung vom 
Rechenzentrum und bestellt schon mal den Krankenwagen. 
Müller soll ihn überführen in die Forensische, aber flott, der 
blutet ja die ganzen Kacheln voll!“
Sie schoben mich in die Arrestzelle, und ich hatte noch 
Zeit, eine Kippe zu rauchen. Dann hörte ich das Martinshorn 
des Krankenwagens. Der Fahrer drängelte vor Ungeduld, 
mich einzuladen. Es war ein großer, athletischer Mann mit 
hartem Blick. Auch sein Beifahrer, ein kleiner Dicker in der 
roten Uniform der Sanitäter, drängte zur Abfahrt. Doch die 
Bestätigung des Rechenzentrums lag noch nicht vor. Müller 
nahm mir die Handschellen ab und fesselte meine Hände mit 
einem Plastikband. Mit letzter Kraft wehrte ich mich gegen 
die Fessel, doch der Beamte war stärker. Er riss mich herum, 
drückte mich gegen die Wand und grätschte meine Beine 
auseinander. Ich brüllte los.
„Dieses Vorgehen verstößt gegen die Grundrechte! Ich 
verlange einen Anwalt!“
Müller lachte trocken. „Auf der Wache gelten andere 
Gesetze, das sollten Sie wissen.“
Er schnürte meine Hände fest zusammen und klopfte 
mir zum Abschluss noch einmal kräftig gegen den 
Hinterkopf. „Gute Reise!“
Mein Schicksal war besiegelt. Sie zerrten mich in den 
Ambulanzwagen und schnallten mich auf der Krankenbahre 
fest. Ich sprach kein Wort, als der Motor aufheulte und der 
Wagen durch das unterirdische Tunnelsystem raste. Die 
Sanitäter trugen Schusswaffen, eine Flucht schien 
unmöglich. Durch die Seitenfenster sah ich die Lichter des 
Straßenlabyrinths vorbeirauschen. In meinem Kopf stauten 
sich die Gedanken. Das Alltagsleben in Megalopolis K war 
hart genug, aber die Reedukation in der forensischen Anstalt 
musste der letzte Alptraum sein. Sicher wäre es einfacher, 
den Strahlentod auf dem Erdboden zu sterben. Niemand 
wusste, wie es dort aussah. Einige hatten die Flucht durch 
die Belüftungsschächte gewagt, doch zurückgekommen war 
keiner. Es gab Gerüchte von zertrümmerten Städten, in 
denen die Ratten hausten. Wolfsrudel streiften durch die 
leeren Straßen und fraßen das, was sie Eis und Schnee 
abtrotzen konnten. Der ansteigende Meeresspiegel hatte 
weite Teile des Landes unter Wasser gesetzt. In Afrika sollte 
es Überlebende geben, doch der Weg dorthin war weit und 
beschwerlich. Der Freiheit beraubt, ohne Geld auf sich selbst 
gestellt: Die Lage sah trübe aus.
Der dicke Sanitäter, der hinten im Wagen saß, musste 
meinen lauernden Blick bemerkt haben. Er wischte sich den 
Schweiß von der Stirn. „Vergessen Sie es am besten gleich.“
Der Wagen stoppte, beschleunigte dann wieder. Mein 
Kopf dröhnte von dem Kreischen der Sirene. Wegen des 
Smogalarms waren nur wenige Autos unterwegs. Durch das 
Seitenfenster sah ich, wie ein Leichenwagen vorbeirauschte. 
Bei Smog stieg die Selbstmordquote steil an. Erfasste der 
Zentralrechner den Tod eines Bürgers, so wurden 
augenblicklich die nötigen Maßnahmen eingeleitet. Jeder 
Bewohner von Megalopolis K trug einen kleinen Sender am 
Handgelenk, der die wichtigsten Daten – Pulsschlag, Schlaf- 
oder Wachzustand – kontrollierte.
Die Bürgersteige waren leergefegt, nur die Schwarzen 
Sheriffs schoben ihre Patrouille. Von allen Ordnungskräften 
waren sie die brutalsten. Ihr Verband setzte sich aus 
Freiwilligen zusammen, denen in Kampfsportschulen die 
nötige Durchschlagskraft vermittelt wurde. Sie nahmen sich 
das Recht, bei jedem Zwischenfall einzugreifen, und da ihre 
Anführer hohe militärische Posten innehatten, waren die 
Bürger ihnen wehrlos ausgeliefert. Sie vergewaltigten, 
prügelten und plünderten. Niemand schritt ein. Wen 
kümmerte es, wenn ein zorniger Sheriff sich eine junge 
Obdachlose griff? Wer etwas auf sich hielt, fuhr im Auto 
durch die Tunnel. Nach allgemeiner Ansicht waren die 
jungen Gammler für ihr Elend selbst verantwortlich. Jeder 
hatte die Möglichkeit, einen Job und eine Wohnung zu 
bekommen. Auf allen Plakatwänden stand es geschrieben: 
„Sei stolz auf deine Leistung!“
Bevor ich einen klaren Gedanken fassen konnte, parkte 
der Krankenwagen schon vor der forensischen Anstalt. Vor 
dem Krieg lag hier ein mächtiger Bunker. Als die Stadt 
zerbombt wurde, wurden lange Schächte in die Erde 
getrieben. Die Menschen lebten in Notunterkünften. 
Zwangsarbeiter  schufteten Tag und Nacht, und aus 
einzelnen Tunneln, U-Bahn-Schächten und Kellern entstand 
ein weitverzweigtes Labyrinth. Unterirdische Städte 
schlossen sich zusammen. Kohleflöze wurden zu 
Wohnsiedlungen und Abwasserkanäle zu Einkaufszentren. 
So entstand Megalopolis K. Der einstige Bunker büßte nach 
dem atomaren Overkill seine Funktion ein und wurde zur 
psychiatrischen Anstalt umgebaut. 
Dies war die Endstation: die Forensik. Die Sanitäter 
legten eine Pause ein und hörten Radio. Der Streifenbeamte 
Müller war im Inneren des Gebäudes verschwunden, um die 
Formalitäten zu erledigen. Wieder drängte sich der Gedanke 
zur Flucht auf. Die Handfessel war lose; vielleicht konnte ich 
sie abstreifen. Neben der Krankenbahre lag ein Feuerlöscher. 
Wenn ich den Sanitätern das Pulver in die Augen sprühte, 
wären sie für einen Moment außer Gefecht gesetzt. 
Vielleicht hatte ich die Möglichkeit, mich bis zum Verteiler 
durchzuschlagen. Wer wusste von meiner Verhaftung? Mein 
Cousin? Meine Arbeitskollegen? Die Lage war aussichtslos. 
Ich war zum Stillhalten verurteilt, und um wenigstens den 
Hunden eine Spur zu hinterlassen, vergaß ich alle Scham und 
nässte meine Hose.
Müller kam zurück und begann zu lachen. Die 
Sanitäter stimmten ein. Sie hievten mich aus dem Wagen 
und schubsten mich durch die gläserne Doppeltür am 
Eingang der Klinik. Meine Beine zitterten. Der Dienst 
habende Arzt kam auf uns zu. Müller wedelte mit dem Fax. 
„Eine Zwangseinweisung. Vier Jahre stationär.“
Der Arzt musterte meine Hose und nickte. Er studierte 
das Fax. „Timo Lechner, wohnhaft am Kanalgürtel 12, 26 
Jahre alt. Alkoholismus, Zwangsvorstellungen, Widerstand 
gegen die Staatsgewalt.“ Er überlegte. „Schicken Sie ihn auf 
Station 20, dort ist er am besten aufgehoben.“
Durch endlose Flure führte der Weg in den Ostflügel. 
Neonlicht spiegelte sich in dem blank gebohnerten 
Fußboden. Wieder kam eine Sicherheitsschleuse. Die 
Stationstür war aus Stahl; in der Mitte war ein Sichtfenster 
eingelassen. Die Sanitäter klingelten. Eine Schwester öffnete 
die Tür. 
„Ein Neuzugang?“
„Einweisung in die Geschlossene.“
Ich protestierte. „Es muss sich hier um einen 
Justizirrtum handeln. Ich habe nichts verbrochen!“
Der Sanitäter gab mir eine Kopfnuss. „Sei still, du 
Kretin!“
Ein Arzt kam hinzu. Wieder wurden Papiere 
ausgetauscht. Ich musste die Taschen leeren. Der Arzt 
studierte meinen Personalausweis. 
„Timo Lechner?“
„Ich bin nicht Timo Lechner! Ich bin nur sein Bruder!“
„Sein Bruder?“
„Sein Zwillingsbruder!“
„Ich werde das überprüfen.“ Er wandte sich an einen 
Pfleger. „Legen Sie ihn in das Beobachtungszimmer. Und 
stellen Sie ihn erst mal ruhig, bevor es Probleme gibt. Er 
bekommt 2 ml Radocyl.“
Zwei weitere Pfleger eilten herbei. Gemeinsam 
schleiften sie mich in ein Zimmer, warfen mich auf das Bett. 
Mit drei Gurten wurde ich fixiert. Gegenüber lag das 
Stationszimmer, und die Schwestern konnten durch eine 
Glasscheibe jede meiner Bewegungen beobachten. Die 
beiden Sanitäter und der Streifenbeamte schickten sich zum 
Gehen an. Ich schrie: „Haben Sie Heine gelesen? Sie haben 
das Brot mir vergiftet, sie gossen mir Gift ins Glas; die einen 
mit ihrer Liebe, die andern mit ihrem Hass!“
Niemand beachtete mein Geschrei. Ich versuchte die 
Gurte abzustreifen. Vergebens. Das Zimmer war kahl und 
trostlos; die Wände waren weiß getüncht. Fahles Licht 
strahlte von der Decke. Ich erinnerte mich daran, dass ich als 
kleiner Junge einmal den Himmel gesehen hatte. Ich war bei 
den Pfadfindern, und im Schutze einer militärischen 
Expedition waren wir an die Erdoberfläche vorgestoßen. Oft 
noch träumte ich davon, wie wir einen langen, dunklen Gang 
hochkletterten, Sprosse um Sprosse einen engen Schacht 
hochstiegen, bis wir oben einen kreisrunden Lichtfleck 
erahnen konnten. Die Soldaten hatten das Gelände 
weiträumig abgesperrt. Als ich den Kopf aus der Schleuse 
steckte, sah ich als Erstes die khakifarbenen Uniformen und 
den matten Glanz der Gewehre. Dann der Blick in den 
Himmel: Eisblau, strahlend und hell, hell schimmerte die 
Sonne hinter ein paar grauen Wolken, und ein Vogel 
schwirrte quer über das Firmament; ich vergaß den 
Geigerzähler und die Soldaten, streckte die Hände gen 
Himmel und dachte, ich könnte die Wolken einfangen und 
dem Vogel hinterherfliegen, aber da waren die Hände des 
Rudelführers, der mich zur Einstiegsluke zurückdrängte, 
mich an meine Pflichten als Wölfling erinnerte und die 
todbringende Strahlung nochmals erwähnte. Als wäre das 
Leben unter der Erde ein Trost für den schmerzlichen 
Verlust, das raue Land nicht mehr überblicken zu können, 
den kalten Wind nicht mehr auf der Haut zu spüren, die 
kahle Erde nicht mehr berühren zu können. Später lernte ich 
in der Schule, dass Gletscher weite Teile des Landes 
bedeckten, dass heftige Blizzards tobten und sich nur wenige 
Pflanzen in Schnee und Eis behaupten konnten. Aber alles, 
woran ich mich erinnerte, war das klare Blau des Himmels, 
das flirrende Licht, das die Augen blendete und schmerzte, 
diese Sehnsucht, direkt in die Sonne hinein zu fliegen. 
Meine Gedanken wurden abrupt unterbrochen, als die 
Tür aufflog und ein Rudel Pfleger hereinstürmte. Der 
Oberpfleger – ein dicker Mann Mitte vierzig – nahm mir die 
Gurte ab und versuchte mich auf den Rücken zu drehen. Ich 
wehrte mich schwach und schlug mit den Füßen aus. Der 
Oberpfleger wurde rot im Gesicht. Er baute sich vor mir auf 
und brüllte: „Männer! Gebt ihm die Spritze!“
Beflissene Hände griffen zu, zogen mir die Hose 
herunter, und ein Pfleger rammte mir die Spritze in das 
Gesäß. Kurz darauf wurde mir schwach; lag es an der Spritze 
oder an der Gewalt der Pfleger: Ich weiß es nicht. Ich 
klammerte mich an der Matratze fest, und meine Augen 
nahmen nichts mehr wahr. Ich stürzte in eine schwarze 
Finsternis. So musste der Tod sein: Kalt und lauernd, wie ein 
tiefer Schatten, der sich über das Land senkt. Dann wurde 
ich bewusstlos, und ich erinnere mich an gar nichts mehr.
Als ich erwachte, bemerkte ich, dass ich nicht mehr 
fixiert war. Die Armbanduhr hatten sie mir weggenommen, 
so dass ich nicht sagen konnte, ob es frühmorgens oder spät 
in der Nacht war. Ich stand auf, ging zur Tür. Sie war von 
außen verriegelt. Durch die Glasscheibe sah ich, dass auch 
das Stationszimmer leer war. Plötzlich verspürte ich ein 
drängendes Bedürfnis. Ich hämmerte gegen die Tür, doch 
niemand kam. In meiner Verzweiflung urinierte ich in eine 
Zimmerecke.
Alles, was ich bei mir hatte, war ein kleiner Bleistift. 
Die Papiere und das Geld hatten sie mir abgenommen. Im 
fahlen Licht der Neonlampe kritzelte ich Buchstaben an die 
Wand. „Ich lebe. Danke. Timo.“ Zwei Stunden später wurde 
die Tür aufgeschlossen, und eine Krankenschwester 
scheuchte mich in den Speisesaal. Es gab Frühstück: bitteren 
Malzkaffee und eine Schale Grieß für jeden. Eine Oma im 
schwarzen Kleid beschwerte sich: „Früher tranken wir 
richtigen Kaffee, und jeder konnte so viele Brötchen essen, 
wie er wollte!“
Die Krankenschwester fuhr ihr über den Mund: „Seien 
Sie still, Frau Gruber! Sie wissen genau, dass es 
Versorgungsengpässe gibt. Danken Sie dem Küchenstab 
dafür, dass es noch etwas anderes zu essen gibt als Pilze.“
„Pilze!“ meckerte die Alte. „Was gäbe ich für einen 
guten Schirmling, mit Butter in der Pfanne geschmort! Aber 
nein, immer nur diese wässrigen Champignons! Was tun all 
die Biologen eigentlich den ganzen Tag?“
Die Krankenschwester kam in Fahrt. „Sie wissen 
genau, dass die Erhaltung unserer Art die Hauptaufgabe der 
Wissenschaftler ist. Sie können froh sein, dass Sie als 
genetisch minderwertige Person überhaupt noch einen Platz 
in unserem Staat haben. Hätten Sie damals nicht Ihren 
Fernseher in den Müllschlucker geworfen, so könnten Sie 
sich heute ihr Frühstück auch selbst zubereiten!“
Die alte Dame wollte etwas entgegnen, doch ihr 
Nachbar trat ihr unter dem Tisch so heftig gegen das 
Schienbein, dass ihr die Luft wegblieb. Ich schlürfte meinen 
Kaffee und verdrückte mich dann in mein Zimmer, um eine 
Mütze Schlaf zu nehmen. Zu meinem Glück wurde ich nicht 
weiter beachtet, obwohl ich über den Gang hören konnte, 
dass die anderen Patienten eine Gymnastikstunde 
absolvieren mussten. Das Radocyl hatte mich geschwächt; 
bei jeder Bewegung wurde mir schwarz vor Augen. Ich zog 
die Decke über den Kopf und stellte mich tot. Vier Jahre 
Klapsmühle, Spritzen und schlechtes Essen; nie wieder 
Apfelschnaps und heimliche Feten, vorbei die Streifzüge 
durch Kinos und Tanzpaläste, nicht mehr mit dem Auto 
meines Cousins durch den Nordwesttunnel brausen, 
stattdessen Gymnastik, wenig Schlaf, endlose 
Gruppentherapie. Die Blüte meines Lebens war vorüber, und 
nun begann die Reedukation.
Ich schlief ein und erwachte erst gegen Mittag. Vor 
meinem Bett stand eine hübsche Krankenschwester mit einer 
Luftmanschette in der Hand. Es war, als ob sich ein seltener 
Lichtstrahl in dieses düstere Krankenhaus verirrt hätte. Ich 
blickte wohl ziemlich fassungslos drein, denn die beiden 
Ärzte, die ebenfalls das Zimmer betreten hatten, tauschten 
einen bedeutungsvollen Blick. Einer der Ärzte streckte mir 
die Hand hin.
„Doktor Vogel.“
„Timo Lechner.“
Ich war so überrascht, dass mir mein richtiger Name 
herausrutschte. Jetzt konnte ich das Verwirrspiel mit dem 
Zwillingsbruder abhaken. Der Arzt räusperte sich. „Sie sind 
zunächst zwei Wochen auf Entzug, Herr Lechner. Die 
Depotspritze haben Sie schon bekommen; ich darf Sie darauf 
hinweisen, dass Sie dem Tagesprogramm folgen müssen.“
„Das Tagesprogramm?“
„Es steht auf der Tafel am Eingang. In einer halben 
Stunde gibt es Mittagessen. Den Sport und die Sozialgruppe 
haben Sie versäumt. Das wird in Ihrer Akte vermerkt.“
Er wandte sich an die Krankenschwester. „Schwester 
Bianca, der Blutdruck!“
Sie setzte die Luftmanschette an und maß Blutdruck 
und Puls. Der Puls war in den Wolken. Der Assistenzarzt 
schüttelte den Kopf. „Bemerkenswert.“
Er nahm eine Handvoll Spritzen von dem Laufwagen 
und begann mir Blut abzuzapfen. Schwester Bianca lächelte 
mich an, und ich wagte keinen Protest. Doktor Vogel zückte 
einen der zahlreichen Kugelschreiber, die aus seinem 
Arztkittel ragten, und schrieb einige Notizen in die 
Krankenakte. „Wenn die Werte gut sind, können Sie jeden 
Monat Blut spenden. Bei guter Führung bekommen Sie 
zweimal die Woche Ausgang.“
Zweimal die Woche! Ich bekam schon jetzt einen 
Haftkoller. Ich protestierte, als der Assistenzarzt die siebte 
Spritze ansetzte. „Aufhören! Ich bin doch keine Kuh, die 
man nach Belieben schröpfen kann!“
Der Assistenzarzt bekam Muffensausen und zog die 
Spritze ab. Ich wagte es nicht, die Schwester anzusehen. 
Doktor Vogel begann eine Kurve anzulegen. Ich wollte noch 
einige Fragen stellen, doch das Team schickte sich an, den 
Raum zu verlassen. Im Gehen hörte ich Doktor Vogel 
flüstern: „Mapagelstudie. Katatonie und schizophrene 
Symptome. Wir werden das Expertensystem befragen, ob...“ 
Die Tür klappte zu, und ich atmete tief durch. Mit 
letzter Kraft schleppte ich mich zur Dusche. Sie war besetzt, 
und ich hatte die Gelegenheit, eine weibliche Mitpatientin 
ohne Hüllen zu sehen. Ein lautstarker Protest war die Folge. 
Also erst in den Aufenthaltsraum, eine Tasse Tee trinken. 
Drei Patienten saßen an einem Tisch und spielten Skat. Ich 
wurde nicht weiter beachtet. Mir gegenüber kauerte ein 
Türke im Rollstuhl; seine Augen waren tot wie Grabsteine. 
Ein Plastikbeutel mit Urin hing an der Seite des Rollstuhls. 
Sie mussten ihm einen Katheter gesetzt haben. Er murmelte 
vor sich hin: „Hey, ich bin der silberne Surfer... Mein Name 
steht am Horizont... Viva la revolución...“
Sein Discman fiel zu Boden, und er bückte sich 
danach. Seine Bewegungen waren verkrampft, er hatte die 
Muskeln nicht unter Kontrolle. Mit zittrigen Fingern zog er 
ein Feuerzeug hervor und zündete sich eine Zigarette an. Das 
war verboten, und rasch steckte er das Feuerzeug wieder 
weg. In diesem Moment kam Schwester Bianca vorbei. 
„Gib das Feuerzeug her, Mehmet!“
„Ich habe keines.“
„Doch, ich habe es gesehen! Her damit!“
Sie lächelte mich an und kassierte das Feuerzeug ein. 
Dann verschwand sie im Schwesternzimmer. Mehmet 
schimpfte vor sich hin, und die Skatrunde grinste. Ich borgte 
mir eine Zigarette von dem Türken und zündete sie an der 
Glut seiner Kippe an. Kaum hatte ich den ersten Zug getan, 
kam meine Bekanntschaft aus der Dusche wütend in den 
Raucherraum und schnauzte mich an.
„Wenn du Sex willst, lass dir eine Tablette geben! Ich 
lasse mich nicht gerne anstarren. Du hast Glück, wenn ich 
das nicht melde!“
Körperlicher Sex war im 22. Jahrhundert gesetzlich 
verboten. Neben diversen Spielarten von Cyberchat war man 
darauf ausgewichen, Hormontabletten zu nehmen, die 
stundenlange Hochgefühle bescherten. Kinder wurden in 
vitro gezeugt; die befruchteten Eizellen wurden 
ausgewählten Leihmüttern in die Gebärmutter gepflanzt. Die 
Ärzteschaft achtete peinlich genau darauf, dass keine 
natürlichen Zeugungen vorkamen. So war sichergestellt, dass 
nur genetisch hochwertiges Material weitergegeben wurde 
und das Bevölkerungsprofil den gesetzlichen Anforderungen 
entsprach. Ich war eines der letzten Kinder, die auf 
natürlichem Wege gezeugt wurden. Während der großen 
Unruhen vor 25 Jahren war es zu ungezügeltem 
Geschlechtsverkehr gekommen, und obwohl die 
Ordnungskräfte den Aufstand niederknüppelten, war es 
einigen Müttern gelungen, ihre Kinder auszutragen. Mein 
Vater starb, als ich noch klein war; angeblich hatte er sich 
suizidiert, doch Freunde munkelten, es sei eine illegale 
Hinrichtung der Staatssicherheit gewesen.
Ich entschuldigte mich bei der Duscherin. Sie hieß 
Kathrin und war seit zwei Wochen auf Alkoholentzug. Wie 
sie erzählte, hatte sie den Stoff unter einem Vorwand in der 
Apotheke gekauft und sich dann intravenös gespritzt. Ihrer 
Familie war das zunächst nicht aufgefallen, da sie keine 
Fahne hatte. In der Klinik hatte sie aus Verzweiflung das 
Rasierwasser eines Mitpatienten getrunken. Doch der Stoff 
lag schwer im Magen, und mittlerweile hatte sie sich mit 
ihrer Lage abgefunden. Da ihr Sohn eine leitende Position 
innehatte, war das Urteil mild ausgefallen. In sechs Monaten 
sollte sie die Klinik verlassen. Unter dem Gejohle der 
Skatrunde beendete sie ihre Geschichte. 
Es gab Mittagessen. Ich reihte mich in die Schlange 
vor der Küche ein. Wieder wurde mir schwarz vor Augen, 
und Kathrin musste mich stützen. Ein Pfleger zerrte die Oma 
im schwarzen Kleid in den Speisesaal. Lautstark protestierte 
die alte Dame.
„Morgens Grieß, mittags Bohnen, da esse ich schon 
lieber gar nichts!“
„Klappe halten, Gruber! Die Essen werden hier 
zugegessen!“
„Wieso bekomme ich vegetarisch? Ich möchte auch 
diese Wurmfrikadellen haben!“
„Das ist allein die Entscheidung des Oberarztes.“
Kathrin flüsterte mir zu, die Schwestern mischten 
Chemikalien ins Essen, um die Wirkung der Stoffe auf den 
Organismus zu prüfen. Mir war der Appetit vergangen, doch 
ich wagte es nicht, den Pfleger zu provozieren. Lustlos nahm 
ich mein Tablett entgegen, lustlos stocherte ich in den 
Bohnen, würgte sogar die Frikadelle herunter. Kathrin aß mit 
großem Appetit. Sie flirtete ein bisschen mit jedem und 
bewahrte so ihren Humor. 
Nach dem Essen beobachtete ich einen Mitpatienten, 
der Zigaretten drehte. Vor ihm lag ein Haufen Blättchen und 
mehrere Beutel Tabak. Die fertigen Zigaretten kamen in 
einen Pappkarton. Hingebungsvoll rollte er den Tabak in das 
Papier, befeuchtete den Klebestreifen, zwirbelte das 
Blättchen zusammen und schnipste die überhängenden 
Tabakkrümel mit dem Finger weg. Ich staunte.
„Was machst du mit den vielen Zigaretten?“
„Ich will hier raus. Die Kippen sind für den Pfleger.“
„Du willst ihn bestechen?“
„Ja. Bald komme ich auf die offene Station, und von 
da ist es ein kurzer Weg nach draußen.“
„Was man so draußen nennt.“
„Ich weiß. Sie kennen mich auch schon in Megalopolis 
K.“
„Die Polizei?“
„Die auch. Vor einem Jahr war ich mit einem kleinen 
Flittchen im Bett, das brachte mir die Anzeige. Seitdem sitze 
ich hier.“
„Du hättest dich besser kastrieren lassen.“
„Du sagst es. In den Tunneln zeigen sie mit dem 
Finger auf mich – schau mal der, der hat es gemacht.“
„Und trotzdem willst du raus?“
„Warte es ab. In zwei Wochen wirst du wissen, wie der 
Laden läuft. Wenn sie dich nicht als medizinisches 
Versuchskaninchen benutzen oder dein Gehirn mit dem 
Computer kurzschließen, landest du in der Reedukation. Das 
bedeutet Psychoterror ohne Ende und entsetzliche 
körperliche Qualen.“
„Ich halte einiges aus.“
„Glaubst du. In vier Jahren ist deine ganze 
Vergangenheit ausgelöscht, und alles, woran du dich 
erinnern kannst, sind die Vorschriften aus dem Bürgerlichen 
Kodex.“
„Was empfiehlst du mir?“
„Flieh, solange du noch Zeit hast. Geh in den 
Untergrund.“
„In die Kanalisation?“
„Genau.“
„Du machst Witze. Ich bin doch keine Ratte.“
„Man merkt es. Du hast noch Illusionen.“
In der Kanalisation lebten die Gesetzlosen, die, für die 
in der Tunnelstadt kein Platz mehr war. Bettler, Punker, 
Anarchisten und Regimegegner. Kurzum alle, die der Polizei 
aufgefallen waren und die Möglichkeit zur Flucht genutzt 
hatten. Sie waren durch einen der zahlreichen Gullies 
geklettert und lebten von dem, was die rechtschaffenen 
Bürger durch die Toiletten davonspülten. Es gab keinen 
anderen Weg, sich dem Gesetz zu entziehen. An der 
Erdoberfläche war man der Strahlung ausgesetzt, und in 
Megalopolis K gab es kein Versteck. Manchmal 
veranstalteten die Schwarzen Sheriffs eine Treibjagd durch 
die Kanalisation, und die Gestalten, die sie nach oben 
hetzten, sahen trübe aus. Völlig zerlumpte Gammler, 
abgemagert bis auf die Knochen, stinkend und halb 
wahnsinnig durch die lange Isolation, das Leben im Finstern. 
Es gab Gerüchte, dass auch Fälle von Kannibalismus 
aufgetreten waren. In der Kanalisation galt das Recht des 
Stärkeren. Banden hatten sich gebildet, die ihr Revier 
verteidigten und alle Eindringlinge terrorisierten. So groß 
das zerstörerische Potenzial der Banden im Untergrund auch 
war, gegen die Ordnungskräfte hatten sie keine Chance. Sie 
waren völlig geschwächt, verfügten nicht über eine 
ausreichende Logistik. Es fehlten Waffen, Nahrungsmittel, 
Überlebensausrüstung. Das Regime duldete die Banden 
allein deshalb, weil sie den Müll beseitigten und die Kanäle 
freihielten. Was noch übrig blieb an organischen Abfällen 
und Kot, wurde an die Oberfläche gepumpt und sammelte 
sich in großen Deponien. Nein, in die Kanalisation wollte ich 
um keinen Preis.
Mein Mitpatient hatte die letzte Zigarette gedreht und 
musterte mich. Er deutete auf mein blaues Auge.
„Ein schönes Souvenir hast du da. Und deine Kleider 
sind auch voller Blut. Warum gehst du nicht erst mal zur 
Nähstube?“
„Gute Idee.“
Ein weiterer Patient gesellte sich zu uns. Er trug einen 
Verband um den Schädel, unter dem zwei strenge Augen 
hervorstachen. Seine steile Nase und das scharfe Kinn gaben 
ihm das Aussehen eines Fanatikers. Er schüttelte meinem 
Gesprächspartner die Hand.
„Hallo Andreas.“
„Hallo. Was macht die Wunde?“
„Es ist besser geworden.“
Er bemerkte meinen fragenden Blick und nickte mir 
zu. „Mir ist eine Straßenlaterne auf den Kopf gefallen.“
„Wie das?“
„Ich war mit dem Auto unterwegs im Westtunnel, als 
das verrostete Ding auf das Verdeck kippte. Ich bin dann 200 
Meter über den Randstreifen gebrettert, durchbrach eine 
Absperrung und knallte schließlich in einen Pkw.“
„Und dann?“
„Kurzer Prozess. Fünf Jahre Reedukation.“
„Wie hältst du das aus?“
Er schnaubte wütend. „Als Erstes haben sie mir einen 
Chip in den Kopf gepflanzt und ein Interface in den Schädel 
integriert. Dreimal pro Woche schließen sie mich mit dem 
Zentralrechner kurz und schicken mich in die Hölle.“
„Wie lange läuft das schon?“
„Zehn Wochen. Ich versuche durchzuhalten, aber 
langsam verliere ich meine Persönlichkeit. Ich kann schon 
jetzt alle bürgerlichen Pflichten herunterleiern.“
Er schluckte, und sein Gesicht nahm einen apathischen 
Ausdruck an. „Pflicht. Jeder tut seine Pflicht. Gehorsam ist 
das oberste Gebot. Gemeinsam werden wir es richten. Recht 
ist es, dem Gesetz zu...“
Andreas beugte sich nach vorne und gab ihm eine 
Ohrfeige. Seine Züge verkrampften sich, und er kippte 
vornüber auf den Tisch. Andreas seufzte. 
„Siehst du, so kann es gehen. Wenn er an den 
Computer angeschlossen wird, bekommt er einen 
epileptischen Anfall. Er ist der Prototyp des ersten 
Homuters.“
Er klopfte dem Mitpatienten auf die Schulter. „Hörst 
du mich, Karl?“
Der Epileptiker hob den Kopf. Seine Augen waren 
verdreht, aber er konnte schon wieder ein paar Worte 
stammeln. „Aaaah, dieses Licht! Dieser Schmerz. Oströhre 
10, ich wohne in Oströhre 10. Keine Party mehr für mich 
und die Freunde. Karl Strunk, mein Name ist Karl Strunk in 
Oströhre 10, ich will meine Pflicht tun, ich will das 
Tageslicht vergessen, dem Staat dienen...“
Vorsichtig nahm ich einen Teelöffel vom Tisch und 
schloss damit zwei Klemmen an seinem Interface kurz. Das 
Resultat war verblüffend. Seine Augen klappten zu, er 
schüttelte sich, lachte, und sein Blick wurde ruhig.
„Lass das! Du kitzelst mich.“
Ich runzelte die Stirn. „Kannst du mich hören?“
Er schüttelte sich vor Lachen. Ich zog den Löffel aus 
der Schaltstelle an seinem Kopf. „Aha, es geht wieder.“
Andreas staunte. „Wie hast du das gemacht?“
Ich zuckte mit den Schultern. „Es war nur ein 
Versuch.“
„Glaubst du, du kannst ihm helfen?“
„Wir werden sehen.“ Ich tippte auf mein blaues Auge. 
„Vorerst habe ich andere Sorgen.“
Gerade wollte ich mir noch eine Tasse Tee holen, da 
kamen zwei stämmige Pfleger in das Raucherzimmer 
gestürmt. Ohne jeden Kommentar fassten sie mich unter den 
Achseln und schleiften mich aus dem Zimmer. Ich 
protestierte. „Was soll das?“
„Halten Sie den Rand. Sie haben die Stationsordnung 
verletzt.“
Sie schubsten mich in das Beobachtungszimmer und 
hievten mich auf das Bett. „Jetzt kommen Sie in die 
Packung, da werden Sie lernen, was es heißt, in das 
Therapieprogramm einzugreifen.“
Ich begriff. Offenbar war im Raucherzimmer eine 
Kamera installiert, die ich nicht bemerkt hatte, und sie hatten 
meinen Kunstgriff beobachtet. Bevor ich einen weiteren 
Gedanken fassen konnte, hatten sie mich auf dem Bett 
festgeschnürt. Die Packung war so fest, dass ich nicht einmal 
mit den Zehen wackeln konnte. Einer der Pfleger zog eine 
Dose Pillen aus dem Kittel und schob mir eine Tablette in 
den Mund. Ich wollte sie ausspucken, aber er hielt mir den 
Mund zu. Dann gab er mir eine Ohrfeige. In dem Reflex 
schluckte ich die Pille herunter. Jetzt war ich wirklich der 
Verzweiflung nahe. Ich wollte den Pfleger beißen, aber er 
zog die Hand zurück. Ohnmächtig vor Wut begann ich zu 
schreien. Die Pfleger ignorierten mich. Sie gingen aus dem 
Zimmer und schlossen die Tür ab. Der Raum war 
schalldicht. Durch die Glasscheibe konnte ich sehen, wie im 
Team heftig diskutiert wurde. Die Pfleger lachten. Das 
Letzte, woran ich mich erinnern kann, ist, dass Schwester 
Bianca ins Zimmer kam und mir ein Kopfkissen unterschob. 
Unsere Blicke trafen sich, und für einen Augenblick war mir 
alles egal. Dann verschwamm ihr Bild vor meinen Augen, 
und ich wurde ohnmächtig.




ZWEITES KAPITEL


Am Wochenende war ich auf Streife, und da mein 
Chef gute Laune hatte, durfte ich anschließend zwei freie 
Tage einschieben. „Müller“, seufzte der Polizeirat, „ich 
möchte nicht wissen, wie Sie Ihre Freizeit verbringen, aber 
tun Sie mir den Gefallen und waschen Sie Ihren 
Dienstwagen, er schaut aus, als wären Sie damit durch die 
Kanalisation getaucht.“
Ich nickte und entfernte mich schleunigst aus dem 
Präsidium. Urlaub war verpönt bei der arbeitenden 
Bevölkerung im Sektor D. Man konnte es als dringende 
Mahnung empfinden, wenn der Vorgesetzte die Anweisung 
erteilte, der Arbeit fernzubleiben. Urlaub gab es für die 
Streuner, die Bettler, die Tagträumer und die Dissidenten. 
Lange hatte ich mich bemüht, meinen Hang zur Malerei zu 
verheimlichen. Ich galt als zuverlässig und gewissenhaft. 
Doch eines Tages stand das zehnjährige Dienstjubiläum an. 
Die Kollegen waren bei mir eingeladen. In meiner Wohnung 
war es eng, wie überall in der Megalopolis, und ein Kollege 
kam auf die verhängnisvolle Idee, einen Schrank zu 
verrücken, der dem Büfetttisch im Wege stand. Die 
Schranktüren schwenkten auf, und sein Blick fiel 
ungehindert auf die vielen Aquarelle, die Farbtuben, die 
Pinsel und die große Staffelei, die Ölgemälde, die an der 
Rückseite des Schrankes gestapelt waren. Das Gelächter war 
groß. „Müller, du hast den Bock abgeschossen“, grölte 
Arenz los. Die Kollegen versammelten sich vor dem Schrank 
und ließen die Aquarelle durch die Finger gleiten. Sie 
blätterten durch den Stapel der Kohlezeichnungen, und der 
Polizeirat malte sein Killroy-Gesicht auf den Rand der 
Skizzen. Es war nicht ausdrücklich verboten, Gemälde zu 
erstellen. Aber ein Polizist, der sich in seiner Freizeit der 
Malerei widmete, konnte damit rechnen, zur Kanalpatrouille 
herangezogen zu werden. Der Dienst in der Kanalisation war 
extrem. Bislang hatte mich allein die Protektion meines 
Onkels davor geschützt, auf die schwarze Liste gesetzt zu 
werden. 
Meine Familie hatte dem Gesetz gedient, solange ich 
zurückdenken konnte. Mein Urgroßvater war 
Ermittlungsbeamter der flämischen Wasserschutzpolizei. 
Mein Opa diente während des Dritten Weltkrieges bei den 
Feldjägern, und mein Vater hielt die Tradition aufrecht und 
ging nach dem Krieg zum Landeskriminalamt. Gemeinsam 
mit meinem Onkel durchlief er die Grundausbildung. 
Aufgrund meiner familiären Vorbelastung hatte der 
Berufsberater mir nahe gelegt, in die Polizeilaufbahn 
einzuschwenken. Der Computer beim Arbeitsamt hatte mit 
einem Smiley gratuliert. „Wir beglückwünschen Sie zu Ihrer 
eindrucksvollen Ahnengalerie und hoffen, dass der Beruf 
Ihrer Wahl Ihnen Erfolg bringen möge.“
Ich hatte gelacht und gute Miene zum durchtriebenen 
Spiel gemacht. Mir war nicht ganz klar, wer nun den 
Berufswunsch formuliert hatte: Der Sachbearbeiter, meine 
verstorbenen Eltern oder letzten Endes der Computer selbst. 
Ohnehin hatte ich es mir abgeschminkt, verbotene Gedanken 
zu hegen. Ich ging den Weg des geringen Widerstandes, mit 
mäßigen Leistungen, Sitzfleisch und Geduld.
Doch in den frühen Morgenstunden, wenn das 
Flackern der Glühbirnen einen Hauch von Dämmerung 
versprach und sich der Schäferhund unruhig auf seiner 
Schlafdecke wälzte, dann bekamen die Konturen meines 
Appartements einen irrealen, gespenstischen Schein. Die 
Umrisse der Möbel verschwammen, der Teppich schimmerte 
ultramarin, und die Wände traten ins Zimmer. Dann musste 
ich zu Pinsel und Palette greifen und die Farben, wie ich sie 
mir in der Phantasie ausmalte, anmischen und in groben 
Strichen über die Leinwand verteilen. Vorhänge vergangener 
Zeiten bauschten sich sacht in der Zugluft. Menschliche 
Köpfe färbten sich durchsichtig wie Glas; die Reste meiner 
kümmerlichen Bildung verschwommen zu einer leuchtenden 
Vision. Dattelpalmen neigten sich im Wind. Über dem 
klaren Blau einer engen Bucht gleißte eine unbarmherzige 
Sonne über dem harten Gestein, das von dornigem Gestrüpp 
durchsetzt war. Knorrige Kiefern krallten sich in die Felsen, 
und über den schmalen Eselspfad kam ein einsamer 
Wanderer geschritten, dem das flammende Spiel der Farben 
wie ein Hauch von Wahnsinn und bitterer Sinnlosigkeit 
erscheinen mochte. 
Beim Malen vergaß ich die Zeit. Meist erinnerte mich 
erst die Unruhe meines Hundes daran, dass ich zum Dienst 
musste. Toto war ein dreijähriger reinrassiger Schäferhund. 
Er hatte die Verspieltheit des Welpen abgelegt und war mit 
dem harten Polizeieinsatz vertraut. Dennoch hatte der 
Polizeirat ihn ausgemustert. Bei einer Razzia in den Kanälen 
hatte Toto einen seelischen Schaden erlitten. Kein Mensch 
weiß, was er dort sah, fest stand allein, dass er den 
Kommandos des Hundeführers nicht mehr gehorchte. Er 
kniff vor gefährlichen Situationen und zeigte grundlose 
Aggression, wenn kein Einschreiten vonnöten war. Polizeirat 
Ehlert wollte ihn einschläfern lassen, doch ich sprang in die 
Bresche und erbot mich, den Hund bis zu seinem natürlichen 
Tod in Pflege zu nehmen. Die Kollegen schüttelten ihre 
Köpfe. Auch Arenz, mit dem ich auf Streife ging, seufzte 
vernehmlich. „Müller“, sagte er missbilligend, „du bist kein 
richtiger Bulle. Ein echter Polizist“, fuhr er fort und legte die 
Hände wie Scheuklappen an den Kopf, „sieht die Dinge 
geradlinig. Er blickt immer geradeaus, weil er genau weiß, 
was er zu tun hat und das Kommando kennt, dem er Folge 
leisten muss. Polizisten machen keine Fehler und zeigen 
keine Anzeichen von Schwäche. Du jedoch lässt dich von 
deinen Gefühlen treiben wie ein Blatt im Wind.“
Ich nahm mir seine Predigt zu Herzen und war für 
zwei Wochen außerstande, die Pinsel anzufassen. Dennoch 
brachte ich es nicht über mich, den Hund wegzugeben. Er 
hatte diesen traurigen Blick, als er das Präsidium für immer 
verließ, und eine ganze Woche lang gab er keinen Ton von 
sich, bellte nicht, knurrte nicht, lag nur reglos auf seiner 
Wolldecke und bewegte sich lediglich, um ein wenig Wasser 
aus seinem Trinknapf zu schlabbern; der Tierarzt 
diagnostizierte eine Verhaltensstörung. Ich ließ ihm seinen 
Weg, und mit der Zeit genas Toto von seinem Leiden. Er 
nahm wieder etwas Nahrung zu sich, weckte mich morgens 
mit einem feuchten Kuss und tollte abends neben mir her, 
wenn ich im Stollengürtel laufen ging. 
Sport wurde groß geschrieben auf der Wache, und 
wenngleich niemand das Training überwachte, war es 
selbstverständlich, dass man sich fit hielt. Viele Kollegen 
gingen nach dem Dienst ins Sportstudio, wo sie Gewichte 
stemmten und ihre Muskulatur auf dem Laufband stählten. 
Ich selbst zog es vor, draußen zu laufen. So hatte Toto seinen 
Spaß, und ich konnte mich an den kümmerlichen 
Ilexbüschen erfreuen, die im schwachen Licht der 
Straßenlaternen rechts und links entlang des Stollens aus 
dem harten Boden sprossen. Toto schnupperte im Gebüsch 
und setzte seine Marken, während ich den Trimm-dich-Pfad 
entlangkeuchte, weiter durch den Nordwesttunnel und am 
Worringer Friedhof vorbei, bis zum Klärwerk, wo das 
Abwasser an die Erdoberfläche gepumpt wurde und der 
Gestank meine Schritte beschleunigte, der Wendepunkt 
meiner Laufroute erreicht war. Wenn ich dort ankam, strich 
ich mit der Hand über den rauen Fels am Rande des Stollens, 
spürte den Schweiß über die Stirn rinnen und griff instinktiv 
nach der Dienstwaffe, die im Achselhalfter unter der dünnen 
Trainingsjacke baumelte. Es war gefährlich, spät abends 
allein durch die Stollen zu laufen, selbst wenn man einen 
treuen Hund bei sich hatte und das Gesetz auf seiner Seite 
wusste. Am Klärwerk trieben sich viele Obdachlose herum. 
Sie versteckten sich dort vor den Behörden und raubten 
gelegentlich auch Spaziergänger aus, die einfältig genug 
waren, den Schutz ihres Appartements zu später Stunde zu 
verlassen. Während Toto sich des Öfteren mit anderen 
Hunden balgte, wurde ich niemals belästigt. Die 
Obdachlosen mieden mich; vielleicht kannten sie mein 
Gesicht von den Streifengängen her.
Als Polizist hatte ich ein überspitztes Verhältnis zu 
meiner Dienstwaffe entwickelt. Sie begleitete mich während 
der Arbeit und in der Freizeit; ich ließ sie niemals aus den 
Augen, schlief neben ihr, lebte mit ihr, putzte und pflegte sie 
sorgsam. Plagten mich nachts die Alpträume, so wusste ich 
die Waffe stets neben mir. Im Schlaf stammelte ich oft wirre 
Sätze, die niemand verstand. Schreckte ich aus dem Traum 
hoch, so tastete ich als Erstes nach der Pistole, entsicherte sie 
und lud sie durch. Der Griff nach dem Lichtschalter, der 
zögernde Blick in die Wohnung: Es drohte keine Gefahr, die 
Dämonen entsprangen allein meiner Phantasie.
Die Pistole hatte ich gegen Ende meiner Ausbildung 
von meinem Vorgesetzten erhalten. Es war die 
Weiterentwicklung einer Walther P 88, Kaliber 9 mm, mit 
Acht-Schuss Trommelmagazin und seitenverstellbarer 
Kimme. Die Waffe hatte Tradition. Einige Kollegen 
empfanden sie als altmodisch, da sie nicht über Laseroptik 
und automatische Zielerfassung verfügte. Ich fühlte mich 
jedoch der Familientradition verpflichtet und hatte mich 
daher für das altbewährte Modell entschieden. Die Waffe 
war eine ständige Erinnerung an die Verpflichtungen, die der 
Polizeieinsatz mit sich brachte. Ich hatte mich entschieden, 
dem Gesetz zu dienen und konnte mich in keinem Moment 
meines Lebens von den Vorschriften lösen, die mich 
zwangen, die Walther stets bei mir zu tragen. Meine 
Bekannten hatten den Kopf geschüttelt, als sie mich auf 
festlichen Veranstaltungen mit der Waffe auftauchen sahen. 
Doch mit der Zeit war der Freundeskreis 
zusammengeschrumpft, und nach zehnjähriger 
Polizeikarriere konnte ich mit Stolz behaupten, nur noch in 
Staatskreisen zu verkehren.
Im Präsidium war ich ein Einzelgänger. Zwar hielt ich 
mich an die Vorschriften und führte alle Routineeinsätze zur 
Zufriedenheit der Kollegen durch. Doch insgeheim musste 
ich feststellen, dass ich trotz aller Liebe zur Polizei, trotz 
meiner Prinzipien von Recht und Ordnung eine tiefe 
Irritation verspürte. Wer befahl uns den nächsten Einsatz, 
wer plante die nächste Verhaftung und stellte die Weichen 
für eine bevorstehende Razzia? War es das 
Sicherheitspersonal an den Überwachungsmonitoren, das 
bestimmte, welche Bürger zur Rechenschaft gezogen 
wurden? War es der Polizeirat, der die Entscheidungen traf? 
Waren es die Programmierer des Rechenzentrums, die die 
Fäden zogen? Der militärische Abschirmdienst oder die 
Parteizentrale? Nach all den Jahren im Streifendienst musste 
ich eingestehen, dass ich nichts als ein ahnungsloses 
Rädchen im Getriebe war, gehorsam und kritiklos, 
dienstbeflissen, unwissend und zuverlässig.
Und so kam es dazu, dass ich nach Dienstschluss 
private Ermittlungen ausführte. Da sämtliche Haushalte in 
Megalopolis K vernetzt waren, begann ich meine 
Recherchen am Computer. Es war nicht verboten, sich ins 
Hypernet einzuloggen. Jeder konnte Informationen 
abspeichern, die anderen zugänglich waren. Die großen 
Chatforen stellten einen der wenigen Freiräume dar, die den 
Menschen im Sektor D noch blieben. Natürlich wurde jedes 
Gespräch protokolliert und auf regimefeindliche Äußerungen 
überprüft. Das erledigten automatische KI-Scanner, die bei 
Übertretung der Gesetze Anzeige erstatteten. Doch die 
Intelligenz dieser Computerprogramme war begrenzt, und 
findige Geister waren darauf ausgewichen, sich in 
Metaphern, Anspielungen und Doppeldeutigkeiten zu 
verständigen. Im Laufe der Zeit begegnete mir manche 
Allegorie, hinter der sich systemkritische Gedanken 
verbargen. Wer sich hinter den Phantasienamen versteckte, 
die im Hypernet kursierten, das wusste ich nicht. Doch ich 
vermutete, dass es regelrechte Geheimbünde gab, die ihre 
Verschwörungen hinter verschlossenen Türen abhielten. Als 
Polizist hielt ich mich mit Kritik zurück, denn es war gut 
möglich, dass ich selbst längst in das Fadenkreuz des 
Abschirmdienstes geraten war. Doch eines Abends konnte 
ich der Versuchung nicht widerstehen und loggte mich in das 
Cybercafe einer Frauenzeitschrift ein. Der Schwindel flog 
nicht auf, da ich einen harmlosen Spitznamen wählte und 
meine Identität hinter einigen nichts sagenden Phrasen 
versteckte. Nach den üblichen Fragen – Alter, Beruf und 
Interessen – verließ ich den Chatroom und gedachte den 
Abend bei einigen Zigaretten und flüchtigen Kohleskizzen 
zu beschließen. Als ich das Gespräch aus bloßer Routine 
durch ein uraltes militärisches Dechiffrierprogramm jagte, 
stockte mir der Atem. Hinter den banalen Äußerungen einer 
Gruppe von Teilnehmerinnen verbarg sich eine 
verschlüsselte Nachricht. Das Dechiffrierprogramm brauchte 
eine volle halbe Stunde, um den Text zu entschlüsseln. Die 
Botschaft lautete im Klartext: „Konspiratives Treffen zum 
üblichen Zeitpunkt bei Schreibwaren Schmidt, 
Schilderpassage 15.“
Ich kannte das Geschäft; es war ein unscheinbarer 
Laden für Bleistifte, Papier und Schulbedarf, in dem einige 
junge Studentinnen arbeiteten. Unter dem Vorwand, einen 
Ladendieb dingfest zu machen, betrat ich am folgenden Tag 
das Geschäft. Ich überprüfte die Sicherheitselektronik und 
ließ mir von der Ladenbesitzerin die Schlüssel aushändigen. 
Die Kunden hielten das Personal in Schach, so dass ich 
unbemerkt einen Videospion im Lagerraum installieren 
konnte. Dann nahm ich die Personalien eines harmlosen 
Schülers auf, der sich Rechenpapier besorgen wollte, und 
verhaftete ihn unter dem Verdacht des Ladendiebstahls. 
Arenz lachte aus vollem Hals, als er mich mit dem 
mutmaßlichen Delinquenten auf das Revier kommen sah. 
„Was bringst du uns da, Müller? Der hat ja noch nicht 
einmal das ABC gelernt!“
Ich schluckte und schob den Schüler in die Arrestzelle. 
„Er wollte Rechenpapier stehlen.“
Arenz kollerte vor Lachen. „Müller, du wirst immer 
krasser. Warum legst du ihn nicht gleich in den 
Sicherheitstrakt, dann kann er sich heute noch die Rosette 
vergolden lassen?“
Ich ließ Arenz mit seinen Späßen allein und meldete 
die Verhaftung dem Rechenzentrum. Dann beschloß ich, 
Feierabend zu machen. Der Videospion in der 
Schreibwarenhandlung war mit meinem Computer daheim 
gekoppelt, so dass die empfindliche 
Überwachungselektronik mir jedes Anzeichen von Aktivität 
im Lagerraum mitteilte. 
Zwei Nächte lang stand der Lagerraum leer. Alles, was 
sich tat, war, dass dann und wann eine Maus durch das 
Blickfeld huschte. In der dritten Nacht ließen die beiden 
Verkäuferinnen das Licht brennen und stellten einen runden 
Tisch in die Mitte des Lagers. Sie waren noch jung: Ein 
blasser Rotschopf und eine hübsche Blonde, die jedoch 
schon von den ersten Anzeichen von AAIC gezeichnet war. 
AAIC – Auto-aggressive infectious Cancer – war eine 
Hinterlassenschaft des Dritten Weltkrieges, ein mutiertes 
Virus, das durch Speichel übertragen wurde und innerhalb 
weniger Jahre unweigerlich zum Tod führte. Die Blonde 
hatte viel Schminke aufgelegt, doch ihre dürren Glieder 
sprachen ein deutliche Sprache. Sie stellte einen Krug mit 
Traubensaft auf den Tisch und platzierte einen 
siebenarmigen Kandelaber daneben. Kreisförmig um den 
Leuchter gruppierten die beiden Mädchen ein Dutzend 
Teelichter. Die Deckenbeleuchtung wurde ausgeschaltet, und 
im flackernden Licht der Kerzen konnte ich beobachten, wie 
sich der Raum mit weiteren Personen füllte. Die 
Teilnehmerinnen schienen sich gut zu kennen und verloren 
kein überflüssiges Wort. Sie nippten an dem Traubensaft und 
fassten sich dann an den Händen. Die Rothaarige begann 
einen unverständlichen Gesang zu intonieren, der für mein 
ungeübtes Ohr wie eine Mischung aus Türkisch und Polnisch 
klang. Ich holte tief Luft und beherrschte mich mühsam, 
denn allein der Gebrauch einer historischen Sprache war in 
unserem Staat mit dreijähriger Gefängnisstrafe geahndet. 
Vorerst schien ich jedoch der Einzige zu sein, der sich für 
diese Séance interessierte. Die Videoaufnahme war auch 
kein brauchbares Beweismittel, da ich nicht in offiziellem 
Auftrag ermittelte. 
Die Geisterbeschwörung nahm ihren Lauf. Die Gläser 
wurden umgekehrt und im Kreis um den siebenarmigen 
Leuchter geschoben. Die Teilnehmerinnen fassten sich bei 
den Händen und bewegten stumm ihre Lippen. Die Lichter 
begannen gespenstisch zu flackern; die Mädchen hoben ihre 
Hände über die Gläser, und im Dämmerlicht sah ich, wie die 
Trinkgefäße langsam über den Tisch wanderten. Die Blonde 
erhob das Wort.
„Seit wir zum letzten Mal den Geist der erhabenen 
Hildegard Hippler beschworen, kamen unsere Kräfte zum 
Erlahmen. Wie die Erhabene uns kundtun möchte, liegt die 
Ursache für unsere Schwäche in dem Wirken eines 
Störenfriedes begründet. Unter den Augen des Gesetzes stört 
er die Macht des Feministischen Kampfkorps. Es handelt 
sich um einen jungen Strolch namens Timo Lechner. Er ist 
frauenfeindlich eingestellt, systemkritisch und hat durch 
seine durchtriebenen Aktivitäten ein Ausmaß von spiritueller 
Autorität erreicht, das unser Zirkel nicht dulden kann. Wir 
haben uns daher dazu entschlossen, seinen bösartigen 
Einfluss zu brechen. Minou, das Handy.“
Die Angesprochene – eine magere Brünette im grauen 
Kleid – zog ein Handy aus der Handtasche hervor und tippte 
eine Nummer in die Tasten. Das Handy summte, und aus 
dem Lautsprecher der angeschlossenen Raumschaltung 
meldete sich eine kratzige Männerstimme. „Hallo, wer 
spricht dort?“
„Hallo Timo, hier ist Minou. Wie geht es dir?“
„Gut, wieso?“
„Vielleicht können wir uns heute treffen. Was machst 
du gerade?“
„Ich sehe fern.“
Im Hintergrund war das erste Programm zu hören. Das 
Mädchen sprach noch einige nichts sagende Worte und 
vereinbarte dann ein Rendezvous mit dem ahnungslosen 
Opfer. Die Blonde spendete Beifall. „Sehr gut. Du lässt ihn 
natürlich sitzen. Und jetzt, wenn ich bitten darf, die 
Anzeige.“
Ungläubig schaute ich zu, wie eine weitere 
Teilnehmerin der Séance das Handy entgegennahm und mit 
einem elektronischen Stimmverzerrer koppelte. Aus der 
Leitung knackte die Stimme eines Kollegen. „Präsidium 
Blautunnel, was ist Ihr Anliegen?“
Das Mädchen gab eine Anzeige auf. „Timo Lechner, 
Kanalgürtel 12. Er veranstaltet eine illegale Freudenfeier, bei 
der schwarz gebrannte Alkoholika serviert werden. Bitte 
klären Sie die Angelegenheit.“
Der Beamte stutzte. „Mit wem spreche ich?“
Es rauschte in der Leitung, und die Anruferin hängte 
ein. Die Blonde sah auf die Uhr und klatschte in die Hände. 
„Sehr gut, Agnes. Das Gespräch war zu kurz für eine 
Fangschaltung. Wir haben den Fisch an der Angel, und die 
Polizei holt ihn morgen aus dem Sumpf.“
Die Frauen fassten sich bei den Händen und stimmten 
einen Dankesgesang an. Dann wurde das Geschirr 
weggeräumt, der Tisch zur Seite geschoben, und der 
Lagerraum leerte sich. Die Blonde schloss die Tür hinter sich 
ab. Nichts ließ darauf schließen, dass hier eine Séance 
stattgefunden hatte. 
Der folgende Tag begann mit dem obligatorischen 
Judotraining. Ich war schwach auf den Beinen, da ich die 
ganze Nacht nicht geschlafen hatte. Seltz nutzte die 
Gelegenheit, um mich beim Randori mit einem Kata Goruma 
aufs Kreuz zu legen. Ich knallte auf die Matte, und schon 
hatte er mich im Schwitzkasten. Als ich mich wie ein Aal 
aus seinem Klammergriff wand, hatte der Trainer ein 
Einsehen und blies den Kampf ab. Er schickte uns zum 
Konditionstraining auf die Matte, und wir mussten im 
Entengang über den Boden watscheln. Es folgten fünfzehn 
Minuten Dauerlauf und fünfzig Sit-ups. Als wir mit den 
Fallübungen begannen, war ich so weit, dass ich fast auf die 
Matte kotzte.
Beim Training herrschte eiserne Disziplin, doch ich 
war so geschwächt, dass ich den Ehrenkodex beiseite schob 
und mich unauffällig in die Umkleidekabine verdrückte. Die 
anderen übten Judorollen. Im Sekundentakt hörte man das 
klatschende Geräusch der Abschläge. Ich schlich unter die 
Dusche und hängte ein Handtuch vor die 
Überwachungskamera, um keinen Ärger mit dem Trainer zu 
bekommen. Dann spürte ich das heiße Wasser über die Haut 
rieseln, schöpfte tief Luft und vergaß für einen Moment die 
schlaflose Nacht und den Irrwitz der Vorschriften. Die 
anderen beendeten die Trainingsstunde mit dem rituellen 
Gruß. Bald darauf hörte ich ihr Stimmengewirr im 
Umkleideraum. Ich drehte die Dusche ab und legte die 
Dienstkleidung an. Seltz war gut gelaunt über den 
gelungenen Wurf und klopfte mir wohlmeinend auf die 
Schulter. 
„Bisschen viel für dich, alter Farbenkleckser, was? 
Komm wieder auf die Beine, ich habe gehört, heute stünde 
uns ein interessanter Einsatz bevor.“
Mir schwante Böses. Betont überrascht hob ich den 
Kopf. „Wie lautet denn unser Auftrag?“
Seltz fiel nicht auf meine Unschuldsmiene herein, und 
Arenz wurde jetzt auch aufmerksam. Sie klatschten die 
Fäuste gegeneinander und brachten sich in Stimmung. „Wir 
nehmen die Querulanten hops, einen nach dem anderen!“
Als ich den Einsatzbefehl in den Händen hielt, 
bestätigte sich mein Verdacht. Es war der versetzte 
Partylöwe, den wir festnehmen sollten. Timo Lechner, 
Kanalgürtel 12. Ich hatte Mitleid mit dem armseligen 
Missetäter, aber ich durfte mir jetzt nichts anmerken lassen. 
Die Vorgesetzten verlangten unnachgiebige Härte im 
Einsatz, skrupellose Verwirklichung der Vorschriften: Im 
Grunde Eigenschaften, für die Androiden besser geeignet 
waren.
Ich machte gute Miene zum bösen Spiel und schob die 
Dienstwaffe in das Achselhalfter. Gemeinsam schritten wir 
den kahlen Flur des Präsidiums entlang. Arenz klimperte mit 
den Schlüsseln des Dienstwagens, und Seltz pfiff ein 
Liedchen vor sich her. „Die Pief war leer, die Pief war leer, 
und die Ampel auf Rot. Da nahmen sie Abschied mit einem 
Kusse, und die Welt war im Lot.“ Er grinste. „Müller, du 
musst heute Einsatz zeigen, der letzte Rapport fiel sehr zu 
deinen Ungunsten aus.“
Er warf einen Blick auf seine klobige Armbanduhr und 
zündete sich eine Zigarre an. Arenz schob seine Magnetkarte 
in den Schlitz an der Sicherheitsschleuse, und wir standen im 
Blautunnel. Gut gelaunt schloss er den Dienstwagen auf. Ich 
gab mir Mühe, meine Nervosität zu verbergen. Doch Arenz 
war ein gewiefter Bursche, und er hatte natürlich schon 
gemerkt, dass ich ein Problem mit der Verhaftung hatte. 
„Müller, ich schlage vor, wir überlassen das Bürschchen dir, 
weißt du, ich habe mir eben den Arm verrenkt, und Seltz hat 
mal wieder Geburtstag. Aber lass ihn bloß nicht entwischen, 
sonst kannst du bald mit den Kollegen von der Kanalwacht 
durch die Scheiße kraulen.“
Ich schluckte. Der Dienst war schwer genug, aber die 
Kanalwache war unmenschlich. Wenn ich nicht einen 
Funken Leben in mir bewahrte, konnte ich die Farbtuben 
gleich in den Müllschlucker werfen. Was blieb mir schon 
übrig? Ich war nichts als ein Mitläufer, ein Konformist mit 
einem Hang zur Träumerei. Manchmal musste man der 
Härte des Gesetzes Folge leisten und den Anweisungen der 
Vorgesetzten gehorchen. So allein war es möglich, sich 
etwas Spielraum zu bewahren und ein halbwegs normales 
Leben zu führen. 
Seltz schubste den Rottweiler ins Auto, und Arenz 
knallte die Türen zu. Der Wagen setzte sich in Bewegung. 
Arenz knipste das Blaulicht an, und wir rasten über die 
Nordwestpassage. Die anderen Verkehrsteilnehmer wichen 
an den Tunnelrand aus, und wir jagten durch das 
Straßenlabyrinth. Dann trat Arenz in die Bremsen. Mit 
quietschenden Reifen hielt der Wagen am Kanalgürtel. Die 
Nachbarn hingen sicher schon vor ihren Videomonitoren, um 
zu beobachten, was auf der Straße geschah. Jetzt mußte es 
schnell gehen, bevor uns der Täter durch die Lappen ging. 
Seltz schob seine Polizeimarke in den Streamer am 
Hauseingang, und wir polterten das Treppenhaus hoch. 
Sicher hätten wir die Tür zu dem Appartement auch 
fachmännisch öffnen können, aber jetzt packte mich das 
Fieber des Einsatzes. Ich trat die Tür ein und machte einen 
Schritt zur Seite, um Seltz mit dem Hund vorbeizulassen. Er 
knallte den Stiefel gegen das Bett, auf dem der Gesuchte lag, 
und legte ihm Handschellen an. Arenz war mit dem Laptop 
beschäftigt, und da die beiden einen Augenblick 
unaufmerksam waren, tat ich das Letzte, was man Timo 
Lechner noch gewähren konnte. Auf seinem Nachttisch lag 
eine selbst gebrannte CD-ROM, die ich unbemerkt in der 
Jackentasche verschwinden ließ. Dann holte ich Luft, und 
um meine Unsicherheit zu kaschieren, brüllte ich los. „Aus 
dem Bett, aber zackig! Den Tag vergammeln, dem Staat auf 
der Tasche liegen und das System unterhöhlen, damit ist jetzt 
Schluss. Du wirst nun lernen, was es heißt, Widerstand zu 
leisten. Solche Gammler wie du sind in der Megalopolis 
nicht erwünscht. Aber wir geben dir eine Chance. Die Ärzte 
werden dir die Flausen austreiben mit Elektroschocks. In der 
forensischen Psychiatrie wirst du lernen, wie man ein 
geordnetes Leben führt.“
Timo Lechner starrte mir leeren Augen auf die 
Handschellen, dann auf den Hund, und rülpste. 
Offensichtlich war er so von Alkohol umnebelt, dass sein 
Verstand aussetzte. Wir schleiften ihn hinter uns her zum 
Auto, und als ich das Funkeln in Arenz‘ Augen sah und Seltz 
mir seinen Ellenbogen in die Rippen stieß, wusste ich, was 
nun auf dem Programm stand.
Wir stoppten den Wagen in einem Nebentunnel und 
begannen ihn zu bearbeiten. Es war ein unfairer Kampf. 
Doch wer konnte in Megalopolis K schon freie 
Entscheidungen treffen? Es war schwer genug, die paar 
Euros für das tägliche Leben aufzutreiben. Wer fragte da 
nach Gerechtigkeit, nach Ehre und Anstand? Solche Ideale 
waren längst antiquiert und mit den Bombenteppichen des 
letzten Krieges aus dem Gedächtnis ausgelöscht worden. 
Sicher hätte ich mich an humanistische Werte erinnern 
können und eine Dienstaufsichtsbeschwerde einreichen 
können. Doch mein Spielraum war begrenzt, und lediglich 
die CD-ROM in meiner Jackentasche erinnerte mich an das, 
woran ich glaubte, als ich Timo Lechner das Gesicht blutig 
schlug und ihm fast den Arm ausrenkte. Nach einem kurzen 
Intermezzo auf der Wache lieferten wir ihn in der Anstalt ab 
und gingen dann in den Feierabend.
Ich fuhr nach Hause und schloss die CD im 
Wandschrank meines Appartements ein. Der Hund hatte den 
ganzen Tag über geduldig auf mich gewartet. Er warf mich 
fast zu Boden, als er mir freudig entgegensprang und mir die 
Hände abschlabberte. Ich stellte ihm eine Schale mit Wasser 
auf den Fußboden und kraulte ihm den Nacken. „Toto“, 
flüsterte ich leise, so leise, dass nicht einmal das Mikrofon 
der Überwachungsanlage es aufzeichnen konnte, „wir beide 
wissen gut genug, dass es sich nicht lohnt, gegen das System 
aufzubegehren.“
Toto jaulte, als wolle er mir zustimmen. Ich strich ihm 
gedankenverloren über das Fell. In zehn Jahren 
Streifendienst hatte ich einiges erlebt. Ich kannte sie alle, die 
großen und die kleinen Gauner, die Einbrecher, die Diebe 
und die Triebtäter. Sie hatten es gewagt, das Gesetz zu 
brechen und waren an ihm gescheitert. Einige kamen in die 
Reedukation; nach jahrelanger Konditionierung erinnerten 
sie sich nicht einmal mehr an den Namen ihres eigenen 
Vaters. Andere wurden in die Strafanstalten eingewiesen, wo 
sie fünfzehn Stunden täglich Steine aus den Stollen brechen 
mussten, um dann in den Gemeinschaftsunterkünften unter 
dem Joch derer zu stehen, die noch über Energiereserven 
verfügten. Und manche Inhaftierten verschwanden spurlos. 
Nicht einmal ein Begräbnis kam ihnen zustatten, wenn ihre 
Leiche durch einen Gully davongeschwemmt wurde, wo sie 
ein gefundenes Fressen für die Ratten und die Nacktmulle 
war, die die Kanalisation bevölkerten. 
Toto winselte leise, als wolle er meinen Gedanken 
zustimmen. Ich legte ihm die Leine an und ging mit ihm vor 
die Tür, um Zigaretten zu ziehen. Die Luft war feucht, und 
von den Tunnelwänden tropfte Kondenswasser. Toto setzte 
seine Marken, und ich zündete mir eine Fluppe an. 
Automatisch lenkten mich meine Schritte zu der 
Einkaufspassage im Viertel. Das Schreibwarengeschäft war 
noch geöffnet; ich erstand einen Block Aquarellpapier und 
zwei Tuben Umbra. Die beiden Verkäuferinnen schienen gut 
gelaunt, und ich kannte den Grund. Ich konnte es ihnen nicht 
einmal verübeln. Sicher hatte Lechner den Bogen 
überspannt. Wahrscheinlich war er hier jeden Tag 
vorbeigeschlendert und hatte arrogant gegrinst. Es gab halt 
immer noch junge Burschen, die sich nicht mit dem Verbot 
althergebrachter Rituale abgefunden hatten und ihre Stärke 
aufreizend zur Schau stellten. Was blieb den hilflosen 
Mädchen übrig, als mit List und weiblicher Vorsicht ihre 
Fäden im Verborgenen zu spinnen. Es war nicht untersagt, 
sich abends zu einem Umtrunk zu treffen. Der Zorn des 
Staates entlud sich nicht gegen redliche Bürger. Geschasst 
wurden nur die gescheiterten Existenzen. Ich selbst hatte es 
mir angewöhnt, gewissenhaft zu erledigen, was von mir 
verlangt wurde. Meine Sehnsüchte und Wünsche sparte ich 
für jene Augenblicke auf, in denen ich Zeit fand, meine 
Farben anzumischen. Und doch lag eine schwarz gebrannte 
CD-ROM verräterisch in meinem Wandschrank, ein 
unterschlagenes Beweismittel, das mich um meine Stellung 
und meine Privilegien bringen konnte. Ich wagte es nicht, 
die CD in das Laufwerk zu schieben und das 
Inhaltsverzeichnis durchzublättern. Im Grunde war mit selbst 
nicht ganz klar, warum ich dem professionellen Reflex nicht 
gehorcht hatte und die CD-ROM unterschlug. Diese 
Handlung stand in krassem Widerspruch zu meinem 
konventionellen Wertesystem, zu den Mustern meiner 
Erziehung und den Dienstvorschriften. Ich hatte den 
Grenzbereich der Illegalität betreten. Ich hatte einen 
Diebstahl begangen, hatte Mitleid mit einem ausgemusterten 
Polizeihund gezeigt und auf eigene Faust verbotene 
Ermittlungen begonnen. Doch mochte ich auch Zweifel und 
Gewissensbisse verspüren, so würde ich in kommenden 
Tagen mein Leben ins Reine bringen. Ich würde die CD 
vernichten, den Hund weggeben und die Bilder an einen 
Sammler veräußern. Was für mich zählte, war allein, die mir 
zugewiesenen Aufgaben gewissenhaft zu erfüllen und dem 
Gesetz zu dienen, wie es meine Vorfahren seit 
Menschengedenken getan hatten. 




DRITTES KAPITEL



Als ich erwachte, bemerkte ich, dass ich nicht alleine 
war. Mein Cousin hatte es sich im Schneidersitz auf dem 
Fußboden bequem gemacht und wartete auf ein 
Lebenszeichen von mir. Ich lachte. Die Packung hinderte 
mich daran, ihm die Hand zu schütteln, doch ich konnte 
schon wieder undeutlich nuscheln. „Armin, was machst du 
hier?“
Er grinste. „Deine Nachbarn haben mich angerufen. 
Du musst ja ein schönes Saufgelage veranstaltet haben.“
„Bist du kontrolliert worden?“
„Sicher. Aber ich hatte noch Zeit, den Apfelschnaps 
zu entsorgen. Meine Akte ist sauber.“
„Kannst du die Fixierung lösen?“
Er zog einen Magnetschlüssel aus der Tasche und 
wedelte damit vor meiner Nase herum. „Ich habe daran 
gedacht, aber sie beobachten uns.“
Er verstaute den Schlüssel in einer Reisetasche, die er 
mitgebracht hatte. Offenbar hatte er an alles gedacht: frische 
Wäsche, einen Discman, ein kleines Schachspiel. Ich 
versuchte mich aufzurichten, aber die Gurte banden mich ans 
Bett. Mein Kopf dröhnte; es war, als ob mir jemand eine 
große Käseglocke übergestülpt hätte. Ich gähnte. „Wie spät 
ist es?“ 
„Sechzehn Uhr zehn. Du hast lange geschlafen.“
„Wir müssen etwas unternehmen, Armin! Sie wollen 
mich in die Reedukation schicken!“
„Nur die Ruhe, Timo. Die Behandlung fängt erst in 
einigen Wochen an. Bis dahin haben wir Zeit.“
„Was schlägst du vor?“
„Ich werde es dir zu gegebener Zeit mitteilen.“
Armin war schon immer ein schlauer Fuchs gewesen. 
Während ich mich erfolglos durchs Studium quälte und 
Tagträumen nachhing, hatte er längst eine Lehre zum 
Autoschlosser absolviert. Es genügte ihm nicht, mit beiden 
Beinen im Berufsleben zu stehen: Ständig war er in dubiose 
Schwarzmarktgeschäfte verwickelt. Hauptsächlich ging es 
um Alkohol, doch auch um gebrauchte Kleidung, 
Elektrogeräte und indizierte Bücher. Stets war er der Polizei 
um eine Nasenlänge voraus und ließ sich nicht erwischen, ob 
er nun eine Originalausgabe von Heinrich Böll verhökerte 
oder einen Rekorder, mit dem sich das Hausvideo 
austricksen ließ. Nebenbei fälschte er Ausweise und 
polizeiliche Papiere. Wenn es jemanden gab, der mir aus der 
Patsche helfen konnte, dann war es Armin.
Wir wurden in unserem Gespräch unterbrochen, als 
zwei Ärzte das Zimmer betraten. Sie reichten Armin die 
Hand. 
„Dr. Geigel und Dr. Vogel.“
„Angenehm. Armin Lechner.“
„Es ist lobenswert, dass Sie sich um Ihren Cousin 
kümmern, aber vergessen Sie nicht, dass er ein subversives 
Element ist. Die Besuchsquote könnte sich negativ auf Ihre 
eigene Akte auswirken.“
„Danke für den Hinweis. Ich möchte nicht allzu oft 
kommen.“
Dr. Geigel öffnete meine Krankenakte und zog ein 
Formular heraus. „Wenn Sie hier bitte unterschreiben 
möchten, Herr Lechner?“
Ich lachte bitter. „Wie denn?“
„Ach so.“ Dr. Vogel löste die Handfessel und hielt 
mir einen Kugelschreiber entgegen. Ich nahm ihn und warf 
einen Blick auf das Formular. „Was ist das?“
Dr. Geigel räusperte sich. „Sie nehmen an einer 
Safari-Studie zur Erprobung eines neuen Medikaments teil. 
Es handelt sich um Mapagel retard, ein Präparat, das 
psychotischen Schüben und depressiven Symptomen 
entgegenwirkt. Es ist...“
Ich unterbrach ihn. „Einen Moment. Ich habe doch 
keine Psychose!“
„In Ihrer Akte steht etwas anderes.“
„Handelt es sich vielleicht um einen 
Computerfehler?“
„Ausgeschlossen. Der Zentralrechner macht keine 
Fehler.“
„Sie meinen, aufgrund dieses Eintrages werde ich 
jetzt wie ein schizophrener Irrer behandelt?“
„Sie sind schizophren. Und vergessen Sie nicht, dass 
Sie Widerstand gegen die Staatsgewalt geleistet haben. Sie 
können von Glück reden, dass Sie nicht in den Isolationstrakt 
verlegt wurden.“
Ich unterschrieb das Dokument. Mein Cousin Armin 
wurde hinauskomplementiert, und meine Fesseln wurden 
wieder festgezurrt. Ich lächelte den Doktor zynisch an und 
bedankte mich. Meinen Geist kannst du nicht brechen, 
dachte ich, doch der Arzt wusste es besser und erwiderte das 
Lächeln. Dann klappte die Tür zu, und ich war allein. „Bis 
dahin haben wir Zeit“, hatte mein Cousin gesagt, und ich 
erwog meine Chancen. Ich besaß nun einen Magnetschlüssel 
zur Lösung der Fessel, aber die Station war hermetisch 
abgeriegelt. Nachts wurde die massive Zimmertür 
abgeschlossen; das Zimmer war durch zwei Kameras 
überwacht, und gegenüber saß die Nachtschwester. Könnte 
es mir gelingen, die Gurte mit Hilfe des Schlüssels zu lösen? 
Ich machte einen Versuch, und das Bett ächzte und knarrte. 
Bei der Schaukelei fiel das Kissen, das Bianca mir 
untergeschoben hatte, zu Boden. Ich sah, dass sie etwas 
darauf geschrieben hatte. „One kiss for Timo“, entzifferte 
ich, und mir wurde ganz warm. Das Kissen lag jetzt auf dem 
Boden. Wie sollte ich es anstellen, dass die Nachtwache 
nichts entdeckte? Ich beugte den Kopf über den Bettrand, 
aber die Fixierung hielt mich fest. Nach einer halben Stunde 
gab ich es auf. Erschöpft und glücklich zugleich sank ich auf 
die Matratze und fiel in einen bleiernen Schlaf.
Am folgenden Tag weckte mich eine energische 
Schwester. Das Programm war wie üblich: Frühstück, 
Medikamentenausgabe, Gymnastik. Ich stellte mich direkt 
hinter die Sporttherapeutin, so dass sie mich nicht 
beobachten konnte, und steckte die Hände in die Taschen, 
während alle um mich herum eifrig den Turnübungen 
folgten. Nach der Gymnastik hatte ich die Gelegenheit, mich 
ins Stationszimmer zu schleichen. Majestätisch thronte der 
Computer auf einem Tisch in der Mitte des Zimmers. Ich 
versuchte, die Zugangsberechtigung von Schwester Bianca 
zu knacken. Nach einigen erfolglosen Versuchen kam ich 
auf die Idee, es mit dem Kürzel „Timo“ zu versuchen. Das 
Passwort stimmte, und ich hackte mich in den Computer ein. 
Auf der Festplatte war ein Sicherheitsprogramm gespeichert, 
mit dessen Hilfe die Türschlösser kontrolliert wurden. Ich 
änderte die Parameter und bestimmte, dass die 
Sicherheitsschleuse am übernächsten Tag um 23 Uhr 
freigeschaltet werden sollte. Bevor der Schwindel aufflog, 
stahl ich mich klammheimlich aus dem Stationszimmer. Es 
war kein Pfleger in Sicht, doch Kathrin, meine 
Bekanntschaft aus dem Duschraum, musste mich wohl 
beobachtet haben. Sie schlich mir hinterher und verlangte 
eine ganze Flasche Rasierwasser dafür, dass sie 
Stillschweigen bewahrte. Ich ging auf den Handel ein und 
konnte sie sogar dazu überreden, zur gegebenen Zeit einen 
Anfall zu simulieren. Den Magnetschlüssel für die Fixierung 
versteckte ich unter der Matratze. Kurz darauf stürmten zwei 
Pfleger in das Zimmer, und ich wurde wieder festgeschnallt. 
Wenn man so allein in der Packung liegt, kommen 
einem die unterschiedlichsten Gedanken. Verzweiflung 
wechselt sich ab mit verschwommenen 
Kindheitserinnerungen. Panik wird zu Trotz, und Angst wird 
zu ohnmächtiger Wut. Die Fesseln schmerzten sehr, und ich 
versuchte meine missliche Lage zu verdrängen. Ich erinnerte 
mich an ein verbotenes Skript, das damals in 
Studentenkreisen kursierte. Es war eine Anleitung zur 
Astralprojektion. Ich hatte mich nie ernsthaft damit befasst, 
aber es war einen Versuch wert. Ich stellte mir vor, dass 
meine Körperteile nach und nach abstürben. Durch meine 
geschlossenen Augen sah ich mich auf dem Bett liegen, sah 
die Neonlampe flackern, hörte das Ticken der Uhr an der 
Wand. Das Licht färbte sich schwarz, und ich flog durch 
einen langen, dunklen Tunnel. Ich sah Indianerzelte, die sich 
am Rande einer Hochebene in das Gelände duckten, schaute 
auf dichte Laubwälder; Bären brachen durch das Unterholz. 
Dann blickte ich über einen weiten Ozean, den Myriaden 
von Fischen durchteilten. Ich sah endlose Sandstrände, die 
von kleinen Krebsen bevölkert wurden, und Dinosaurier, die 
über das Land pflügten. Wieder verdunkelte sich mein Blick; 
ich konnte nicht sagen, wie viel Zeit verstrichen war. Grelles 
Licht zerstörte die Vision, und ich spürte einen heftigen 
Schmerz im Arm. Ich öffnete die Augen und sah, dass Dr. 
Geigel über mich gebeugt war und mir eine neue Spritze 
setzte. Ich lächelte. „Danke für die Medizin, Doktor. Und – 
können Sie die Gurte noch etwas straffer anziehen, ich spüre 
gar nichts mehr!“
Seine Miene verzog sich zu einem hässlichen 
Grinsen. „Ich werde Ihnen den kranken Humor schon 
austreiben. Schwester, noch etwas Radocyl bitte!“
Die Schwester wagte einen schwachen Protest. 
„Glauben Sie nicht, dass er schon genug hat?“
„Der kriegt nie genug. Ich kenne die Sorte. Wir 
müssen ihm einen Dämpfer aufsetzen, sonst macht er die 
ganze Station zu Kleinholz.“
Er verabreichte mir das Medikament und trug etwas 
in meine Akte ein. Dann verließ er das Zimmer. Die 
Schwester hängte frische Handtücher auf. Ich räusperte 
mich. „Wo ist Schwester Bianca?“
„Schwester Bianca arbeitet seit gestern auf einer 
anderen Station.“
Ich seufzte und ließ den Kopf hängen. Viel 
Bewegungsspielraum blieb mir nicht, da Dr. Geigel die 
Gurte fest angezogen hatte. Dennoch konnte ich den 
Magnetschlüssel unter der Matratze hervorfischen und 
begann mit unendlicher Geduld, die Verschlüsse zu öffnen. 
Ich musste vorsichtig vorgehen, da ich beobachtet wurde. 
Pünktlich um 23 Uhr hörte ich einen schrillen Schrei, und 
die beiden Nachtschwestern stürmten über den Flur. Kathrin 
hatte sich das Rasierwasser gespritzt und torkelte laut 
grölend durch die Station. Die Nachtschwestern hatten alle 
Hände voll zu tun, sie unter Kontrolle zu bekommen. 
Gleichzeitig schaltete der Computer alle Türen frei. Ich hatte 
die Fixierung gelöst und schlich am Stationszimmer vorbei 
nach draußen. Mit einem metallischen Klicken schloss sich 
die Doppeltür hinter mir. Ich war frei. 
Vor der Station parkten einige Autos. Ich schlich 
über den Bürgersteig und drückte mich in einen 
Seitentunnel. Es war schon Sperrstunde, und um diese Zeit 
waren nur noch die Schwarzen Sheriffs und die Polizei 
unterwegs. Von ferne hörte ich eine Sirene. In diesem 
Stadtteil kannte ich mich nicht aus; ich orientierte mich an 
der Beschilderung. Die Nordwestpassage lag westlich, also 
hielt ich mich links. Im 32. Tunnel patrouillierten 
gewöhnlich die Schwarzen Sheriffs. Ich nahm eine 
Abkürzung über die Gleise. Die U-Bahn fuhr nur im Zwei-
Stunden-Takt. Die Bürger von Megalopolis K schliefen, wie 
es das Gesetz vorschrieb. Zwar war durch das fehlende 
Tageslicht kein offensichtlicher Unterschied zwischen Tag 
und Nacht erkennbar. Doch der Hormonhaushalt der 
Menschen verlangte nach einer Ruhepause, und die Polizei 
nutzte die Sperrstunde, um gegen die organisierte 
Kriminalität vorzugehen. 
Unvermittelt wurde mir klar, dass ich noch immer 
den Sender am Handgelenk trug. Die Polizei musste nur eine 
einfache Peilung vornehmen, um meinen Standort 
festzustellen. Solange ich zurückdenken konnte, trug ich den 
Sender. Er war zu einem Teil meiner Selbst geworden. Das 
Armband war aus Kevlar; ich bemühte mich vergebens, es 
mit den Zähnen durchzubeißen. Schließlich hämmerte ich 
den Sender mit aller Wucht gegen eine Hauswand. Ich 
hoffte, dass die empfindliche Elektronik die Wucht der 
Schläge nicht überstand. Wieder hörte ich eine Polizeisirene. 
Ich wählte eine Abkürzung durch einen Seitentunnel. Hier 
herrschte tagsüber Schrittverkehr, aber nachts rauschten die 
Autos mit hoher Geschwindigkeit über den Asphalt. Wer 
war außer den Ordnungshütern schon um diese Uhrzeit 
unterwegs? Ärzte im Notdienst, Journalisten, Arbeiter, die 
Nachtschicht schoben. Und die wenigen Unverbesserlichen, 
die alle Warnungen in den Wind schlugen und sich trotz der 
Sperrstunde aus dem Haus wagten. Wenn die Polizei eine 
Kontrolle durchführte, kamen sie mindestens vierzehn Tage 
in Untersuchungshaft. Orientierungslos irrte ich durch die 
Tunnel und Stollen von Megalopolis K. Ich hatte es schon 
aufgegeben, die Straßenschilder zu entziffern, da merkte ich, 
dass ich mich in der Nähe des Alten Reviers befand. Früher 
wurde hier Braunkohle gefördert, aber nach Ausbeutung der 
Ressourcen war die Anlage geschlossen worden. Ohne 
großes Federlesen wurde das Areal umzäunt und zum 
Reservat umfunktioniert. Hier sammelte sich der Bodensatz 
der Gesellschaft. Hierher krochen die verdreckten Gestalten 
aus dem Untergrund, wenn sie für eine Stunde dem Gestank 
der Kanalisation entrinnen wollten. Hier trafen sich Punks, 
Freaks und Kiffer. Den Behörden war das Problem bekannt, 
aber sie duldeten es stillschweigend. Der elektrische Zaun 
am Ausgang der Grube verhinderte die Ausweitung der 
Gesetzlosigkeit, und am Eingang wurde scharf kontrolliert. 
Im Alten Revier herrschte die Anarchie. Ohrenbetäubender 
Techno schallte aus jedem Winkel, aus jedem Flöz. Dichter 
Cannabisgeruch schwelte in der Luft. Jeder Zweite war hier 
stoned oder besoffen; es wurde gehurt, gespielt und 
geprügelt. Sicher war das Terrain gefährlich, doch es war die 
einzige Möglichkeit für die Jugend dieser Stadt, einmal über 
die Stränge zu schlagen und für ein paar Stunden alle 
Zwänge zu vergessen. Das Alte Revier war ein ideales 
Versteck, doch zunächst musste ich die elektronische 
Schutzglocke überwinden. 
Ich hastete durch einen dunklen Seitentunnel. Die 
Anwesenheit der Polizei war spürbar, sie mussten mir dicht 
auf den Fersen sein. Die Bunker am Tunnelrand waren mit 
Graffiti besprüht. Gammler hatten Zinken an die 
Klingelbretter geritzt. Müll stapelte sich auf dem schwach 
beleuchteten Asphalt. Am Ende des Tunnels konnte ich den 
elektrischen Zaun entdecken, der das Alte Revier begrenzte. 
Und dann sah ich die Lösung meines Problems: Einen 
riesigen weißen 16-Tonner, der auf dem Randstreifen 
geparkt war. Ich kletterte auf das Trittbrett. Die Fahrerkabine 
war leer. Mit einem Pflasterstein schlug ich das Seitenfenster 
ein. Das machte viel Lärm, aber in der unmittelbaren Nähe 
des Alten Reviers waren es die Leute anscheinend gewohnt, 
sich um ihre eigenen Probleme zu kümmern. Mit zittrigen 
Händen riss ich die Plastikverkleidung am Zündschloss ab 
und trennte die Kabel vom Schloss. Mit den Zähnen 
entfernte ich die Isolierung und schloss die Kabel kurz. Ein 
mächtiges Brummen dröhnte durch den Tunnel; ein Tritt auf 
das Gaspedal, und der Motor lief. Jetzt nichts falsch machen! 
Kupplung, erster Gang, Scheinwerfer an, Handbremse lösen. 
Ich gab Gas, und der Lkw setzte sich in Bewegung. Noch 
fünfzig Meter bis zum Zaun. Ich schaltete in den zweiten, 
den dritten Gang und gab Vollgas. Der Drehzahlmesser 
spielte verrückt. Ein Blick in den Rückspiegel zeigte mir, 
dass bereits der erste Streifenwagen in den Tunnel einbog. 
Dann brach das tonnenschwere Gefährt mit unvorstellbarem 
Krach durch den Zaun. Funken sprühten, eine Sirene heulte 
auf. Flutlichter tauchten die Grube in grelles Licht; der Lkw 
fing Feuer. Mit letzter Kraft kletterte ich aus der 
Fahrerkabine und hastete über den Schotter in die 
Dunkelheit. Eine Lautsprecherstimme forderte mich zum 
Stehenbleiben auf. Doch ich sah nichts mehr, hörte nichts 
mehr, kam erst wieder zu mir, als ich über eine Zeltschnur 
stolperte und hart auf den Boden schlug. Ich war angelangt 
im Alten Revier, dem letzten Reservat der Freiheit von 
Megalopolis K!
Die Grube, in der ich mich befand, musste sehr 
weiträumig sein, denn das Echo der Martinshörner klang von 
weitem an mein Ohr. Ich konnte meine Umgebung jedoch 
nicht in Augenschein nehmen, da es stockfinster war. Aber 
dann flammte eine Gaslampe auf, und jemand beugte sich im 
Lichtschein der Lampe über mich. Ein merkwürdiges 
Kichern durchteilte die Stille. Ich richtete mich auf und sah 
einen kleinen Mann mit Rastazöpfen, der neben dem Zelt 
stand. Er musste schon zur Genüge gebechert haben, denn 
sein Atem roch stark nach Alkohol. Er deutete auf meine 
zerrissene Hose. „Hier im Alten Revier musst du Acht geben 
auf deine Sachen, denn bis zum nächsten Kaufhaus ist es 
weit. Weiter, als du dir vorstellen kannst.“
Ich nickte. „Weißt du eine Stelle, wo ich übernachten 
kann?“
Wieder kicherte er. „Schlafen kannst du überall, 
außer neben der Latrine, dort wirst du nämlich voll 
geschifft.“
„Ich meine, wo ist ein sicherer Platz?“
„Ach so, du suchst Schutz? Das kostet eine Stange.“
„Wie viel?“
„Hundert Euros für den Anfang.“
Ich griff in die Tasche und blätterte das Geld hin. Der 
kleine Mann nahm die Scheine entgegen und knitterte sie 
leicht zusammen. Er schien zufrieden zu sein und wies mir 
mit der Lampe den Weg durch das Grubenlabyrinth. 
Löchrige Zelte reihten sich dicht an dicht, hier und da 
flackerte ein Lagerfeuer. Verkommene Gestalten ließen zu 
Techno- und Reggaeklängen die Schnapsflasche kreisen. Ein 
Mädchen warf sich mir an den Hals. „Nimm mich, es kostet 
nicht viel!“ Ich schüttelte sie ab und hastete hinter meinem 
Wegführer her, der in einem Mauerloch verschwunden war. 
Ich folgte ihm und fand mich in einer verlassenen U-Bahn-
Haltestelle wieder. Pilze wucherten auf dem Boden. Das 
Licht der Gaslampe warf einen gespenstischen Schatten auf 
die verwitterten Sitzbänke, die Schilder und die verdreckten 
Kacheln. Eine Fledermaus huschte vorbei. Ratten fiepten im 
Dunkeln. Ich runzelte die Stirn. „Hier soll ich schlafen?“
Der Zwerg mit den Rastazöpfen grinste. „Nein, aber 
es ist ein guter Ort, um dich auszunehmen.“
Dann ging alles sehr schnell. Er zog ein Springmesser 
aus der Tasche und versuchte es mir mit Wucht in den Bauch 
zu rammen. Im letzten Moment konnte ich ausweichen. Er 
war klein, schien aber kräftig und flink genug zu sein, um 
gefährlich zu werden. Ich packte seinen rechten Arm und 
donnerte ihn gegen einen Müllcontainer. Das Messer fiel zu 
Boden; ich kickte es mit dem Fuß weg. Ich hebelte ihm die 
Arme in den Rücken und fasste in seine Tasche, zog die 
hundert Euros hervor. Mit einem Tritt in den Magen 
beendete ich den Kampf. Der Zwerg torkelte über das 
Pflaster, schleuderte die Gaslaterne von sich und landete auf 
den Gleisen. Es war stockdunkel, und ich fror. Wieder 
huschte mir eine Fledermaus um die Ohren. Im Dunkeln 
tastete ich nach dem Messer, steckte es ein und suchte nach 
dem Ausgang aus der Metrostation. Der Lärm von draußen 
leitete mich. Nun hatte ich mein Geld wieder, aber einen 
Platz zum Schlafen hatte ich immer noch nicht gefunden, 
und zudem musste ich damit rechnen, dass der Rastazwerg 
sich rächen würde. Das Alte Revier war ein gefährliches 
Terrain, und ehrlich gesagt hatte ich mir über den Fortgang 
meiner Flucht noch gar keine weiteren Gedanken gemacht. 
In einiger Entfernung flackerten die Lagerfeuer. Ich 
tastete mich an der Mauer entlang und stolperte über einen 
leeren Blechkanister. Fluchend rieb ich mir die Erde aus dem 
Gesicht und richtete mich wieder auf. Dabei spürte ich einen 
kalten Luftzug im Gesicht. Ich suchte die Mauer ab und fand 
einen Belüftungsschacht, der durch ein rostiges Drahtgitter 
verschlossen war. Mit den Füßen trat ich das Gitter kaputt 
und zwängte mich in den Schacht. Es war stockfinster und 
kalt. Leitersprossen führten nach oben.  Ich kletterte gut 
zwanzig Meter den Schacht hinauf und erreichte eine 
Wartungsplattform. Der Luftzug war schneidend, und auf 
der Plattform wimmelte es nur so von Ohrenkneifern. Aber 
plötzlich war mir alles egal, die Kälte, der Dreck, der 
Gestank nach Urin. Ich krümmte mich zusammen, und die 
Müdigkeit übermannte mich.
Ich mochte drei Stunden geschlafen haben, als ein 
Stimmengewirr mich weckte. Ein Hund bellte, und ich sah, 
wie jemand mit der Taschenlampe in den Schacht leuchtete. 
„Hier scheint er nicht zu sein.“
„Lass uns weitergehen, Zappa. Der Hund zieht in 
eine andere Richtung.“
Sie kletterten aus dem Schacht und entfernten sich 
wieder. Ich kauerte mich gegen die Mauer und faltete die 
Hände zum Gebet. Das war verboten. Beten wurde mit vier 
Wochen Zuchthaus geahndet, und es war lange her, dass ich 
das stumme Zwiegespräch gewagt hatte. Doch hier gab es 
keine Kameras, und allein die Ohrenkneifer, die Ratten und 
die Fledermäuse waren meine Zeugen, als ich Gott dankte 
und dem Regime Rache schwor.
Wieder überwältigte mich der Schlaf, und ich 
verbrachte den Rest der Nacht auf der Plattform. Schließlich 
raffte ich meine müden Knochen zusammen und kletterte aus 
dem Schacht. Ich überdachte meine Lage. Im Alten Revier 
konnte ich nicht bleiben, da ich mir die ersten Feinde 
gemacht hatte. Ich könnte durch den Belüftungsschacht nach 
oben klettern, aber an der Erdoberfläche würde ich sicher 
nicht lange überleben. Was blieb, war der Gedanke an 
Rache. Zunächst brauchte ich Geld. Dann eine Schusswaffe. 
Und dann... Eine Ratte krabbelte über meine Füße und riss 
mich aus meinen Gedanken. Sie fiepte erbärmlich. Ich griff 
in die Tasche und zog ein kleines Stück Käse hervor, das ich 
noch aus dem Krankenhaus hatte. Die Ratte freute sich und 
verschwand mit dem Käse in der Dunkelheit. Schmerzlich 
machte sich mein eigener Hunger bemerkbar. Ich beschloss, 
das Alte Revier hinter mir zu lassen. 
Automatisch schlug ich den Weg zu dem verlassenen 
U-Bahn-Schacht ein. Irgendwohin mussten die Gleise ja 
führen. Es war stockfinster, und ich hatte immer noch keine 
Lampe. Vorsichtig tastete ich mich an der Tunnelwand 
entlang. Es ging ein weites Stück geradeaus. Plötzlich 
berührte mich jemand. Ich erschrak. Es war ein junges 
Mädchen, das hier die Nacht verbracht hatte. Ich verhielt 
mich völlig friedlich; dennoch begann sie wie eine Verrückte 
zu schimpfen. „Du bist doch der Scheißkerl, der letzte Nacht 
hier eingedrungen ist! Lass mich bloß in Frieden, sonst hetze 
ich dir Zappa und seine Bande auf den Hals!“
Ich verzichtete auf eine Antwort und ließ das 
schimpfende Mädchen hinter mir. In der Ferne konnte ich 
ein Licht erkennen. Der stillgelegte Tunnel traf auf eine 
befahrene Strecke. Der Tunnelübergang war unbewacht. Mit 
dem schartigen Klappmesser kämpfte ich mich durch den 
Stacheldraht. Dabei blieb ich mit der Jeans am Draht hängen 
und riss ein Loch in den Stoff. Doch schließlich hatte ich die 
Barrikade überwunden und stand in dem beleuchteten Teil 
des Tunnels. Nun durfte ich keine Zeit verlieren, damit der 
nächste Zug mich nicht überrollte. Ein Schild wies mir den 
Weg zur nächsten Station. Ich rannte, was das Zeug hielt. 
Meine Lungen pochten, der Schweiß lief mir über die Stirn. 
Als ich in der Ferne hörte, wie die Bahn sich näherte, hatte 
ich die Haltestelle erreicht. Mit letzter Kraft hievte ich mich 
auf den Bahnsteig und blieb keuchend liegen. 
Kaum wähnte ich mich in Sicherheit, da kam die 
nächste Schwierigkeit auf mich zu. Von weitem sah ich, wie 
ein Trupp Schwarzer Sheriffs auf mich zusteuerte. Mit einem 
schrillen Signalton schnappten die Türen der U-Bahn zu. Die 
Bahn rollte an, und ich klammerte mich auf dem Trittbrett 
fest. Die Sheriffs hatten mich längst entdeckt, und als ich an 
ihnen vorbeirauschte, hieb mir einer mit voller Gewalt den 
Schlagstock ins Kreuz. Der Schlag war so heftig, dass ich 
fast die Balance verlor. Dann tauchte die Bahn in den 
dunklen Schacht, und bald war das Geschrei der Schwarzen 
Sheriffs nicht mehr zu hören. Die Bahn raste mit einem 
Affenzahn über die Schienen. Der Fahrtwind blies mir voll 
ins Gesicht. Die Passagiere des Waggons hatten mich längst 
entdeckt und machten sich einen Spaß daraus, von innen 
gegen die Scheiben zu hämmern. Die Türscharniere boten 
keinen Halt, und ich sah mich schon auf die Gleise stürzen, 
in die Tiefe gerissen, von den Rädern zerquetscht. Doch 
dann erreichte die Metro die nächste Station, und ich sprang 
von dem Trittbrett ab. Über die Lautsprecheranlage hörte 
ich, wie vor einem bewaffneten U-Bahn-Surfer gewarnt 
wurde, der per Haftbefehl gesucht wurde. 
Ich versteckte mich in einem Fahrstuhl, und es gelang 
mir, unbemerkt über das Drehkreuz am Stationsausgang zu 
klettern. Jetzt befand ich mich in den Gewölben der 
Südstadt, einem Stadtteil, in den es mich sonst nur selten 
verschlug. Ich überdachte meine Lage. Meine Wohnung 
wurde sicher observiert, und von meinem Cousin konnte ich 
auch keine Hilfe erwarten. Dann fiel mir ein, dass ich vor 
kurzem noch mit Minou telefoniert hatte. Sie wohnte ein 
paar Ecken weiter. Ich schlug mir den Jackenkragen tief ins 
Gesicht und schlich die Fußgängerpassage entlang bis zu 
ihrem Wohnsilo. Sie war zu Hause. Der Türöffner surrte: 
Fast wähnte ich mich in Sicherheit. Mit großen grünen 
Augen starrte mich Minou verblüfft an, als ich vor ihrer 
Wohnungstür auftauchte. „Timo! Ich dachte, du wärst...“
Ich legte den Finger an die Lippen und zog die Tür 
hinter mir zu. „Kein Wort zu viel, Minou. Vermutlich weißt 
du es schon aus den Nachrichten.“
Sie nickte. Ich musste wohl einen ziemlich 
abgerissenen Eindruck erwecken, denn sie kramte in ihrem 
Portemonnaie nach ein paar Euros. Doch ich lehnte ihr Geld 
ab, bat nur um ein paar frische Kleidungsstücke und fragte, 
ob ich ihre Dusche benutzen könnte. Sie erlaubte es. Ich 
streifte die schmutzige Wäsche ab und freute mich wie ein 
Schneekönig über den warmen Wasserstrahl. Der Tag hätte 
so schön ausgehen können. Doch kaum hatte ich mich 
eingeseift, da klingelte Minous Telefon. Sie begann ein 
hastiges Gespräch. 
„Ja, er ist hier... Woher? Was weiß ich... Er hat mich 
völlig überrumpelt... Nein... Gut, dann verfahren wir nach 
Plan B...“
Ich seufzte, rubbelte mich in Windeseile trocken und 
zog mir die saubere Kleidung an. Es waren Frauensachen; 
die Hose ging mir bis zu den Knien, und der Pullover 
bedeckte kaum die Ellenbogen. Ich machte mir nicht die 
Mühe, Minou für ihre Gastfreundschaft zu danken. Ohnehin 
war sie zu sehr mit ihrem Telefon beschäftigt, um zu 
bemerken, wie ich mich klammheimlich aus dem 
Badezimmer verdrückte und das Appartement ohne ein 
weiteres Wort verließ. Langsam bekam ich ein Gefühl dafür, 
wie der Hase lief. Fast jeder Bürger dieser Stadt trug ein 
Handy bei sich. Wer konnte das ständige Gewisper aus den 
Telefonhörern zurückverfolgen; wer kontrollierte das 
hartnäckige Flüstern in allen Leitungen, den Hass und die 
Wut, die aus den Verstärkerämtern triefte. Es schien, als 
hätten die Stadtbewohner ein tödliches Netz aus Lügen, 
Verleumdung und Verrat gespannt, in dessen klebrige 
Spinnweben ich mich immer stärker verstrickte. Im Takt der 
Lichtgeschwindigkeit flossen die Informationen durch das 
Kabelnetz, verdichteten sich zu Wörtern, Sätzen, 
Kommandos und mündeten in eine für mich folgenschwere 
Konsequenz: Ich war geächtet, vogelfrei. Wohin sollte ich 
mich nun wenden? Wer konnte mir helfen? Ich war zu einer 
Gefahr geworden für alle, die mich kannten. Wer mir 
Unterschlupf gewährte, konnte damit rechnen, bald selbst 
von den Schergen der Staatssicherheit abgeholt zu werden.
Hilflos irrte ich durch die Stadt. Bald wurde ich 
müde, und meine trägen Schritte lenkten mich in den 
Nordteil der Stadt. Am Worringer Friedhof war mein Irrweg 
zu Ende. Vielleicht konnte ich am Grab meiner Eltern etwas 
Frieden finden und noch eine Nacht in Freiheit verbringen. 
Ich schritt an der Kapelle vorbei, bog dann in einen engen 
Seitenstollen ein. Für die vielen Toten war in der 
Megalopolis kein Platz, doch um den Interessen der Bürger 
Rechnung zu tragen, war man einen Kompromiss 
eingegangen. Die Leichen wurden verbrannt; ihre Asche 
wurde in engen Urnenfeldern beigesetzt. Symbolisch 
meißelte der Steinmetz den Namen des Verstorbenen in 
Stein. Ich stand vor einer der großen Grabtafeln und suchte 
unter den vielen Eintragungen die Namen meiner Eltern. 
Eine Kolonne von Nacktmullen fegte quiekend zwischen 
meinen Beinen hindurch. Als ich mit dem Finger über die 
Gedenktafel strich, den Namen meines Vater nachzeichnete, 
ließ mich das jähe Knirschen von Schritten auf dem Kiesweg 
zusammenfahren. Ich wandte mich um und sah im Licht der 
Friedhofslaternen eine wohlbekannte Gestalt auf mich 
zukommen. Es war Bianca. Sie lächelte, als sie mich sah, 
und strich sich verlegen die Haare aus der Stirn. Ihre blauen 
Augen funkelten, und sie nahm mich beim Arm. „Ich dachte 
mir schon, dass ich dich hier finde. Die ganze Stadt ist 
deinetwegen in Aufruhr.“
Ich schluckte. „Bist du sicher, dass dir niemand 
gefolgt ist?“
„Ich glaube nicht.“
„Haben sie dich ins Verhör genommen?“
„Nicht direkt. Ich bekam lediglich einen 
Dienstverweis und wurde auf eine andere Station versetzt.“
„Und mein Cousin?“
„Er wird überwacht. Wir trafen uns, als er deine 
Sachen abholte.“
„Hast du mit ihm gesprochen?“
„Es blieb keine Zeit. Er schüttelte mir heimlich die 
Hand und suchte dann das Weite.“
„Was ist mit meiner Wohnung geschehen?“
„Sie wurde aufgelöst. Nach deiner Flucht wurde das 
Urteil gegen dich verschärft. Wenn sie dich fangen, kommst 
du nie wieder frei.“
„Damit kann ich leben. Aber der Computer...“
„Ja?“
„Was geschah mit meiner Computeranlage?“
„Sie landete auf dem Sperrmüll.“
„Vergebens.“
Sie lachte. „Wirklich, Timo, wir haben vielleicht 
noch eine Stunde, die wir gemeinsam verbringen können, 
und alles, wonach du mich fragst, ist dein verflixter 
Computer.“
„Du verstehst mich falsch. Es war ein Virus auf dem 
Laufwerk. Ich habe fast drei Jahre lang daran gearbeitet.“
Ich wollte ihr alles erklären: Die jahrelange Wut im 
Bauch, die mich dazu gebracht hatte, im Geheimen an einer 
digitalen Zeitbombe zu basteln. Die schlaflosen Nächte, die 
Papierfahnen voller Opcodes und Hexadezimalzahlen, die 
Programmierfehler und das verzweifelte Debugging, der 
gewaltige Kaffeekonsum und der nächtelange Kampf gegen 
die Müdigkeit. Der Prototyp des fertigen Programms, den ich 
auf eine CD brannte und diese auf meinem Schreibtisch 
deponierte, in der Hoffnung, den Virus eines Tages 
unbemerkt in Umlauf zu bringen.
Doch Bianca hörte mir gar nicht zu, und ehe ich mich 
versah, hatte sie mir einen Kuss auf die Lippen gehaucht. Ich 
fuhr zusammen und stolperte rückwärts gegen die 
Stollenwand. Bianca sah mich fassungslos an und begann 
dann zu weinen, während ich verzweifelt versuchte, mich zu 
entschuldigen. Es war vergebens: Zu lange hatte ich meine 
Gefühle unterdrückt, hatte mich in virtuelle Welten 
geflüchtet und jede Beziehung gemieden. Jetzt sah ich, dass 
ich schon lange nicht mehr zu der Liebe und Geborgenheit 
fähig war, nach der ich mich so gesehnt hatte. Bianca 
wusste, was sie tat, und natürlich war ihr klar, dass unsere 
Zuneigung keine Zukunft hatte. Aber sie hatte nicht geahnt, 
wie sehr ich in meine Phantasie verstrickt war und wie 
schwer es mir fiel, die Zwänge des Alltags abzulegen. 
Ausgerechnet am Grab meiner Eltern wurde mir klar, dass 
ich selbst auch nur ein Opfer von jahrelanger 
Konditionierung war. Und so scheiterte unser erstes 
Rendezvous an dem, wofür zu kämpfen ich mir immer 
eingebildet hatte: An der täglichen Perversion des Lebens in 
dieser verruchten Rattenstadt, der Unterdrückung, 
Bespitzelung und Denunziation, die jedes Gefühl von 
Zärtlichkeit und Vertrauen im Keim erstickte. 




VIERTES KAPITEL




Auf dem Präsidium roch es nach Ärger. Ich konnte 
den Verdruss der Kollegen förmlich spüren, als ich die engen 
Korridore entlangschritt. Im Büro des Polizeirats bestätigte 
sich mein Verdacht: Timo Lechner war ausgebüxt. Der Chef 
hatte seinen Hemdkragen aufgeknöpft, um noch etwas Luft 
zu bekommen. Sein Gesicht war hochrot, und auf seiner 
Stirn perlte der Schweiß. „Müller!“ brüllte er los, als ich den 
ersten Fuß in das Zimmer setzte, „Müller, ich mach dich 
fertig!“
Ich wagte einen schwachen Protest. „Herr Polizeirat, 
ich bin mir keiner Schuld bewusst.“
„Maul halten! Vergiss nicht, ich bin hier der 
Vorgesetzte!“
„Aber was...“
„Was passiert ist? Herr im Himmel, schenk mir 
Geduld. Von allen Ochsen, die unter meinem Kommando 
stehen, bist du mit Abstand der dämlichste. Du hast wieder 
Bockmist gebaut, und zwar gründlich.“
„Aber...“
„Nichts aber. Deine Verhaftung war für die Katz. 
Timo Lechner ist auf der Flucht.“
„Timo Lechner? Sie meinen, er hat...“
„Genau das. Er ist uns durch die Lappen gegangen. 
Begreifst du nun, in welchem Schlamassel ich stecke? Auf 
der Flucht. Ha!“
Ich zuckte mit den Schultern. „Entschuldigen Sie, 
Herr Polizeirat. Ich bedauere es, wenn ich den Fall nicht 
sorgsam genug angegangen bin. Timo Lechner ist ein harter 
Brocken. Aber es muss doch möglich sein, ihn mit Hilfe der 
Überwachungselektronik dingfest zu machen.“
„Das will ich hoffen, Müller! Wenn einer es büßen 
muss, dann bist es sowieso du. Also troll dich aus meinem 
Büro und nimm den Mistfink in Gewahrsam. Und wenn du 
Gewalt anwenden musst, umso besser. Ich will den Kretin 
binnen dreier Stunden wieder in der Klapsmühle sehen. Und 
seine Helfer kannst du gleich mitverhaften. Also leg einen 
Zahn zu – ich will dich hier nicht länger ertragen müssen.“
Ich nahm ihn beim Wort und verließ schleunigst das 
Büro. Bevor die Tür zuklappte, hörte ich ihn noch 
schnaufen: „Entschuldigt sich dieser Versager tatsächlich. 
Wenn der Marschall von diesem Misserfolg erfährt, bin ich 
geliefert.“
Niedergeschlagen trottete ich zu meinem Büro. 
Schlimm genug, dass ich Mitleid verspürt hatte mit diesem 
Lechner. Nun hatte sich die Nachlässigkeit meiner 
Ermittlungen gegen mich selbst gewandt. Ich wusste, dass 
der Polizeirat keine Witze machte, wenn er dieses Gerangel 
auf meinen Schultern austrug. Solange ich zurückdenken 
konnte, war ich der Sündenbock, wenn der Chef einen 
Misserfolg verbuchen musste. Manche sind dazu geboren, 
als Prügelknabe zu dienen, dachte ich und schloss die Tür zu 
meinem Büro auf. Ich betrat den Raum und sah fassungslos, 
wie Arenz in meinem Aktenschrank herumwühlte. Ich 
räusperte mich pikiert. Arenz nahm überhaupt keine Notiz 
von mir. Er zerfledderte die Dossiers und strahlte zufrieden 
auf, als er eine vergilbte Karteikarte aus dem Bündel der 
Unterlagen zog. „Hier ist sie! Ich wusste doch, dass du ein 
Kümmelspalter bist, Kollege.“
Es war die Akte von Timos Vater. Arenz wedelte 
damit vor meiner Nase herum und gab seiner Schadenfreude 
Ausdruck. „Hat dir der Chef den Kopf gewaschen? Ich 
versichere dir, das war nur der Vorgeschmack auf das, was 
dich in Kürze erwartet. Weißt du eigentlich, was dieser 
Lechner für eine Familiengeschichte hat?“
„Nein, wieso?“
„Sein Vater war der übelste Schwerenöter der ganzen 
Stadt. Während der großen Unruhen vor zwanzig Jahren hat 
er ganze Heerscharen von Studentinnen vernascht, um sich 
schließlich bei Timos Mutter, einer gewissen Hanna 
Lechner, auszuweinen. Dann geriet er vollends auf die 
schiefe Bahn und wurde Kaderleiter der Revolutionären 
Stadtguerilla. Im Zuge der Säuberungen beschloss man, 
seinen Selbstmord zu inszenieren. Doch er war auf der Hut 
und riss noch drei Agenten mit in den Tod, bevor Freund 
Hein ihn ereilte.“
Ich schüttelte verblüfft den Kopf. „Und diese 
Information entnimmst du ausgerechnet meinem 
Aktenschrank?“
„Du hast es erfasst, Müller. Und ich verspreche dir, 
es war das letzte Mal, dass du die Akte zu Gesicht 
bekommen hast. Der Fall bekommt eine Klassifizierung und 
fällt damit unter strengste Geheimhaltung.“
„Moment mal. Ich dachte, wir sind Partner.“
„Waren wir. Aber diesen Schlamassel kannst du 
alleine ausbaden.“
Gut gelaunt sackte er die Karteikarte ein und 
stolzierte pfeifend aus meinem Büro. Ich barg den Kopf in 
den Händen und sank auf meinem Schreibtisch zusammen. 
Die Schmähungen des Polizeirats, der Spott der Kollegen 
und jetzt auch noch einen Freizeit-Terroristen am Hals, das 
war einfach zu viel. Wenn Timo Lechner in die Fußstapfen 
seines Vaters trat und der revolutionären Bewegung 
nacheiferte, dann hatte ich ein ernsthaftes Problem. Was 
sollte aus Toto werden, wenn ich den Fall allein bearbeiten 
musste und rund um die Uhr Ermittlungen ausführte? Wie 
sollte ich die zynischen Witze im Präsidium ertragen, wenn 
ich keinen Ausgleich durch die Malerei mehr hatte und 
niemanden kannte, dem ich mich anvertrauen konnte? 
Bekümmert öffnete ich den Aktenschrank und sah nach, was 
mir noch an Unterlagen blieb. Ich fand ein schmales Dossier 
über Timos Mutter und ein kurzes Führungszeugnis von 
Timo selbst. Hanna Lechner war Zeit ihres Lebens eine 
rechtschaffene, geachtete Bürgerin. Sie hatte Pädagogik 
studiert und war nach acht Semestern Regelstudienzeit in das 
Referendariat gegangen. Mit Auszeichnung bestand sie die 
Prüfung für das höhere Lehramt und unterrichtete 
anschließend zwanzig Jahre an einem Gymnasium. Ihre 
Fächer waren Mathematik und Geschichte, doch ihr 
eigentliches Interesse galt der deutschen Sprache. Dies war 
der schwarze Punkt in ihrer ansonsten makellosen Karriere. 
Während der Studentenrevolte hatte sie alternative Seminare 
organisiert, in denen sie die Verkümmerung der deutschen 
Sprache anprangerte. Mit der kulturellen Säuberung, die 
Ende des 21. Jahrhunderts stattfand, war nahezu alle 
klassische Dichtkunst verloren gegangen. Bücher wurden 
vernichtet, Archive gingen in Flammen auf, Bibliotheken 
wurden eingestampft. Gedruckt wurden nur noch 
Staatsdekrete, amtliche Erlasse und Behördenkorrespondenz. 
Alle Beiträge für Radio und Fernsehen wurden vor ihrer 
Ausstrahlung von speziellen Parsern überarbeitet. Was dabei 
herauskam, war blutleeres Amtsdeutsch, fades Gewäsch auf 
allen Kanälen. Viele Worte kamen auf die rote Liste und 
durften überhaupt nicht mehr verwendet werden. Die Leute 
gewöhnten sich daran, nur noch in Phrasen zu reden, die 
ihnen in den Mund gelegt wurden. Wo keine Vielfalt des 
sprachlichen Ausdrucks herrschte, da bildeten sich auch 
keine kritischen Gedanken. Hanna Lechner versuchte, 
vergessene Worte wieder zum Leben zu erwecken und alte 
Prosa ins Gedächtnis zu rufen. Ihre Ideen fanden großen 
Anklang in studentischen Kreisen, doch als die Armee 
aufmarschierte und die illegalen Versammlungen mit 
Wasserwerfern und Tränengas sprengte, besann sich die 
angehende Lehrerin auf ihren Nationalstolz und widerrief 
ihre Thesen. Und wenn sie im Geschichtsunterricht auch 
dann und wann einen verbotenen Ausdruck einfließen ließ, 
so fand sie sich schließlich damit ab, dass der deutsche 
Wortschatz auf ein Fünftel seines ursprünglichen Volumens 
zusammengeschrumpft war. Hart hatte sie mit sich gerungen, 
als sie ihre Prosasammlung vernichtete. Doch ihre Lyrik war 
in den Bunkern der Megalopolis fehl am Platze. Ihre letzte 
revolutionäre Tat bestand darin, einen Sohn in die Welt zu 
setzen, gezeugt von einem stadtbekannten Guerillero, der 
kurz danach unter mysteriösen Umständen den Tod fand. Es 
spricht sich leicht daher: Ein Kind austragen. Doch man 
muss sich vor Augen halten, dass es sich dabei schon damals 
um ein kapitales Verbrechen handelte, das mit mehrjähriger 
Gefängnisstrafe geahndet wurde. Hanna Lechner kam nur 
deswegen ungeschoren davon, weil der Schuldirektor seine 
Beziehungen spielen ließ und sie mit Hilfe einiger 
gefälschter Atteste nachweisen konnte, dass sie sich lediglich 
als Leihmutter zur Verfügung stellte. Sie gab vor, das Kind 
eines angesehenen Wissenschaftlers auszutragen. Natürlich 
wusste jeder im Viertel Bescheid, wie sich die Geschichte 
tatsächlich zugetragen hatte. Doch mit der Zeit zerstreuten 
sich die Gerüchte, und Hanna Lechner trug das ihre dazu bei, 
dass nach ein paar Jahren niemand mehr so genau wusste, 
was sich in jenen Tagen des Aufruhrs und der 
Meinungsvielfalt abgespielt hatte.
Ich legte die Akte von Timos Mutter beiseite und 
warf einen Blick auf das Führungszeugnis von Timo Lechner 
selbst. Timo galt in der Grundschule als aufgewecktes Kind 
und durfte im Alter von zehn Jahren auf das Gymnasium 
wechseln. Er war lebhaft und mitteilsam, doch den frühen 
Tod seines Vaters hatte er nie verkraftet. Mit den Jahren 
kapselte er sich ab, wurde verschlossen und mürrisch, ein 
verdrossener Einzelgänger. In der Pubertät bildete sich diese 
Charaktereigenschaft noch deutlicher heraus. Timo 
verbrachte seine Freizeit ausschließlich vor dem Computer 
und schlug sich die Nächte um die Ohren, indem er 
Zugangsberechtigungen knackte. Er schrieb kleinere 
Programme in Assembler, für die sich außer seinem 
Informatiklehrer jedoch niemand interessierte. Seine Lehrer 
hielten große Stücke auf Timo, unter den Mitschülern jedoch 
war er als Streber verschrien. Dann kam der Tag des Abiturs, 
und Timo verbaute sich seine Zukunft endgültig. Er hielt aus 
dem Stegreif eine flammende Abiturrede im Geiste der alten 
Revolutionäre. Von einem Tag auf den anderen wurde er 
gesellschaftlich geächtet: Er fand keinen Arbeitsplatz, fiel 
durch das Studium und lebte schließlich in einem 
kellerartigen Loch von 200 Euros Sozialhilfe. Kein Wunder, 
dass er nach all den mageren Jahren eine Mordswut im 
Bauch hatte. Sein Psychologe wies mehrfach darauf hin, dass 
sich hier eine Gefahr für die Allgemeinheit entwickelte. 
Doch die Mahnungen verhallten im Dickicht der Bürokratie. 
Und so lebte Timo Lechner jahrelang wie ein Hund, 
verbittert, hasserfüllt, voller Zorn über die tägliche 
Ungerechtigkeit. 
 Ich klappte die Akte zu und schloss sie im 
Schreibtisch ein. Dann verließ ich das Büro. Ich wollte 
versuchen, im Bundesarchiv und beim Ordnungsamt weitere 
Informationen aufzutreiben. Missmutig trottete ich über den 
Flur des Präsidiums. Aus den anliegenden Büros ertönte das 
Tackern der Schreibmaschinen. Aus Sicherheitsgründen 
wurden die Berichte auf mechanischen Schreibmaschinen 
getippt wie seit eh und je. Bei allem Diensteifer fanden die 
Kollegen immer noch Zeit, ihre Witze über mich zu reißen. 
„Schaut, da ist der tumbe Müller, er stellt wieder den 
Weltrekord im Marathonlaufen auf. He, Müller! Bring mir 
eine Cola vom Automaten mit, wenn du am anderen Ende 
der Welt nach genetischen Fingerabdrücken gesucht hast.“
Ich schaltete die Ohren auf Durchzug und machte 
mich aus dem Staub. Draußen war wieder Smogalarm, die 
beißenden Autoabgase und der Gestank aus der Kanalisation 
wehten mir ungehindert ins Gesicht. Aus Rücksicht auf die 
Umwelt verzichtete ich darauf, den Dienstwagen zu 
benutzen und zwängte mich in die überfüllte U-Bahn. In 
meiner Polizeiuniform fiel ich natürlich auf, und ein paar 
vorlaute Jugendliche nahmen dies zum Anlass für ihre 
Kalauer. „Steine auf die Bullenschweine! Schaut den 
Grünfrosch an, gleich fängt er an zu quaken!“
Ich tat so, als hätte ich nichts gehört. Das 
Straßenbahnfahren war schon in Zivilkleidung unerträglich, 
doch mit einer Uniform am Leibe konnte man gleich sein 
Testament abfassen. Hätte mich nicht die Pistole daran 
erinnert, dass ich den halbwüchsigen Burschen überlegen 
war, so wäre mein Selbstwertgefühl ganz den Bach 
heruntergegangen. Aber mit dem Dienstausweis in der 
Tasche und der Waffe im Halfter begnügte ich mich damit, 
mir die Gesichter der Störenfriede einzuprägen, um sie bei 
einer späteren Kontrolle gründlich in die Mangel zu nehmen. 
Da Timo Lechners Appartement direkt auf dem Weg 
zum Ordnungsamt lag, nahm ich den Umweg in Kauf und 
warf einen Blick auf seine vier Wände. Wohnung konnte 
man dieses dunkle Loch in der untersten Etage einer 
Mietskaserne eigentlich nicht nennen. Das Zimmer war acht 
Quadratmeter groß, schlecht beleuchtet und mangelhaft 
belüftet. Aus dem Wasserhahn über dem dreckigen 
Waschbecken in der Zimmerecke floss nur ein klägliches 
Rinnsal. Ein schmutziges Handtuch hing an der Wand, und 
auch der Bettbezug hätte eine Wäsche dringend nötig gehabt. 
Das Bett war Marke Eigenbau; es quietschte erbärmlich, als 
ich mich zur Probe darauf niederließ. Das Einzige, woran 
Timo Lechner nicht gespart hatte, war die EDV-Anlage. Auf 
dem kleinen Schreibtisch stand ein nagelneuer Bluewing-
Rechner mit Parallelprozessor, 100 Gigabyte RAM und 
einem Hochleistungsmodem. Wie Lechner das Gerät von 
lumpigen 200 Euros Sozialhilfe finanzieren konnte, war mir 
schleierhaft. Es roch nach Schwarzarbeit. Auch die Harddisk 
war Profiware, und die Programmauswahl reichte von einem 
einfachen Z+-Compiler über die gängige Bürosoftware bis 
hin zu einem parallelen KI-System mit integriertem 
Datenmodul, auf dem locker die journalistischen 
Publikationen der letzten 200 Jahre Platz gefunden hätten. 
Timo Lechner war in der Tat immer noch ein ernst zu 
nehmender Programmierer, auch wenn niemand an seiner 
Arbeit interessiert war. Ich erinnerte mich an die CD-Rom, 
die daheim in meiner Schreibtischschublade ruhte, und 
beschloss, sie mit Samthandschuhen anzufassen. Woran auch 
immer Timo Lechner gearbeitet hatte, er musste es gründlich 
getan haben, und die zerstörerische Intelligenz seines 
Schaffens jagte mir einen Schauder über den Rücken. Dies 
war die Wohnstätte eines Menschen, der an dem System 
gescheitert war und all seine Energie darauf gerichtet hatte, 
eine digitale Zeitbombe zu basteln. Ich beseitigte die Spuren 
der Verhaftung – Scherben, Müll und verschüttetes 
Kaffeepulver – und gönnte mir im Anschluss an die 
Wohnungskontrolle eine Zigarettenpause. Der Tabak, den 
ich direkt von der Kommandantur bezog, war lausiger 
Verschnitt. Er brannte schlecht, enthielt kaum Nikotin, doch 
umso mehr Kondensat. Egal, ich brauchte das Gefühl, einen 
Glimmstengel in der Hand zu halten, anders bekam ich die 
Nervosität nicht in den Griff. Ich inhalierte den Rauch und 
gab mir Mühe, das Rauschen des Funkgerätes zu ignorieren, 
das eine Schießerei drei Blocks weiter vermeldete. Die 
Zentrale fragte mehrmals an: „Florian 11, bitte melden.“ Ich 
stellte mich tot; sollten sie meinetwegen glauben, dass der 
Funkkontakt gestört war. Ich machte ungern von der 
Schusswaffe Gebrauch. Doch das Verbrechen war im 
Vormarsch, und auch die Polizei rüstete auf. In wenigen 
Wochen sollte der Marschall die Stadt besuchen: Bis dahin 
musste das Tunnelsystem sicher sein. Der Marschall war die 
höchste Autorität im Sektor D, und seine Sicherheit war 
absolut vorrangig. Ich selbst hatte mich kurze Zeit zuvor für 
den Personenschutz beworben, obwohl ich sonst nicht sehr 
karrierebewusst war. Das Leben eines Staatsoberhaupts zu 
schützen, war sicher ein Glanzpunkt in der Laufbahn eines 
einfachen Polizisten. Ich malte mir gerade aus, wie es wäre, 
neben der gepanzerten Limousine des Marschalls 
herzulaufen, als das Drängen der Zentrale immer 
nachdrücklicher wurde. „Florian 11, bitte kommen. Florian 
11, bitte kommen.“
Entnervt griff ich zum Funkgerät. „Hier ist Florian 
11, ich höre.“
„Begeben Sie sich zum Ende des 31. Tunnels, Ecke 
Maternus-Unterführung, und sichern Sie den Abgang B.“
„Verstanden.“
Ich zog die Tür hinter mir zu und begab mich zum 
Einsatzort. Arenz und Seltz erwarteten mich bereits. Mit 
knappen Worten informierten sie mich über das Geschehen. 
Eine Gruppe junger Kurden hatte sich eine Schießerei mit 
den Gästen eines Spielsalons geliefert. Sie waren in 
mehreren gestohlenen Wagen am Tatort aufgekreuzt und 
hatten ein Dutzend Schüsse auf einen stadtbekannten Dealer 
und dessen Leibwache abgefeuert. Dann hatten sie die 
Tatwaffen in einem Gully verschwinden lassen und hatten 
Fersengeld gegeben. Einigen der Täter gelang die Flucht, 
doch drei verdächtige Kurden waren unweit des Tatortes 
gefasst worden. Eigentlich hatte sich das Viertel längst 
wieder beruhigt, doch um die Anwohner zufrieden zu stellen, 
stand jetzt an jeder Ecke ein Einsatzteam. Wie Seltz 
berichtete, war vor der Polizei schon die Boulevardpresse am 
Tatort anwesend. Ein Sensationsreporter hatte eine Hand voll 
Filme verknipst und die eingeschüchterten Augenzeugen 
durch geschickte Beeinflussung dazu bewegt, den an sich 
alltäglichen Einsatz zu einem Massaker hochzuspielen. 
Sicher würde es der Presse gelingen, das Videoband 
irgendeines perversen Hobbyfilmers aufzutreiben, der den 
Schusswechsel live mitgeschnitten hatte. War kein Band zur 
Hand, so konnte man immer noch ein Filmstudio damit 
beauftragen, die Szene nachzustellen und mit 
Originalaufnahmen des Tatorts zusammenzuschneiden, um 
das blutige Resultat dann in Zeitlupe und Großaufnahme in 
den Acht-Uhr-Nachrichten zu präsentieren.
Ich überredete Arenz und Seltz, den Posten alleine zu 
sichern, und machte mich auf den Weg zum Ordnungsamt. 
Natürlich war die Behörde hoffnungslos überfüllt. Ich 
drängelte mich an der Schlange vor dem zuständigen 
Schalter vorbei und wollte gerade meinen Dienstausweis 
vorzeigen, da keifte die Beamtin hinter dem Schalter auch 
schon los. „Stellen Sie sich gefälligst hinten an, die anderen 
warten ja schließlich auch.“
„Aber ich...“
„Hinten anstellen, habe ich gesagt.“
Jetzt riss mir der Geduldsfaden. „Hören Sie mal gut 
zu, Sie alte Krämerseele. Ich bin Polizeibeamter und führe 
wichtige Ermittlungen durch. Wenn Sie meine Arbeit 
behindern wollen, kann ich Sie gleich mit aufs Revier 
nehmen.“
Meine Tirade ließ sie völlig kalt. Sie zog die 
Augenbrauen einen Millimeter höher und musterte mich 
abschätzig. „Was wollen Sie?“
„Die Akte Timo Lechner, und zwar sofort.“
Sie tippte etwas in den Computer und räusperte sich. 
„Ich fürchte, ich muss Ihnen die Information vorenthalten.“
„Wie bitte?“
„Der Amtsleiter hält die Akte unter Verschluss. Es tut 
mir sehr leid, aber ich kann Ihnen nicht behilflich sein.“
Bevor sie sich versah, hatte ich einen Satz über den 
Schreibtisch gemacht und schielte über ihre Schulter auf den 
Monitor. Von Geheimhaltung war keine Rede. Die Akte war 
klar und deutlich auf dem Bildschirm zu lesen. Ich 
beschloss, die Sachbearbeiterin zu ignorieren und druckte 
alle Daten aus, die mir von Nutzen waren. Dann hechtete ich 
über den Schreibtisch zurück in die Schalterhalle, bevor sich 
ein Problem mit dem Sicherheitsdienst auftat. Die Leute in 
der Schlange johlten, und die Giftspritze am Computer keifte 
laut hinter mir her. 
Im Bundesarchiv waren die Beamten hilfsbereiter, 
und ich bekam umgehend alle Unterlagen, die den Fall 
Lechner betrafen. Zu Hause wertete ich meine Beute aus. 
Timo Lechner war vom Militärdienst ausgemustert worden, 
weil die Behörden seine Persönlichkeit als untragbar 
einstuften. Wörtlich hieß es: „... wird aufgrund des 
destruktiven Potenzials dieses Wehrpflichtigen sehr davon 
abgeraten, ihn in die Reihen der Bundeswehr aufzunehmen.“ 
Sie hatten wohl befürchtet, er könne die obligatorischen 
Kenntnisse im Dienst an der Waffe gegen diejenigen richten, 
unter deren Fahne er dienen wollte. Nach der Schule hatte 
Timo Lechner in dem Betrieb seines Onkels gejobbt. Er gab 
Daten am Computer ein und arbeitete in der Packerei, wo er 
Bücher versandfertig machte. Wenig später begann er ein 
Informatikstudium, das er jedoch nach zwei Semestern 
wieder abbrach. Anschließend versuchte er sich als Lkw-
Fahrer. Aufgrund gesundheitlicher Beschwerden rasselte er 
durch die Führerscheinprüfung. Schließlich schien er sich 
damit abzufinden,  auf dem Arbeitsmarkt nicht gefragt zu 
sein, und er beantragte Sozialhilfe. Jahrelang lebte er von 
200 Euros monatlich; alle Anträge auf eine größere 
Wohnung wurden abschlägig beschieden. Der 
Sachbearbeiter von Timo, ein gewisser Herr Stoofbach, hatte 
es sich zur Aufgabe gemacht, den erfolglosen Liederjan zu 
schikanieren. In regelmäßigen Abständen versuchte er ihm 
nachzuweisen, dass er illegal beschäftigt sei. Doch Timo 
Lechner ließ sich nicht bei der Schwarzarbeit ertappen. Die 
Nachbarn gaben zu Protokoll, er säße nur den ganzen Tag 
auf seinem Zimmer, rauchte und sähe fern. Möglicherweise 
verschönerte er sich den einen oder anderen Abend mit einer 
Flasche Apfelwein. Doch was sich in seinem Kopf abspielte, 
wenn er abends alleine vor dem Fernseher saß und seinen 
Wein trank, das wusste kein Mensch. Er hatte alle 
Einladungen des Sozialarbeiters ausgeschlagen, war nicht 
zur Therapie erschienen und weigerte sich ebenfalls, die 
Angebote des Selbsthilfezentrums wahrzunehmen. Was 
musste das für ein Gefühl sein, für immer aus der 
Gesellschaft ausgeschlossen zu sein, auf dem Arbeitsmarkt 
keine Chance zu haben, sozial geächtet, politisch 
gebrandmarkt und arm wie eine Kirchenmaus? Falls Timo 
Lechner jemals an den Drücker kam, dann konnte man nur 
beten, dass er sich auf die humanen Ideale seiner Jugend 
besann. 
Ich legte die Akten beiseite und stellte Toto einen 
Napf mit Hundefutter hin. Dann nahm ich ein Bild in 
Augenschein, das mir eine gute Bekannte überantwortet 
hatte. Es war ein historisches Ölgemälde, das den Speicher 
eines alten Bauernhauses zeigte, der in das Dämmerlicht des 
späten Nachmittags getaucht war. Bettlaken waren quer im 
Raum zum Trocknen aufgehängt. In der Mitte des Speichers 
stand ein alter Holzstuhl, der Vereinsamung und 
Eigenbrötelei ausstrahlte. Das Bild wirkte wie ein Abgesang 
auf bäurische Traditionen. Sicher war das hinfällige 
Fachwerkhaus längst in Flammen aufgegangen, sicher war 
der Künstler längst verstorben, der versucht hatte, den 
Kontrast zwischen der modernen Industriegesellschaft und 
dem Wertesystem des Ackermannes auf Leinwand zu 
bannen. Aus den Falten der trocknenden Laken und dem 
Schatten den leeren Stuhles auf dem Parkett sprach eine 
bittere Absurdität, die der Maler schmerzhaft empfunden 
haben musste. Meine Bekannte hatte mir das Gemälde mit 
der Bitte anvertraut, die schadhaften Stellen auszubessern 
und die Farben aufzufrischen. Durch zahlreiche Umzüge 
hatte das Bild gelitten, und die Farben waren durch widrige 
Lichteinflüsse verblasst. Ich rieb die Leinwand vorsichtig 
mit einem Tuch ab, um den Staub zu entfernen. Dann begann 
ich das Bild mit angetrocknetem Spülmittel zu säubern. 
Nikotin hatte sich über die Farben gelegt. Langsam erhellte 
sich der Hintergrund, aber an einigen Stellen bröckelten 
Farbpartikel von der Leinwand ab. Ich mischte Tempera an 
und versuchte mit matten Farbtönen die Kratzer auf dem 
Gemälde zu überdecken. Es war eine Sisyphusarbeit, denn 
das Bild war im Laufe der Jahre nachgedunkelt, und es war 
schwer, den richtigen Farbton zu treffen. Aus reiner 
Gefälligkeit hatte ich mich dazu bereit erklärt, das Gemälde 
wiederherzustellen, obwohl ich mich nicht als 
Kunstrestaurator verstand und lieber meine eigenen 
Impressionen auf der Leinwand festhielt. Ohnehin hatte die 
Kunst keine Zukunft in einer Gesellschaft, die Konsum und 
Produktion diktierte und die Einsamkeit des Schaffenden 
schlichtweg überging. Ich konnte froh sein, wenn es 
überhaupt noch jemanden gab, der meine Pinselstriche nicht 
als Schweinerei abtat und den Wert eines alten Gemäldes 
nachempfinden konnte. Es war schon spät in der Nacht, als 
ich die Pinsel auswusch und die Palette säuberte. Toto 
schlief friedlich in seiner Ecke, und ich räumte das Bild 
beiseite, um nicht aus Versehen in der Ermüdung dagegen zu 
stoßen. Was hätte ich dafür gegeben, einmal das helle 
Tageslicht auf der Leinwand festzuhalten und die 
wärmenden Strahlen der Sonne im Nacken zu spüren, 
während ich den Pinsel führte. Doch die frische Luft war 
tödlich, und in dem Schneegestöber an der Erdoberfläche 
wären mir sicher die Finger abgefroren. Ich war dazu 
verdammt, im Halbdunkel meines viel zu engen 
Appartements die Visionen meiner Seele in Bildern 
auszudrücken, und außer einer Hand voll guter Bekannter 
interessierte sich niemand für meine Werke. Traurig rauchte 
ich noch eine Zigarette – das war eine der letzten 
Zerstreuungen, die mir blieben – und löschte das Licht. 
Mitten in der Nacht fuhr ich aus dem Schlaf hoch, da das 
Telefon unbarmherzig schrillte. Ich torkelte aus dem Bett, 
stolperte über ein Stromkabel und riss das Telefon vom 
Schreibtisch. Es war Arenz. 
„Hör gut zu, alte Schlafmütze, ich empfehle dir, den 
Fernseher augenblicklich einzuschalten.“
Ich fluchte. „Zum Teufel, was soll das? Weißt du 
eigentlich, wie spät es ist?“
Arenz blieb hart. „Das erste Programm, bitte.“
Ich fischte die Fernbedienung vom Boden und 
knipste den Fernseher an. Die Bildröhre summte, und bald 
darauf sah ich eine mir wohl bekannte Gestalt auf der 
Mattscheibe. Es war Timo Lechner. Er kletterte in einen 
aufgebrochenen Lkw, schloss die Zündung kurz und bretterte 
dann mit einer Mordsgeschwindigkeit in den Drahtverhau, 
der das Alte Revier umzäunte. Das Bild verwackelte, und ich 
ahnte es mehr, als dass ich es sah, wie die schwarze Gestalt 
aus der Fahrerkanzel kroch, um in dem Dunkel der 
angrenzenden Schächte zu verschwinden. Die Stimme des 
Fernsehansagers überschlug sich vor Erregung: „... gelang es 
gestern Abend einem aus der Psychiatrie entflohenen 
Gewaltverbrecher, die elektronische Schutzglocke am Alten 
Revier zu durchbrechen und das Sicherheitspersonal sowie 
die Polizeidienstkräfte der halben Stadt zum Narren zu 
halten.“
Ich schaltete den Fernseher aus und griff zum 
Telefonhörer. Am anderen Ende der Leitung konnte ich 
Arenz trocken lachen hören. „Siehst du, Müller, die reden 
von dir. Diese Flucht geht auf dein Konto, und ich möchte 
dir empfehlen, den Halunken umgehend zu stellen. Der Chef 
hat einen Tobsuchtsanfall, und allem Anschein nach hat man 
sogar in der Kommandantur von der Sache Wind 
bekommen.“
Ich seufzte. „Könnt ihr mir nicht ein wenig Arbeit 
abnehmen?“
„Nun, Müller, ich bin kein Unmensch. Ich schlage 
vor, dass ich mir mit Seltz den Zaunschaden ansehe, 
während du die nähere Umgebung von Lechner 
durchleuchtest.“
„Entschuldige, wie spät ist es eigentlich?“
„Vier Uhr früh. Viel Glück bei der Arbeit.“
„Danke.“
Es klickte im Hörer, und die Verbindung war 
unterbrochen. Mühsam suchte ich meine Ausrüstung 
zusammen und goss einen starken Kaffee auf. Manchmal 
verfluchte ich meinen Beruf. Ich beschloss, mein Glück 
zunächst bei Timo Lechners Cousin zu versuchen. Nach 
allem, was ich über Armin Lechner wusste, würde er sich 
sicherlich nicht bei einer Gesetzesübertretung ertappen 
lassen. Doch vielleicht kannte er Timo Lechners Pläne, und 
ich könnte ihm unter Androhung juristischer Konsequenzen 
einige Informationen entlocken. Die Uhrzeit schien mir 
günstig für ein Verhör, und nachdem ich ein kleines 
Tonbandgerät unter der Jacke versteckt hatte, machte ich 
mich auf den Weg. Die Tunnel waren leer, denn es war noch 
Sperrstunde, und ich konnte nach Herzenslust auf das 
Gaspedal treten. Ich parkte direkt vor Armin Lechners 
Appartement und klingelte Sturm. Erst dachte ich, er sei 
nicht zu Hause, und überlegte schon, ob ich einen passenden 
Dietrich aus dem Kofferraum holen sollte. Doch dann – nach 
einer halben Ewigkeit – summte der Türöffner, und ich 
betrat das Treppenhaus. Armin Lechner wohnte im ersten 
Stock; ich hastete die enge Treppe hoch, um ihm möglichst 
wenig Zeit zu geben, seine Wohnung in Ordnung zu bringen. 
Sicher hatte er schon bemerkt, dass ein Polizeifahrzeug vor 
seinem Haus parkte. 
Armin Lechner wirkte aufgeweckt und nicht im 
Mindesten verblüfft, als er mir die Tür öffnete. Er trug eine 
verwaschene Turnhose und ein löchriges T-Shirt, 
offensichtlich sein bevorzugtes Nachtgewand. Zu meiner 
Verblüffung begrüßte er mich mit meinem korrekten Namen.
„Guten Morgen, Wachtmeister Müller. Ich nehme an, 
Sie suchen meinen Cousin.“
„Sie haben es erfasst.“
„Nun, ich muss Sie enttäuschen. Er ist nicht hier.“
Ich betrat die Wohnung und begann ungefragt die 
Räumlichkeiten in Augenschein zu nehmen. Durch einen 
schmalen Flur ging es in das Schlafzimmer, in dem ein 
hölzernes Bett und ein geräumiger Kleiderschrank standen. 
Nebenan lag ein zweites Zimmer, das einen großen 
Schreibtisch, einen Fernseher und zwei Bücherregale 
enthielt. Ich überflog die Titel, die in dem Regal ordentlich 
aufgereiht waren, konnte aber keine verbotene Literatur 
entdecken. Der Fernseher lief, und ich begriff, dass Armin 
Lechner die Nachrichten mitverfolgt hatte. So war ihm 
genügend Zeit geblieben, seine Wohnung aufzuräumen und 
sich auf den ungebetenen Besuch vorzubereiten. Der 
Überraschungseffekt war vertan, und ich verfluchte 
insgeheim die verflixte Presse, die wieder einmal versucht 
hatte, sich als vierte Gewalt im Staate zu präsentieren. Armin 
Lechner sah grinsend zu, wie ich mich durch seine 
Korrespondenz wühlte, den Inhalt seines 
Badezimmerschrankes auf den Fußboden kippte und sogar 
seinen Wäschekorb auf verbotene Utensilien hin untersuchte. 
Die Wohnung war absolut sauber, nicht einmal ein altes 
Pornoheft oder einen indizierten Videofilm hatte ich 
entdeckt. Ich gab mir Mühe, einen forschen Eindruck zu 
erwecken, doch Armin Lechner musste spüren, dass die 
Grobheit nur Fassade war. Er blieb völlig ungerührt, als ich 
seinen Eisschrank leer räumte, die Fotos von den Wänden 
riss und seine Schränke plünderte. Unbeteiligt stellte er sich 
in eine Zimmerecke, verschränkte die Arme vor der Brust 
und wartete geduldig, bis ich die Wohnung auseinander 
genommen hatte. Als ich am Ende meiner Weisheit 
angekommen war und wütend verschnaufte, gelang ihm 
sogar ein Lächeln. „Sind Sie fertig, Herr Wachtmeister?“
Ich musste mir Mühe geben, nicht zu grinsen. Jetzt 
begann das Verhör, und ich rekapitulierte insgeheim die 
Grundsätze, die mir mein Ausbilder mit auf den Weg 
gegeben hatte: Kalt und gefühlsarm, nicht die mindeste 
Überraschung zeigend, selbst wenn der Puls raste, so sollte 
ein Polizeibeamter die Befragung von Zeugen angehen. Also 
zog ich verwundert die Augenbrauen hoch und blieb völlig 
gelassen. „Wie kommen Sie darauf, dass ich meine Arbeit 
schon beendet hätte?“
„Sie sehen doch, dass ich keine verbotenen 
Untermieter habe. Die Nachricht kam schließlich auch schon 
im Fernsehen. Und bei allem Respekt vor dem Gewicht Ihrer 
Untersuchung muss ich doch zu bedenken geben, dass mich 
mit meinem Cousin lediglich der gleich lautende Nachname 
verbindet.“
Ich ließ mir Zeit, bis ich zur Sache kam. „Sehen Sie 
jede Nacht fern?“
„Ich habe Schlafstörungen.“
„Lässt sich Ihre Unruhe vielleicht auf die Kapriolen 
Ihres Cousins zurückführen?“
„Das habe ich nicht gesagt.“
„Sie scheinen eine gewisse Sympathie für ihn zu 
empfinden.“
„Ehrlich gesagt, es ist mir nur recht, wenn dieser 
Schuft einer Gehirnwäsche unterzogen wird. Er widert mich 
an, und wenn ich nicht den Ausgleich durch meinen Beruf 
hätte, so wäre ich längst verzweifelt an der Medienpräsenz, 
die meinem geschundenen Familiennamen auf einmal 
widerfährt.“
„Womit verdienen Sie Ihr Geld?“
„Ich bin Autoschlosser.“
„Und diese Luxuswohnung finanzieren Sie also von 
einem lumpigen Mechanikergehalt?“
„Ich arbeite schließlich auch Tag und Nacht.“
„Wohl eher tagsüber, denn nachts sehen Sie 
anscheinend lieber fern.“
„Eine Ausnahme. Morgen brauche ich eine ruhige 
Hand, denn der Meister hat einen teuren Flitzer in der 
Garage stehen.“
„So. Dann möchte ich gerne wissen, wie Sie Zeit 
dazu finden, Ihren Cousin im Krankenhaus zu besuchen, 
wenn Sie so unter Arbeitsdruck stehen.“
Er druckste herum. „Nun, ich...“
„Ich kann es mir vorstellen. Sie dachten sich, ein 
konspiratives Gespräch kann nicht schaden, bevor Matthäi 
am Letzten ist.“
„Aber nein. Es ist...“
„Es ist lediglich so, dass er den Magnetschlüssel 
brauchte?“
„Das wissen Sie also auch? Ich glaubte...“
Jetzt hatte ich ihn. „Sie glaubten, es fiele nicht auf. 
Sie irren sich. Die moderne Überwachungselektronik macht 
keine Fehler.“
Es war bloß eine Vermutung, doch ich hatte ins 
Schwarze getroffen. Armin Lechner kaute nervös auf den 
Lippen; vielleicht glaubte er, er sei jetzt selber fällig für die 
Psychiatrie. Er täuschte sich. Ich brauchte ihn als Köder. Ich 
gab mich daher wohlwollend. „Sehen Sie, Herr Lechner, ich 
kann Sie natürlich anzeigen. Aber wenn Sie zur Einsicht 
kommen und die Ermittlungen nicht behindern, kann ich 
vielleicht eine Ausnahme machen.“
Er atmete merklich auf. „Es war nicht meine Idee. 
Eine ehemaliger Nachbar von Timo, so ein türkischer 
Taugenichts, bot mir Geld dafür, Timo den Schlüssel auf die 
Station zu bringen.“
„Soso, ein Türke.“
„Sage ich doch. Er heißt Sesal Karabulut und wohnt 
im Kalker Schieferstollen.“
Wahrscheinlich glaubte Armin Lechner, er könnte 
seinen Kopf aus der Schlinge ziehen, indem er Mitwisser 
anschwärzte. Ich ließ mir nichts anmerken und notierte den 
Namen. Nach den politischen Säuberungen hatten die 
Nachkommen der Gastarbeiter das schlechte Los gezogen. 
Obwohl sie längst nicht mehr die Sprache ihrer Vorfahren 
beherrschten und allein durch das südländische Aussehen 
auffielen, war ihr Schicksal hart. Sie bekamen keine 
qualifizierte Ausbildung, mussten Schmutzarbeit verrichten 
und quälten sich oft genug in jungen Jahren im Bergbau zu 
Tode. Armin Lechner war auf der sicheren Seite, wenn er 
einen Ausländer denunzierte. Ich spielte den wohl 
meinenden Polizisten und reichte Lechner versöhnlich die 
Hand. „Sehen Sie, Herr Lechner, jeder macht einmal Fehler. 
Ich möchte Sie jedoch ersuchen, sich von Ihrem Cousin fern 
zu halten und uns unverzüglich in Kenntnis zu setzen, wenn 
er bei Ihnen aufkreuzen sollte. Sie wissen ja, Gesetzestreue 
ist die erste Bürgerpflicht.“
Er zwang sich ein falsches Lächeln ab. „Vielen Dank, 
Herr Wachtmeister. Und falls Sie einmal einen 
Unfallschaden haben, stehe ich gerne zu Ihren Diensten.“
Ich nickte und verließ das Appartement. Armin 
Lechner schien zu glauben, er sei noch einmal 
davongekommen. Das Gegenteil war der Fall. Er hatte sich 
selbst ausreichend belastet; ich verfügte über einen 
Tonbandmitschnitt und würde in den nächsten Tagen die 
Staatsanwaltschaft benachrichtigen. Dann sollte die 
Angelegenheit ihren juristischen Gang gehen. Armin 
Lechner würde unter lückenlose Überwachung geraten, und 
in Zukunft bliebe ihm nicht einmal die Gelegenheit, sich 
unbemerkt zu räuspern, ohne dass die Staatssicherheit davon 
erfahren würde. Sein Leben sollte transparent werden: Jedes 
Wort, jedes Stöhnen im Schlaf sollte mitgeschnitten werden, 
der letzte Rest seiner Privatsphäre verschwände in den 
elektronischen Schaltkreisen der Überwachungsanlagen. Ich 
würde deswegen nicht schlechter schlafen, und wenn ich 
auch Sympathie vorgeheuchelt hatte, so erfüllte mich doch 
Befriedigung über das erzwungene Geständnis. Die Spur 
führte ins Gastarbeitermilieu, und wenn ich auch seit Tagen 
kaum geschlafen hatte, trieb es mich, die Ermittlungen 
fortzusetzen, denn das Jagdfieber hatte mich gepackt.
Ich stieg in den Wagen und fuhr zum Krankenhaus. 
Die Schwestern waren noch immer in heller Aufregung. Die 
Hälfte der Patienten war stiften gegangen, als Timo Lechner 
das Sicherheitssystem austrickste. Mittlerweile hatten die 
Pfleger alle Irren wieder eingefangen und in den Betten 
festgeschnallt. Frei bewegen durfte sich auf der Station nur 
noch, wer nicht die Flucht ergriffen hatte. Das waren 
verständlicherweise die, die zu voll gedröhnt waren, um von 
etwaigen Veränderungen ihrer Umwelt Notiz zu nehmen. 
Ein trübsinniger Alter schlurfte über den Flur. Er hielt eine 
vergammelte Pfeife in der Hand. In dem Pfeifenkopf steckte 
der abgebrannte Stummel einer monströsen Zigarre. Um 
auch den letzten Rest Tabak auszubeuten, saugte der Alte 
gedankenverloren an dem Kolben. Ich klopfte ihm auf die 
Schulter und hielt ihm eine angebrochene Schachtel 
Zigaretten hin. Er sah mich mit leeren Augen an und 
stammelte ein paar unverständliche Worte. Zwecklos, hier 
nach Informationen zu forschen. Aus dem anliegenden 
Krankenzimmer waren die wirren Schreie eines 
aufgedunsenen Paranoikers zu hören, der offensichtlich auf 
dem Höhepunkt seiner Krise angelangt war. Ich überlegte 
gerade, wie ich mich unauffällig auf der Station umsehen 
könnte, als mich ein muskulöser Pfleger ansprach. Der 
Doktor warte auf mich, bedeutete er mir; zähneknirschend 
ließ ich meine Pläne fallen und folgte ihm in das 
Arztzimmer. Ich erkannte, dass meine Kompetenzen 
zwischen den sterilen Wänden dieser Station ihre Grenze 
erreichten. Im Grunde konnte ich froh sein, wenn mein 
Dienstausweis es mir erlaubte, hier unbehelligt ein und aus 
zu gehen. Der Arzt schien meine Unsicherheit zu spüren und 
begrüßte mich mit einem zynischen Lächeln. „Nehmen Sie 
Platz, Herr Müller. Mein Name ist Dr. Geigel; ich denke, wir 
kennen uns schon von der Einlieferung.“
„Sie sagen es. Können Sie mir irgendwelche 
Hinweise bezüglich der Flucht Timo Lechners geben?“
Er konnte. Lang und breit erklärte er mir, wer seiner 
Meinung nach zu der Flucht beigetragen hatte. Da sei zum 
einen Kathrin Silbermann, eine stadtbekannte Alkoholikerin, 
die zum Zeitpunkt des Ausbruchs die Aufmerksamkeit des 
Personals auf sich gelenkt habe. Obwohl sie seit zwei 
Wochen auf Entzug sei, habe sie sich unbemerkt eine 
Flasche Rasierwasser intravenös spritzen können. Im 
Vollrausch habe sie solche Kräfte entwickelt, dass vier 
Pfleger nötig gewesen seien, um sie zu bändigen. Die 
Therapiebedingungen seien natürlich sofort verschärft 
worden, doch augenscheinlich hätte Frau Silbermann in der 
Gier nach dem nächsten Schuss eine solche Gleichgültigkeit 
gegenüber den Konsequenzen an den Tag gelegt, dass kein 
Zeichen der Reue mehr zu erwarten sei. Möglicherweise 
habe Timos Cousin, der auf ihn den Eindruck eines 
durchtriebenen Ränkeschmiedes gemacht habe, die Fäden 
bei dem Zusammenbruch des Sicherheitssystems gezogen. 
Es sei ihm unbegreiflich, wie der Stationsleitung diese Panne 
unterlaufen konnte. Eingestehen müsse er auch, dass das 
Krankenhauspersonal in einem Fall nicht ganz frei von 
Schuld sei. Es sei ihm außerordentlich peinlich, aber 
offenbar hätte eine Krankenschwester seines Teams 
unverhohlene Sympathie für Timo Lechner bekundet. Er 
habe der betreffenden Schwester unverzüglich einen 
Dienstverweis erteilt und sie auf eine andere Station versetzt. 
Ich notierte mir Namen und Anschrift der Krankenschwester 
und teilte Dr. Geigel mit, dass ich unter Zeitdruck stünde und 
dringende Nachforschungen anstellen müsste. Er zeigte 
geduldiges Verständnis. Im Grunde hätte ich mir seine 
Salbaderei auch noch länger anhören können, doch ich fühlte 
mich hinter den schweren Doppeltüren der geschlossenen 
Station nicht sonderlich wohl, zumal mein Chef auch mich 
mittlerweile auf die Abschussliste gesetzt hatte. Also 
entschuldigte ich mich nach allen Regeln der Kunst bei dem 
Doktor, der mich über den Rand seiner Hornbrille streng 
anblickte, und sah zu, dass ich Land gewann. 
Bianca Lorenz war daheim, als ich bei ihr aufkreuzte. 
Inzwischen war es früher Vormittag, und ich hätte nach dem 
anstrengenden Gespräch mit Dr. Geigel selbst dringend eine 
Pause nötig gehabt. So war ich der Krankenschwester nicht 
böse, als sie alle Formalitäten überging und mich zu einer 
Tasse Kaffee einlud. Ihr fein geschnittenes Gesicht wurde 
von strubbeligen blonden Haaren umrahmt, und ihre blauen 
Augen funkelten vergnügt, als sie mir die Tasse reichte und 
den Grund meines Besuchs vorwegnahm: „Sie möchten mir 
sicher vorwerfen, dass ich einen Flirt mit dem 
ausgebrochenen Patienten riskiert habe?“
Ich nickte. „Sie müssen zugeben, es steht nicht auf 
der Tagesordnung, Sprüche auf Kissenbezüge zu malen.“
Sie wurde rot, und ich verfluchte meine Direktheit. 
Geknickt begann sie zu erklären, wie sich die Angelegenheit 
zugetragen habe. Timo Lechner habe sie an ihren 
verstorbenen Bruder erinnert, und aus Mitleid habe sie sich 
zu einigen tröstenden Worten hinreißen lassen. Er hätte so 
erschöpft gewirkt, und sie sei sich nicht sicher, ob er die 
kommende Woche überlebt hätte, wenn nicht die Flucht 
dazwischengekommen wäre. Sie müsse sich jedoch deutlich 
von dem Ausbruch distanzieren. „Wie Sie unschwer erraten 
können, bin ich eine gutmütige Natur, doch mit dem Gesetz 
bin ich Zeit meines Lebens nie in Konflikt geraten.“
Während ich so dasaß und meinen Kaffee trank, 
bemerkte ich, dass wir nicht allein waren in ihrer Wohnung. 
Ein altersschwacher Kater strich mir um die Beine und 
schnurrte behaglich, als Bianca Lorenz ihm ein Schälchen 
mit Dosenmilch auf den Boden stellte. Um das Gespräch 
aufzulockern, erkundigte ich mich nach dem Namen des 
Tieres, und Schwester Bianca blühte auf. Kater Pu sei ihre 
einzige Gesellschaft, wenn sie vom Dienst nach Hause käme, 
und wiewohl sie viel Freude mit ihm hätte, sei er auch eine 
ständige Quelle der Besorgnis, denn vor drei Monaten sei er 
ernsthaft erkrankt. Er habe eine Blasenschwäche, und da er 
den Urin nicht halten könne, setze er überall in der Wohnung 
seine Marken. „Das wäre an sich noch nicht so schlimm, 
doch was mir Sorgen macht, sind die Blutspuren im Urin. 
Ich fürchte, er ist wirklich krank.“
Ich bekundete Mitgefühl und dachte, sie wolle auf 
den Ausbruch zurückkommen, doch sie fügte betrübt hinzu: 
„Und außerdem ist er gar kein richtiger Kater.“
„Kein richtiger Kater?“
„Sehen Sie, er ist ohne Eltern groß geworden. Ich 
musste ihm alles beibringen, was er zum Leben braucht, 
doch beim Mäusefangen habe ich versagt.“
„Er fängt keine Mäuse?“
„Er spielt nur mit ihnen. Alle paar Tage macht er den 
Keller unsicher, und jedes Mal erwischt er eine Maus. Aber 
das Töten hat er nie gelernt, und so schnappt er die Maus am 
Pelz und schleppt sie in die Wohnung, um sie – bevorzugt 
hinter den Schränken – wieder abzusetzen. Also hetze ich 
den ganzen Tag hinter der Maus her, und manchmal sind es 
sogar zwei oder drei, die sich in meiner Wohnung tummeln.“
Ich war verblüfft über die unerwartete Wendung, die 
das Gespräch genommen hatte, und entschied mich trotz der 
Dringlichkeit der Ermittlungen, Schwester Bianca nicht 
weiter zu drangsalieren. Sicher hätte ich die Gelegenheit 
gehabt, ihr unbemerkt einen Minisender an den Mantel zu 
heften, aber ich brachte es nicht über mich, ihr Vertrauen zu 
enttäuschen, um sie dem Kommissar auszuliefern, der von 
vornherein keine Unterschiede machte. 
Zurück im Präsidium, stellte ich fest, dass Arenz und 
Seltz sich in meinem Büro breit gemacht hatten. Sie saßen 
gelangweilt an meinem Computer und lasen die 
Korrespondenz. Ich wagte einen schwachen Protest, doch 
Seltz händigte mir ein Formblatt mit Fingerabdrücken aus 
und empfahl mir, mich im Büro von Polizeirat Ehlert blicken 
zu lassen. Wieder schlich ich die schmalen Korridore 
entlang, und diesmal hatte ich das undeutliche Gefühl, dass 
ich mir an dem Fall die Zähne ausbeißen würde. Der 
Polizeirat war nicht besser gelaunt als am Vortag. Er riss mir 
das Formular mit den Abdrücken aus der Hand. „Müller, du 
bist mein Sargnagel. Erst lässt du diesen Lechner 
entwischen, dann lieferst du mich der Presse aus. Die volle 
Verantwortung für diese Blamage liegt bei dir, und wenn du 
mir diesen Burschen nicht bald lieferst, ist deine Karriere im 
Eimer. So, und jetzt möchte ich, dass du vom Fortschritt der 
Ermittlungen berichtest.“
Ich druckste herum. „Timo Lechner konnte offenbar 
auf die Unterstützung seines Cousins und einer 
Krankenschwester zählen. Ich behalte diese Kontaktpersonen 
im Auge. Eine weitere Spur führt ins Gastarbeitermilieu.“
Der Polizeirat rülpste. „Sonst noch was?“
„Ich glaube, Timo Lechners Straftaten wurden im 
Grunde von einer feministischen Vereinigung inszeniert, die 
in einer Schreibwarenhandlung in der Schilderpassage 
spiritistische Sitzungen abhält.“
„Müller, du siehst Gespenster. Ab sofort schiebst du 
doppelte Schicht, und solange dieser Schizo frei herumläuft, 
hast du Malverbot.“
Ich war der Verzweiflung nahe. „Herr Ehlert, Sie 
wissen doch, wie wichtig mir die Malerei ist. Und wie soll 
ich meinen Hund versorgen, wenn ich gar keine Freizeit 
mehr habe?“
„Diese neurotische Töle kann ruhig verrecken. Und 
was die Kunst angeht, so machst du deinem Beruf einfach 
Schande. Ein Polizist, der malt, hat man so etwas schon 
gehört?“
„Also gut. Ich möchte nicht jammern. Aber wenn ich 
schon doppelte Schicht schieben muss, so habe ich eine 
Bitte.“
„Was noch?“
„Erhöhen Sie meine Tabakration.“
Der Kommissar grinste und schob mir eine 
Zigarrenschachtel über den Tisch. Ich wusste bis zu jenem 
Zeitpunkt nicht, was er rauchte, aber die dicken Stumpen 
schienen ihn ordentlich bei Laune zu halten. Ehrfürchtig 
verstaute ich die Schachtel in meiner Tasche und stolperte 
demutsvoll aus dem Büro. Obschon mein Dienst nun länger 
dauern sollte, genehmigte ich mir eine Pause. Wenn ich 
schon den Schlaf versäumte, so wollte ich wenigstens eine 
warme Mahlzeit zu mir nehmen, bevor ich die Ermittlungen 
im Alten Revier aufnahm.
Toto wedelte freudig mit dem Schwanz und bellte, 
als ich zu Hause aufkreuzte. Er schleppte die Leine vor sich 
her und bettelte so lange, bis ich den Kartoffelauflauf im 
Ofen schmoren ließ und mit ihm ein paar Schritte nach 
draußen ging. Aus einem kurzen Bummel wurde ein längerer 
Spaziergang, und ehe ich mich versah, war ich schon auf 
dem gewohnten Weg zum Worringer Friedhof. Ich hatte so 
ein merkwürdiges Gefühl. Toto schien meine Unruhe zu 
spüren und zerrte mich in die Katakomben, als verfolge er 
eine heiße Spur. Als wir die Kapelle passierten und in einen 
Seitenstollen einbogen, traute ich meinen Augen nicht. Toto 
hatte die richtige Witterung aufgenommen, denn wer da vor 
der schmutzigen Grabtafel kauerte, das war Timo Lechner. 
Und er war nicht allein: Die Krankenschwester kniete neben 
ihm. Ich war so verblüfft, dass ich jegliche Routine vergaß 
und stocksteif stehen blieb, Toto an der Leine hielt und 
einfach nur das seltsame Pärchen anstarrte, das sich den 
abgelegensten Winkel der ganzen Stadt ausgesucht hatte, um 
Zuneigungen auszutauschen. Als ich endlich schaltete, war 
es zu spät. Timo Lechner war schon aufgesprungen, sprintete 
über den Schotterweg bis zum Ende des Stollens, wo der 
nackte Fels das Weiterkommen verhinderte. Ich nahm Toto 
die Leine ab, und er hechelte dem Flüchtigen hinterher. 
Doch Lechner war schneller. Mit der Kraft der Verzweiflung 
stemmte er einen Kanaldeckel hoch und stürzte blindlings in 
die Tiefe, ohne ein Wort des Schmerzes oder der Wut, als 
habe er diese Flucht lange geplant. Ich stand fassungslos am 
Rande des Gullys und wischte mir den Schweiß von der 
Stirn. Was jetzt auf mich zukam, war das gefährlichste 
Unternehmen, dem ich mich je gestellt hatte. Wenn Timo 
Lechner in die Kanalisation abtauchte, so musste ich seine 
Fährte aufnehmen.



FÜNFTES KAPITEL





Das Erste, was ich bemerkte, als ich die verrosteten 
Sprossen in das Dunkel hinabstieg, war der Gestank. Jeder 
weiß, wie es riecht, wenn jemand einen Wind lässt oder sich 
stundenlang auf der Toilette aufhält. Auch der Smog in der 
Megalopolis war gewöhnungsbedürftig, und alle kannten das 
Gefühl, wie es war, wenn der Sauerstoff knapp wurde und 
man nach Luft japste, den Schutz der klimatisierten 
Wohnungen suchte. Doch in dem stockfinsteren Gewölbe, 
dessen Ausmaße ich nur erahnen konnte, stockte mir nicht 
allein der Atem. Die Luft roch faulig, als hätten die Kinder 
tausend Stinkbomben vor meiner Nase zerplatzen lassen. 
Dazu kam, dass ich bis zu den Hüften in der Jauche steckte 
und das kalte Wasser meine Kleidung völlig durchnässte. 
Die nächste Empfindung, die ich verspürte, war die Angst. 
Schlimm genug, dass ich nach Luft rang und mich vor Ekel 
beinahe erbrechen musste. Aber zu allem Überfluss war mir 
auch noch ein zu allem entschlossener Ermittler auf den 
Fersen. Möglicherweise hatte er einen Hinweis bekommen 
und war perfekt ausgerüstet, um mich mit modernster 
Technik, die Waffe gezückt und den Hund bei Fuß, durch die 
Abwasserkanäle zu hetzen. Mein Verstand setzte aus; ich 
ignorierte den Gestank, die Nässe und die Finsternis und 
watete, stakste und schwamm durch die braune Brühe. 
Von Zeit zu Zeit brach etwas Licht durch die 
Gullydeckel und hüllte das Gewölbe in gespenstischen 
Dämmer. Ich erkannte, dass ich einen breiten Sammelkanal 
erreicht hatte. Rauer Beton begrenzte den Kanal zu beiden 
Seiten hin. An der Decke verliefen gigantische 
Frischwasserröhren. Kondenswasser tropfte mir in den 
Nacken. Der Kanal verbreiterte sich, eng an der Wand 
verlief ein schmaler Steg. Ich rettete mich ins Trockene und 
schüttelte mich wie ein nasser Hund. Die Furcht hatte meine 
Gedanken blockiert, doch nun war ich mir sicher, dass ich 
einen kleinen Vorsprung hatte. Von meinem Verfolger war 
keine Spur. Ich verschnaufte ein wenig und begann meine 
Umgebung in Augenschein zu nehmen. Über mir befand sich 
ein Gully, direkt an der Wand verlief ein dickes 
Telefonkabel, darunter eine Rohrpostleitung. Der Steg war 
stark verschmutzt, und eine Konstruktion von Stahlträgern 
hinderte mich daran, mich gegen die Mauer abzustützen. 
Unter mir floss das Abwasser in trägen Strömen dahin. Ich 
wischte mir den Dreck von der Hose und ließ mich auf dem 
nackten Beton nieder. Außer dem Fiepen der Ratten und dem 
leisen Rieseln des Wassers war kein Laut vernehmbar. Fast 
war ich darauf gefasst, andere Gesetzlose zu treffen, die 
ebenfalls in den Kanälen Schutz suchten. Doch konnte ich 
keine Lichter in der Finsternis ausmachen, hörte keine 
Stimmen, nicht das alarmierende Tappen von Schritten. 
Zwar hatte ich hin und wieder wirre Graffiti an den 
Betonwänden bemerkt. Es handelte sich jedoch um 
kabbalistische Zeichen, deren Sinn ich nicht verstand und die 
nur Eingeweihten etwas sagen mussten. Manchmal fiel mir 
eine Serie von Andreaskreuzen auf oder ein geschwungener 
Pfeil mit dreifacher Fiederung. Ich beschloss, zunächst gar 
nichts zu unternehmen und an meinem Standort zu 
verharren. Um den Durst zu löschen, reckte ich mich zur 
Decke und fing mit gefalteten Händen einige Wassertropfen 
auf, die von einer Frischwasserröhre herabrannen. Es wäre 
überflüssig zu sagen, dass mir in den verdreckten Sachen 
nicht sehr behaglich zumute war; ich fror erbärmlich, zitterte 
wie im Fieber und verspürte bohrenden Hunger. Aber stärker 
als Kälte und Angst war die Erschöpfung. Nachdem ich eine 
Weile vergeblich versucht hatte, gegen die Müdigkeit 
anzukämpfen, kippte ich schließlich einfach vornüber, riss 
im Reflex noch einmal die Augen auf, krümmte mich dann 
auf dem verdreckten Steg zusammen, um in tiefe Ohnmacht 
zu sinken. 
Lange muss ich so gelegen haben. Wirre 
Erinnerungen stiegen aus den Tiefen der Seele auf, 
verdichteten sich zu Träumen, Visionen von einer Welt, die 
ich nie gesehen hatte. Ich sah graue, monotone 
Asphaltwüsten, durch die kaum ein Wind strich, kahle 
Betonburgen und verzweifelte Menschenmassen, die hinter 
hermetisch versiegeltem Glas nach Luft rangen. Stürme 
tobten durch die Städte und machten die Architektur dem 
Erdboden gleich. Menschen starben wie Fliegen, kein Stein 
blieb auf dem anderen. Gras überwucherte die 
Trümmerstädte, und dorniges Gestrüpp krallte sich in die 
Gesteinsspalten. Bald verschwand das letzte Zeugnis der 
Zivilisation. Weite Wiesen bedeckten das Land, und wo 
früher Menschen gehaust hatten, streiften nun Bären über die 
Ebene. Woher sie gekommen waren, wusste der Wind allein; 
auf den riesigen Müllhalden und in den sterbenden Wäldern 
mussten sie sich versteckt haben, mit ohnmächtigem Zorn 
ihre Chance abpassend, und doch voll schlauer Vorsicht der 
Auslöschung ihrer Art vorbeugend. Sie waren zunächst nur 
wenige, doch als die Automobile verschwanden, die Straßen 
auseinander brachen und die Menschen das Feld räumten, 
vermehrten sie sich und bevölkerten die grüne Prärie. So 
lebhaft hatte ich nie zuvor geträumt. Verzweifelt wurde mir 
klar, dass dieser Traum Wirklichkeit werden könnte, wenn es 
mir nicht gelänge, den Fluss des Träumens zu unterbrechen, 
aufzutauchen in den Strudel der Realität. Doch eine 
unheimliche Faszination fesselte mich an das Geschehen, das 
sich mit erschreckender Klarheit vor meinen Augen abspulte 
und die Grenzen zwischen Fiktion und Wirklichkeit zu 
überbrücken schien. Erst als der Wasserspiegel im Kanal 
allmählich anstieg und die Brühe mir bis zum Hals reichte, 
schrak ich auf aus den dunklen Gefilden des Schlafes.
Mühsam rappelte ich mich hoch und dachte darüber 
nach, wie es wäre, eine Ratte zu fangen. In Scharen liefen 
die Nager den schmalen Weg entlang, auf dem ich mich 
vorwärts tastete. Sie fiepten schrill und schossen in die 
Dunkelheit davon, sobald ich versuchte, eine zu erhaschen. 
Ich gab den Versuch auf und richtete meine Bemühungen 
darauf, nach Zeichen an den Wänden zu suchen. Die 
Bedeutung der Zinken war mir nicht bekannt, und so irrte ich 
ziellos durch das Labyrinth der Kanäle. Es war totenstill, bis 
auf das unterschwellige Rauschen des Wassers. Stundenlang 
hastete ich durch das Dunkel, von Panik gebeutelt und 
verzweifelt. Dann fiel mir, als ich um eine Ecke bog, das 
Glimmen einer Zigarette auf. Unsicher schritt ich auf den 
flimmernden Punkt zu. Das Glimmen verlosch, als die 
Zigarette in das Abwasser segelte und mit einem Zischen 
darin verschwand. Mir war so elend zumute, dass ich alle 
Furcht vergaß und die fremde Gestalt ansprach: „Wer ist 
da?“
Stille.
„Was willst du?“
Es kam keine Antwort, und ich dachte schon, ich sei 
einer Täuschung erlegen, als ich ein trockenes Lachen vom 
anderen Ende des Steges vernahm. Dann wieder Schweigen, 
und als ich schon dachte, der Unbekannte wolle es dabei 
bewenden lassen, sagte er mit heiserer Stimme: „Ich habe 
schon viele Menschen umgebracht.“
Ein Ruck lief mir durch den Körper. Ich zögerte, in 
welche Richtung ich fliehen sollte. Als ich mich nach einer 
endlosen Schrecksekunde abwandte, sah ich noch, wie eine 
Taschenlampe aufblitzte und die Schattengestalt aus dem 
Dunkel trat. Ich verzichtete darauf, mir die Gesichtszüge 
einzuprägen. Alles, was ich bemerkte, bevor ich in höchster 
Verwirrung zurückstolperte, war, dass der Mann einen 
braunen Mantel trug und sich die Haare zu einer Glatze 
ausrasiert hatte. Ich schätze, er nahm sich Zeit damit, die 
Verfolgung aufzunehmen, denn außer meinem Getrampel 
hörte ich keinen Laut in dem verdammten Rattenbau. 
Vermutlich war der Skinhead mir dicht auf den Fersen. 
Vermutlich lief ich als Nächstes diesem verfluchten Bullen 
und einer Horde Schwarzer Sheriffs in die Arme. Mir war es 
egal. Ich hatte nichts zu verlieren, denn immer, wenn ich 
glaubte, für eine Sekunde etwas Luft zu bekommen, tat sich 
eine neue teuflische Falle vor meinen Füßen auf. Es war die 
Hölle. 
Zitternd vor Angst lief ich weiter, bis eine riesige 
schwarze Kugel mir den Weg versperrte. Offensichtlich war 
eine Reinigungskolonne damit beschäftigt, den Kanal zu 
entsanden. Die Kugel rollte unaufhaltsam vorwärts und 
drängte mich zurück. Um nicht überrollt zu werden, wich ich 
in eine Seitenabzweigung aus. Von weitem hörte ich die 
Stimmen der Kanalarbeiter. Der Fluchtweg, den ich mir 
ausgesucht hatte, war schrecklich eng, und ich schnappte wie 
ein Irrer nach Luft. Immerhin hatte ich es offenbar geschafft, 
den Skinhead abzuschütteln. Ich watete weiter durch die 
Fäkalien, bis ich in eine riesige Grotte gelangte: Offenbar ein 
stillgelegter Steinbruch. Ich tastete mich in der Finsternis an 
den Wänden entlang. Unter meinen Füßen knirschte es; ich 
musste eine Flasche zertreten haben. Mir kam eine Idee. Ich 
fegte den Müll auf dem Boden zu einem Haufen zusammen. 
Mit dem schartigen Klappmesser kappte ich eine 
Stromleitung, die an der Wand verlief. Da das Messer einen 
Holzgriff hatte, blieb mir der elektrische Schlag erspart. Ich 
hielt die Stromleitung in den Müll, und an einer feuchten 
Stelle begannen alsbald die Funken zu sprühen. Bald brannte 
der Müllhaufen lichterloh. Im flackernden Schein des Feuers 
konnte ich die Dimensionen des Steinbruchs erahnen. 
Offenbar hatten hier ganze Generationen den Kalkstein aus 
den Wänden geschlagen. Ich entdeckte Luftschutztafeln aus 
der Nazizeit. Daneben bunte Graffiti, die von unerwünschten 
Besuchern zeugten. Dann sah ich etwas, das mich 
augenblicklich interessierte. Eine verrostete Stahltür war in 
den Fels eingelassen. Darauf stand in verblichenen 
Buchstaben der Schriftzug „Notversorgung“. Ich untersuchte 
das Schloss. Die Tür war verriegelt, hing aber nur noch lose 
in den Angeln. Mit aller Kraft warf ich mich gegen das 
Stahlblech, bis die Tür aus den Angeln brach. Der Raum war 
klein und feucht; an den Wänden standen Regale, in denen 
Konserven gestapelt waren. Ich bemerkte einen 
Notstromschalter, der neben der Tür angebracht war. Er 
funktionierte noch, und wenige Augenblicke später 
flackerten die Leuchtröhren an der Decke auf. 
Ausgehungert stürzte ich mich auf die Konserven. 
Vorsichtshalber verzichtete ich darauf, das 
Haltbarkeitsdatum zu überprüfen. Mit dem Messer und 
einem Stein hämmerte ich zwei Dosen auf. Es gab Mais. Er 
schmeckte fade und salzig, aber in meiner Gier nach etwas 
Essbarem machte ich keine großen Unterschiede. Aus einem 
Hahn an der Wand schöpfte ich etwas Kranwasser, stillte 
meinen Durst und säuberte notdürftig Gesicht und Haare. 
Dann lehnte ich die Tür wieder in den Rahmen und kauerte 
mich erschöpft in eine Ecke. Augenblicke später war ich 
eingeschlafen, trotz Kälte, Fieber und Angst. 
Ich blieb mehrere Tage in dem Schutzraum, knackte 
Konserven, trank und schlief, bis mein Körper sich von den 
Strapazen erholt hatte. Manchmal schreckte ich aus dem 
Schlaf hoch, wenn eine Ratte im Müll raschelte oder ich von 
einem Alptraum heimgesucht wurde. Das Licht musste 
brennen, denn so absurd es auch war, die Lampen 
eingeschaltet zu lassen: In der Dunkelheit konnte ich keine 
Ruhe finden. So ließ ich den Schalter an und riskierte damit, 
dem Elektrizitätswerk eine Spur zu hinterlassen. Das kleine 
Versteck blieb erstaunlich lange unbemerkt, doch in der 
fünften Nacht bekam ich Besuch. Ein kleiner Kampfroboter 
holperte über den Schutt, tastete sich mit einem 
Infrarotsensor vorwärts und schaffte es mit Hilfe eines 
Greifarms, die Tür beiseite zu schieben. Augenblicklich 
hatte mich der Blechmann geortet und leierte mit dumpfer 
Stimme: „Sie sind verhaftet. Bleiben Sie, wo Sie sind, sonst 
muss ich Sie mit Hilfe einer Betäubungsspritze außer 
Gefecht setzen.“
Ich zögerte einen Augenblick, richtete mich dann 
vorsichtig auf und stützte mich an einem der Regale ab. Der 
Roboter begann trocken zu rasseln. „Ich warne Sie. Bewegen 
Sie sich nicht von der Stelle, sonst...“
Ein grausames Scheppern unterbrach seine 
geduldigen Erläuterungen. Das Regal musste sich von der 
Wand gelöst haben, fiel krachend zu Boden, und der 
blecherne Hilfspolizist versank unter einer Lawine von 
Konservendosen. Offensichtlich war er einen Moment lang 
bewegungsunfähig, und ich nutzte seine Verwirrung, um 
mich unbemerkt aus dem Staube zu machen. Im Gehen 
schnappte ich mir noch eine Taschenlampe, die ich in dem 
Versorgungsraum gefunden hatte. Dann zischte ich an dem 
Blechmann vorbei und tauchte im Wirrwarr der Schächte 
unter. 
Mit der Taschenlampe fand ich bequem meinen Weg. 
Von dem stillgelegten Steinbruch führte ein schmaler Stollen 
geradeaus, vorbei an den Kanälen schnurstracks in die 
Weststadt. Verblichene Schilder wiesen den Weg. Der 
Stollen wurde immer enger, und bald musste ich mich 
bücken, um mir an der niedrigen Decke nicht den Kopf zu 
stoßen. Eine verrostete Stahltür setzte meiner Flucht ein 
Ende. Im Schein der Taschenlampe erkannte ich, dass das 
Türschloss alt und primitiv konstruiert war. Die Tür musste 
einmal blau gewesen sein; unter dem blassen Lack blühte der 
Rost. Ein ungebetener Besucher hatte eine Grimasse auf die 
Tür gesprüht. „Anubis grüßt dich“, stand in der Sprechblase. 
Ich wurde aus der Inschrift nicht schlau und suchte auf dem 
Boden nach einem Stein, mit dem ich das Schloss 
kaputtschlagen könnte. Ich fand etwas Besseres: Ein 
krummer Nagel lag in einer Ecke, ideal für meine Zwecke. 
Ich klopfte die Spitze mit einem Stein platt, bis sie in das 
Schloss passte. Das machte viel Lärm, und wenn jemand in 
der Nähe war, musste er nun vorgewarnt sein. Geduldig 
stocherte ich mit dem Nagel in dem alten Türschloss herum, 
bis der Bart passte und der Riegel quietschend aufsprang. 
Die Tür schwenkte zur Seite, und als ich mit der 
Taschenlampe die Grotte ausleuchtete, die sich vor mir 
öffnete, verschlug es mir den Atem.
In der Mitte des Gewölbes stand ein steinerner Altar. 
Er war aus weißem Marmor gehauen, und ein schwarzes 
Kreuz zog sich über die Vorderseite. Der Boden war 
blitzblank gefegt, nur hier und da spannte sich ein 
Spinnennetz auf. Hinter dem Altar brannte eine 
Gedenkflamme, und auf einer schwarzen Tafel las ich die 
Worte: „Halt ein! Hier beginnt das Reich der Toten! Verfüge 
über deine Besitztümer, da auch du sterblich bist. Keinem ist 
es vergönnt, ewig zu leben.“
Dann sah ich die Knochenberge. Schenkelknochen, 
Gerippe, Schädelhaufen. Fein säuberlich zu Tonnen 
gestapelt, zu Rauten, Säulen und Türmchen. Die perverse 
Symmetrie der Gebeine machte mich sprachlos. Ich schritt 
am Altar vorbei, leuchtete die Wände ab. Die Schädel 
türmten sich in endlosen Reihen in alle Richtungen. Im 
Boden war ein Gedenkstein eingelassen. „Katakomben des 
Westfriedhofs.“ Hier also waren sie begraben, die Toten des 
letzten Weltkrieges, die Aufständischen der 
Studentenunruhen, die verzweifelten Selbstmörder, 
Kriminellen und auch die braven Bürger, die am Smog 
erstickt waren. Mir wurde übel, ich schnappte nach Luft, 
suchte nach einem Ausweg. Es gab kein Entrinnen. Schon 
hatte ich mich in den Beinhäusern verirrt. Die Stapel wurden 
unordentlicher, bald lagen die Gerippe wild durcheinander, 
Fingerknochen, Fußknochen, Ellenbogen, Schlüsselbeine, 
Schädel und zersplitterte Wirbel. In panischer Verwirrung 
bahnte ich mir einen Weg durch die Grüfte, hastete die 
Gänge entlang. Die Katakomben zogen sich kilometerweit in 
alle Richtungen. Der Schein der Taschenlampe wurde 
schwächer, meine Beine trugen mich kaum noch. Dann 
entdeckte ich mit zitternden Knien einen schmalen 
Seitengang. Eine massive Wendeltreppe führte noch tiefer in 
die Erde hinab; ich stolperte die Stufen hinunter und fand 
mich in einem kreisrunden Mauerloch wieder. Zu meinen 
Füßen schwappte Wasser. Es war ein unterirdischer 
Brunnen. Ich rang nach Luft, beugte mich dann zu dem 
Reservoir hinab und begann wie ein Tier zu trinken. Trank, 
bis ich dachte, mein Magen müsse platzen. Übergab mich 
fast, trank dann weiter. Hielt erst ein, als mir jemand auf die 
Schulter klopfte und eine Stimme nicht unfreundlich hinter 
mir sagte: „Nun mach mal Pause, wer wird sich denn gleich 
umbringen?“
Erschrocken drehte ich mich um, beruhigte mich aber 
augenblicklich, als ich sah, dass nur ein abgerissenes 
Mädchen hinter mir stand. Sie hatte die strähnigen Haare rot 
gefärbt, trug eine fleckige schwarze Jeans und einen blauen 
Wollpullover, der an den Ellenbogen aufgerissen war. Sie 
schien allein zu sein und zeigte merkwürdigerweise kein 
Anzeichen von Angst oder Scheu. Ich schluckte, druckste 
herum, doch sie nahm mir das Wort aus dem Mund. 
„Beruhige dich erst mal. Du bist nicht der Einzige, der hier 
Durst hat, und Wasser ist rar.“ Sie zog einen alten Rucksack 
die Treppe herunter, bot mir eine Fluppe an und begann 
dann, einen Gaskocher, einen Schlafsack und einen alten 
Topf auszupacken. Wir setzten uns auf die Daunen, und sie 
begann Tee zu kochen. Ich wärmte mir die Hände an der 
Gasflamme, und bald schlürften wir gemütlich warmen Tee, 
die Füße im Trockenen, den Rücken gegen die Wand 
gelehnt, sahen auf das grünliche Wasser und rauchten eine 
Zigarette nach der anderen, ohne ein weiteres Wort zu 
wechseln. Irgendwann muss ich dann eingenickt sein, sackte 
auf dem Schlafsack zusammen und fiel in bleiernen Schlaf. 
Als ich eine halbe Ewigkeit später erwachte, wurde mir klar, 
dass sie mich schon wieder geneppt hatten. Das Mädchen 
war verschwunden, und an der Wand prangte deutlich 
sichtbar das Zeichen des Feministischen Kampfkorps. Die 
Taschenlampe hatten sie mir dagelassen, aber meine Kleider 
dümpelten im Brunnen, und jeder einzelne Knochen tat mir 
weh. Ich fasste mir zwischen die Beine, stellte erleichtert 
fest, dass noch alles an mir dran war. Es musste der Tee 
gewesen sein, denn meine Erinnerung war ein einziges 
schwarzes Loch, und ich konnte nicht einmal sagen, wie 
viele Frauen über mich hergefallen waren. Es wäre unsinnig 
gewesen, nach all den Schmerzen noch an Suizid zu denken. 
Aber Sex hatte ich mir schöner vorgestellt.
Voller Zorn sammelte ich meine nassen Klamotten 
zusammen, wrang sie aus und kletterte die steile 
Wendeltreppe wieder hinauf. Ich versuchte mich zu 
orientieren, gab es jedoch auf, als ich von ferne einen 
riesigen Schäferhund auf mich zukommen sah. Am Ende des 
Stollens leuchtete eine Taschenlampe auf: Müller hatte mich 
gefunden. Ich setzte mich in Bewegung. Die ersten Schritte 
fielen mir schwer, doch dann begann ich zu rennen. Der 
Schäferhund hechelte hinter mir her, und ich versetzte ihm 
einen beherzten Tritt auf die Nase. Der Hund jaulte auf, und 
ich hörte, wie Müller ihn zurückpfiff. Der Bulle war 
anscheinend gut durchtrainiert, denn er hielt Schritt und 
hetzte mich unaufhaltsam durch die Katakomben. Ich hatte 
den Eindruck, als triebe er mich gezielt in eine Falle, denn er 
verlangsamte sein Tempo, blieb jedoch in Sichtkontakt. 
Meine Lungen pfiffen, der Schweiß perlte mir von der Stirn, 
ich war der Ohnmacht nahe. Dennoch rannte ich weiter, 
behielt den Rhythmus der Schritte bei, ohne dass ich gewusst 
hätte, wohin der Weg mich führte. Links und rechts von mir 
türmten sich die Knochen, und manchmal splitterte es unter 
meinen Füßen: Es klang wie zerbrechendes Holz. Der Hund 
blieb mir dicht auf den Fersen, hielt jedoch genug Abstand, 
um weiteren Tritten auszuweichen. Als ich schon dachte, ich 
müsste zusammenbrechen, verbreiterte sich der Schacht, und 
ich lief auf ein stählernes Portal zu. Müller setzte zum 
Endspurt an, und gerade als ich durch das Tor entwischen 
wollte, packte er mich von hinten, hebelte mir den Arm in 
den Rücken und warf mich zu Boden. Ich bäumte mich auf, 
wollte ihn abschütteln, doch er kniete mir auf dem Rücken, 
riss meinen Kopf nach hinten, dass ich dachte, er wolle mir 
das Genick brechen. Der Hund zerrte an meinem Hosenbein; 
es gelang mir schließlich, mich zur Seite zu rollen, doch 
dann tauchten aus dem Nichts sechs Schwarze Sheriffs auf. 
Sie grätschten mir Arme und Beine auseinander, einer 
hockte sich in mein Genick und bearbeitete meinen 
Hinterkopf mit Fausthieben. Ich spürte bald nichts mehr, 
leistete keine Gegenwehr und überlegte, ob sie mir wohl alle 
Knochen brechen wollten. Aber dann geschah etwas 
Unerwartetes. Scheinwerfer leuchteten auf, und aus dem 
Dunkel stürmte ein Stoßtrupp Autonomer mitten ins 
Getümmel. Sie klirrten mit schweren Fahrradketten und 
stießen ein ohrenbetäubendes Geheul aus. Augenblicklich 
ließen die Schwarzen Sheriffs von mir ab und traten den 
Rückzug in die Katakomben an. Mit Elektroschockern 
kämpften sie sich den Weg frei, wenngleich der eine oder 
andere Zahn daran glauben musste. Allein Müller blieb, von 
einem Stein am Kopf getroffen, bewusstlos auf dem Boden 
liegen. Der Schäferhund wich nicht von seiner Seite, knurrte, 
fletschte die Zähne, wenn sich jemand näherte. Ich selbst 
hatte in einer Felsnische Deckung gesucht und beobachtete 
das Geschehen. Bald begriff ich, dass der Angriff der 
Autonomen nicht mir galt. Sie wollten lediglich ihr 
Territorium verteidigen, denn hinter dem großen Portal 
führte ein weiter Tunnel direkt in das Alte Revier. 
Sie fesselten Müller und mich mit Handschellen 
aneinander, nachdem sie den Hund mit Pfefferspray außer 
Gefecht gesetzt hatten. Dann trieben sie uns vor sich her, bis 
wir mitten im Camp angelangt waren. Ein kräftiger Punker, 
der sein Gesicht mit Kohle geschwärzt hatte, kettete uns an 
einem Felsen fest, ließ sich dann auf dem Boden nieder und 
glotzte uns an. „Na ihr Hübschen, ich möchte nur wissen, an 
wem von euch mehr Fett ist. Denn bald gibt es wieder 
Specksuppe.“
Er griff zur Kornbuddel und fing dann ganz 
gemütlich an, uns mit glühenden Zigarettenstummeln zu 
foltern. Erst war Müller dran, dann ich, dann wieder Müller. 
Dabei arbeitete er sich von den Oberarmen langsam bis zum 
Genitalbereich vor, die störende Kleidung mit einem 
scharfen Messer beseitigend. Wir konnten uns nicht wehren, 
und während Müller längst ohnmächtig zusammengesunken 
war, musste ich den glühenden Schmerz bei vollem 
Bewusstsein erleben. Erst als dem Punker die Zigaretten 
ausgingen, ließ er von uns ab und trottete in Richtung 
Latrine davon. Ich wimmerte leise vor mich hin und 
bemerkte gar nicht, dass ein kleines Mädchen in den 
Halbschatten der Felsen getreten war, das mich neugierig 
beobachtete. Erst als sie mich anstupste, nahm ich sie wahr. 
Sie zupfte mit den Fingern an ihren langen blonden Zöpfen 
und streckte mir die Zunge heraus: „Das hast du nun davon.“
„Wovon?“
„Natascha sagt, sie sei von dir schwanger, und sie 
haben ihr befohlen, das Kind auszutragen.“
Ich erinnerte mich an das Mädchen mit den roten 
Haaren und dem blauen Wollpullover und schluckte. „Wer 
hat dir das gesagt?“
„Alle hier wissen es. Du hast mit ihr geschlafen, und 
jetzt bekommt sie ein Kind.“
„So kann man das auch nennen.“
„Aber ja. Zehn zu eins, es wird ein Mädchen.“
Ich vergaß mit einem Mal ihr Alter und redete 
Tacheles. „Ist dir überhaupt klar, wovon du sprichst? Erstens 
kann sie nach der kurzen Zeit noch gar nicht wissen, ob sie 
schwanger ist. Zweitens haben sie mich betäubt und drittens 
halb erwürgt. Und jetzt soll ich auch noch den glücklichen 
Vater spielen? Kannst du dir vorstellen, wie sie das hilflose 
Kind quälen werden, wenn es auf die Welt kommt? Sie 
werden es missbrauchen, schlagen und grausam erniedrigen, 
allein weil sie mich für den Vater halten. Das Kind wird sich 
wünschen, es wäre nie geboren worden.“
Das Mädchen lachte. „Natascha wusste genau, dass 
du dich ärgern würdest. Deshalb hat sie sich ja auch dazu 
bereit erklärt, die Schwangerschaft anzutreten.“
„Soso. Ist es vielleicht möglich, noch ein Wort mit 
dieser Natascha zu wechseln?“
Sie kicherte. „Keine Chance. Übrigens...“
„Was?“
„Es gibt die Sache schon auf Video.“
„Mir auch egal. Aber sag mal...“
„Ja?“
„Dieser Zombie mit der Zigarettenschachtel, wann 
kommt er wieder?“
„Soll ich ihn holen?“
„Nein, warte. Wie geht es jetzt weiter?“
„Das entscheidet Zappa. Natascha sagt, sie wollen 
heute abend tanzen.“
„Tanzen?“
„Du weißt schon. Salsa, Tango, Rock’n Roll.“
Ich begriff nur, dass sie sich über mich lustig machte 
und entschied mich, keine weiteren Fragen zu stellen. Das 
Mädchen hopste noch eine Weile um mich herum, dann 
wurde ihr die Sache langweilig, und sie verschwand im 
Dunkel. Der Zigarettenmann kam zurück und folterte uns 
glückselig weiter, bis Müller plötzlich erwachte und einen 
gurgelnden Schmerzensschrei von sich gab. „Sportsfreund“, 
keuchte er, und seine Stimme zitterte vor Schmerz, „ich weiß 
nicht, ob wir uns noch einmal in Freiheit begegnen sollten, 
aber ich werde dein Gesicht mit Neun-Millimeter-
Geschossen zersieben, dass selbst Petrus Schwierigkeiten 
haben wird, dich noch zu erkennen.“
Der Punk lächelte höhnisch. „Bild dir keine 
Schwachheiten ein, Bulle. Für die nächsten Monate gehörst 
du jetzt mir, und ich werde dich ganz langsam zu Fischfutter 
machen.“
Ich mischte mich ein. „Sag mal, Bruder, was geht 
mich eigentlich deine private Abrechnung mit der Polizei 
an? Ich bin doch nur aus Versehen in diesen Schlamassel 
hineingerutscht, ein harmloser Tourist quasi, der...“
Der Punk gab mir einen Tritt in den Magen, und 
Müller zischte mir ins Ohr: „Dass du noch die Chuzpe hast, 
überhaupt etwas zu sagen, finde ich stark. Wegen dir steht 
die halbe Stadt auf dem Kopf."
Ich begnügte mich damit, selig zu lächeln, doch mein 
Bewacher unterband diesen Galgenhumor im Fluge. Ich 
glaubte schon, dass bald die nächste Hauttransplantation 
fällig wäre, da kündigte sich von den Zelten her ein Tumult 
an, und Zappa betrat die Szene. Mit verkniffenem Gesicht 
saugte er an seiner Zigarette, strich sich die Rastalocken aus 
der Stirn und verkündigte: „Den Bullen zuerst. Der andere ist 
morgen dran.“
Die Umstehenden quittierten seine Wahl mit 
aggressivem Gelächter und ketteten Müller von dem Felsen 
los. Er täuschte Erschöpfung vor, riss aber im nächsten 
Moment mit verblüffender Geschwindigkeit die Fäuste hoch 
und verpasste dem Punker einen Kinnhaken, dass es 
knirschte. Mehr konnte er nicht tun, denn sie warfen ihn 
sofort zu Boden und stellten sich im Kreis um ihn auf. Der 
Platz füllte sich mit zerlumpten Gestalten, von denen einer 
mehr stank als der Nächste; jemand drehte den Verstärker 
auf, und ein ohrenbetäubender Techno-Sound erschütterte 
die Felsen. Alle begannen sich rhythmisch zur Musik zu 
bewegen, fassten sich an den Händen, torkelten um Müller 
herum, der im Mittelpunkt des Geschehens stand, und bald 
loderte ein großes Feuer in der Mitte des Platzes. Müller lag 
mit schmerzverzerrtem Gesicht daneben, rührte sich nicht, 
wehrte sich nicht gegen die Schläge und Tritte, riss nur 
einmal erschrocken die Augen auf, als ein dürres Mädchen 
ans Feuer trat. Ihre roten Haare wirbelten wild durch die 
Luft, und ich erkannte sie sofort: Meine Bekanntschaft aus 
den Katakomben. Zappa gebot Einhalt, die Musik 
verstummte, und das Mädchen zog ein Bündel langer Nadeln 
aus dem Hosenbund hervor. Die Menge kreischte: „Die 
Nadeln, Natascha! Die Nadeln!“
Sie ging daran, dem hilflosen Polizisten den letzten 
Rest seiner zerfetzten Kleider vom Leibe zu reißen, und 
begann dann, ihm die Stahlnadeln durch Arme und Beine zu 
treiben. Die Musik setzte wieder ein, die Menge stampfte, 
klatschte, und die Felsen dröhnten. Müller wand sich vor 
Schmerz, blieb aber bei Bewusstsein, und mit ungläubigem 
Erstaunen bemerkte ich, dass sich an den Einstichstellen kein 
Blut zeigte und die Nadeln sich wieder aus Armen und 
Beinen ziehen ließen, ohne sichtbare Wunden zu 
hinterlassen. Die Musik dröhnte noch lange durch die 
Schächte und Stollen; ich sackte trotz des Höllenlärms 
irgendwann zusammen, wurde erst wieder wach, als alle 
besoffen am Boden lagen und aus dem Dunkel Müllers Hund 
angetrottet kam und seinem Herrn das Gesicht leckte. Müller 
kam stöhnend zu sich, entriss einem Schlafenden eine 
durchgeladene Gaspistole und schleppte sich über das 
Schlachtfeld davon. Einige Freaks waren noch bei 
Bewusstsein und alberten herum: „Schaut nur, der 
Beefsteakfriedhof ist noch am Leben, wir müssen ihn 
aufhalten.“
Einer stellte sich Müller in den Weg, und erst als 
dieser die Pistole an die Halsschlagader seines Widersachers 
drückte und es sechsmal krachte, wusste ich, dass dieser 
Mann erst aufgeben würde, wenn seine Leiche bei den 
Fischen faulte. 
Ich riss mich zusammen, leistete keine Gegenwehr, 
als sie ihren Urin bei mir abließen und mich anspuckten, 
schluckte sogar meine Wut herunter, als die Rothaarige 
vorbeischlenderte und zufrieden meinen Kopf tätschelte. Ich 
gab erst wieder einen Ton von mir, als Zappa, vom Rausch 
erwacht und sichtlich bleich, meine Ketten löste und mich 
zur Latrine mitschleifte, wo ein Pulk von Ravern auf uns 
wartete. Zu meinem Erstaunen erkannte ich unter ihnen 
einen jungen Türken, mit dem ich noch aus meiner Zeit in 
der Megalopolis in Kontakt gestanden hatte. Er grinste 
freudig, als er mich sah, schüttelte mir gestenreich die Hand 
und schnatterte in akzentfreiem Deutsch – denn 
paradoxerweise hatte er nie Türkisch gelernt -: „Wir freuen 
uns alle, dich bei so guter Gesundheit zu sehen. Es ist ein 
Segen, dass dein Cousin Armin mich rechtzeitig gebeten hat, 
dir aus der Patsche zu helfen, denn sonst wäre es dir wie 
diesem anderen Wrack ergangen, das unglücklicherweise bei 
der ersten Gelegenheit stiften gegangen ist. Leider kannst du 
nicht im Alten Revier bleiben, denn du hast die Freaks und 
Punks durch dein Auftreten beleidigt, um nicht zu sagen 
tödlich verletzt, so dass für dich nur ein einziger Ausweg in 
Frage kommt.“
Ich biss die Zähne zusammen. „Und das wäre?“
Sesal lachte. „Du wirst als Drogenkurier eine Ladung 
Stoff aus Nordafrika abholen.“
Die Idee klang so absurd, dass ich wider Willen 
lachen musste. „Du meinst, auf dem Landweg?“
„Auf dem Landweg. Du bekommst von uns ein 
Mountainbike, einen Schlafsack und zehntausend Euros, und 
dann schleusen wir dich nach draußen.“
„Und wenn ich mich weigere?“
Er fuhr sich mit der Hand über die Kehle. „Das 
kannst du gleich haben.“
Fast brannte mir nun endgültig die Sicherung durch, 
und ich begann zu schreien: „Aber das ist unmöglich! Der 
Schnee, die Blizzards, die Strahlung! Ich werde erfrieren, 
bevor es mir gelingt, fünf Kilometer zurückzulegen.“
Mein türkischer Freund lächelte wissend. „Wir 
praktizieren das seit Jahren. Es findet sich immer einer, der 
keine Chance mehr hat, und manche kommen sogar 
erfolgreich zurück.“
Ich wusste keine Antwort mehr und starrte verbissen 
auf den Boden. Sesal klopfte mir mitfühlend auf die Schulter 
und scherzte: „Nimm es nicht so tragisch, es ist sicher 
angenehmer als die Reedukation. Nach deiner Flucht hättest 
du sowieso ausgedient. Organspende, falls du verstehst.“
Ich schwieg, sprach kein Wort mehr, als Zappa aus 
einem Schuppen ein nagelneues Mountainbike 
hervorzauberte, einen Beutel mit Werkzeug und einen 
Schlafsack daraufpackte und mich die Bande zum 
nächstgelegenen Luftschacht drängte. Stumm kletterte ich 
die Sprossen hinauf, spürte Zappas keuchenden Atem im 
Genick, der das Fahrrad die Leiter hochschleifte. Wir 
kletterten, bis die Luft schneidend vor Kälte wurde, und 
dann stand ich allein vor der Schleuse, kurbelte die Tür auf, 
schulterte das Rad, sagte auch nichts, als von unten jemand 
eine Flasche Whiskey hochreichte und scherzte, „die ist von 
Armin.“ Schweigend schob ich das Rad durch die offene 
Schleuse in den Schnee, und als die Luke hinter mir 
zuschwenkte, hörte ich noch, wie einer halblaut aus dem 
Dunkel zischte, „jetzt ist er endgültig todgeweiht.“








SECHSTES KAPITEL



Mein erster Impuls, als ich Timo Lechner in der Tiefe 
verschwinden sah, war, ihm einfach hinterherzuklettern. 
Doch nach der ersten Schrecksekunde stellte sich die 
Routine des Polizeialltags wieder ein. Ich war nicht 
hinreichend ausgerüstet, um eine Verfolgung durch die 
Kanalisation in Angriff zu nehmen. Weder hatte ich mein 
Funkgerät dabei, noch meine Taschenlampe; in der 
Dunkelheit konnte ich nicht von meiner Waffe Gebrauch 
machen, und ohne die Rückendeckung der Kollegen konnte 
ich mich schlecht in unbekanntes Terrain vorwagen. Mein 
Hund Toto stand ewig lange vor dem Gully und kläffte wie 
wild, und ich konnte ihn nicht dazu überreden, endlich Ruhe 
zu geben. Ich wischte mir den Schweiß von der Stirn und 
suchte nach Halt. Meine Knie zitterten, und mein Magen 
rebellierte. Bianca Lorenz kam vom anderen Ende des 
Stollens auf mich zu, fragte: „Ist Ihnen nicht gut?“ Ich nahm 
sie nicht wahr, bemerkte sie erst, als sie meinen Arm 
berührte. Mir war elend zumute, ich brachte keinen Ton 
heraus, schaffte es gerade noch, mich auf den Beinen zu 
halten. Und dann überkam mich zum zweiten Mal bei dieser 
Ermittlung ein Anflug von menschlicher Schwäche, denn ich 
ließ es zu, dass Bianca Toto an die Leine nahm, mich ohne 
ein Wort zu ihrem Auto führte und nach Hause fuhr. Mein 
Gedächtnis lässt mich im Stich, wenn ich versuche, die Fahrt 
zu rekonstruieren, die näheren Umstände zu beschreiben. 
Das Nächste, woran ich mich erinnern kann, ist das 
Aufheulen der Sirenen draußen, die wieder einmal Smog 
ankündigten. Bianca hatte Tee aufgesetzt und nahm die 
Ölgemälde an der Wand in Augenschein, blieb lange vor 
dem Bild stehen, an dem ich gerade arbeitete, und fragte, ob 
es verkäuflich sei. Ich druckste herum, rieb mir den Schädel. 
Undeutlich kam mir eine Reihe von Vorschriften in den 
Sinn, die es bei Androhung schärfster Disziplinarstrafen 
untersagten, mit verdächtigen Personen zu sympathisieren. 
Jetzt war es zu spät: Sie war schon in meiner Wohnung. 
Womöglich hatten es die Nachbarn beobachtet, und wenn sie 
damit bezweckt hatte, Timo die Flucht zu ermöglichen, so 
war es ihr voll und ganz gelungen. Ich überlegte fieberhaft, 
wie ich die Situation vor dem Polizeirat rechtfertigen könnte. 
Als einzige Möglichkeit bot sich ein zweites Verhör an, das 
einzig und allein der Vertuschung des wahren Sachverhalts 
dienen sollte. Wenn ich Pech hatte, war die Kamera in 
meiner Wohnung eingeschaltet, und der Polizeirat schaute 
live aus dem Präsidium zu, wie Bianca Lorenz mir eine 
Tasse Tee servierte. Ich bemühte mich, nicht die Fassung zu 
verlieren, und setzte eine undurchdringliche Miene auf. 
Dann begann ich Schwester Bianca mit zynischen Fragen zu 
bombardieren. Sie begriff nichts, wusste sich meinen 
plötzlichen Sinneswandel nicht zu erklären, und bald 
zerflossen ihre Antworten in einer Flut von Tränen. Ich 
feuerte noch ein Dutzend Fragen ab, dann brachte ich das 
Verhör auf den Punkt: „Sie bleiben dabei, Timo Lechner bei 
der Flucht in die Kanalisation beobachtet zu haben?“
„Aber Sie haben es doch selbst gesehen“, schluchzte 
sie, „warum fragen Sie noch?“
„Ist er in die Kanalisation abgetaucht, ja oder nein?“
„Was soll das, ich meine...“
„Ein letztes Mal: Ja oder nein?“
„Ja, er ist in der Kanalisation verschwunden.“
„Gut.“ Ich bekämpfte einen erneuten Schwächeanfall, 
erhob mich brüsk und wies Bianca Lorenz den Weg zur Tür. 
„Bitte halten Sie sich in der nächsten Zeit für weitere Fragen 
zur Verfügung.“
Bianca verschwand ohne ein weiteres Wort, und nur 
der leichte Duft ihres Parfums erinnerte mich daran, dass 
nach all der Zeit wieder eine Frau meine Wohnung betreten 
hatte. Mit einem Mal wurde mir die Einsamkeit meiner Tage 
schmerzhaft bewusst, und es verlangte mich nach einem 
Mittel, den Kummer zu betäuben. Doch Alkoholika waren 
tabu, sexuelle Betätigung verboten, und an Rauschgift wagte 
ich erst gar nicht zu denken. Was blieb mir übrig: Ich 
schlurfte zum Badezimmerschrank, warf zwei 
Schlaftabletten ein und machte es mir im Ledersessel 
bequem, um vor dem Fernseher einzunicken. Doch kaum 
musste ich gähnen, zuckte ich zusammen, als hätte mich die 
Tarantel gestochen. Ungläubig starrte ich auf den Fernseher: 
Was ich dort sah, war mein altes Ledergesicht mit dem 
Dreitagebart und den struppigen Haaren. Ich schaltete den 
Ton ein und hörte gerade noch, wie der smarte 
Nachrichtensprecher – so ein junger Schnösel, der gerade 
sein Studium beendet hatte – die Sache auf den Punkt 
brachte: „...übertragen wir nun ein spannendes Live-
Interview mit dem Mann, der für die Flucht des 
hochgefährlichen Gewaltverbrechers verantwortlich ist. 
Wachtmeister Müller, bitte äußern Sie sich!“
Es vergingen drei endlose Sekunden, ich sah mich 
selbst im Sessel sitzen, fuhr mir mit der Hand durch die 
Haare, gab mir alle Mühe, die Müdigkeit zu verbergen. Der 
Nachrichtensprecher wurde ungeduldig: „Ihre 
Stellungnahme bitte, Müller!“
„Nun, ich bin seit 48 Stunden auf den Beinen, aber 
dieser Straftäter bewegt sich auf der Schattenseite dieser 
Stadt, er ist wie ein Fisch im Wasser. Kaum glaubt man ihn 
zu fassen, huscht er durch irgendein Schlupfloch davon.“
„Was meinen Sie damit? Wo befindet sich der 
Delinquent jetzt?“
„Er ist in die Kanalisation geflohen.“
„Wie bitte?“
„In die Kanalisation. Er ist in den Kanälen.“
„Ja, sind Sie wahnsinnig, Müller? Und Sie sitzen 
seelenruhig in Ihrem Sessel und sehen fern, während die 
Bürger dieser Stadt nicht mehr unbesorgt auf die Straße 
gehen können?“
Ich reagierte nicht, versuchte erst gar nicht, mich zu 
rechtfertigen. Stattdessen knipste ich den Fernseher aus, 
hängte ein Handtuch über die Videokamera an der Decke 
und warf noch zwei Tabletten zusätzlich ein. Dann ließ ich 
mich wieder in den Sessel plumpsen. Jeder, der auch nur 
fünf Groschen Verstand besaß, musste wissen, wie mithilfe 
der Medien denunziert, gehetzt und verleumdet wurde. Aber 
leider war kritische Intelligenz nicht gefragt im Staate. Die 
meisten Bürger waren froh, dass sie permanenter 
Überwachung ausgesetzt waren. So fühlten sie sich sicherer. 
Und der tägliche Verrat, der durch die Medien, durch 
Vorgesetzte und Staatsorgane geschürt wurde, ließ sich 
bequem ertragen, wenn er in Schadenfreude und 
Opportunismus mündete. 
Die Tabletten wirkten rasch, und ich sank in 
bleiernen Schlaf. Merkwürdigerweise störte niemand meinen 
Schlummer: Kein Anruf, kein aufdringlicher Besuch, kein 
Lärm von nebenan. Sicher wäre es den Kollegen auch 
schwer gefallen, mich aus dem Bett zu klingeln, denn ich lag 
wie ein Toter auf der Matratze und nahm von der Außenwelt 
nichts mehr wahr. Alle Träume waren zerstoben, und auch 
mein geschundener Körper wollte keine Ruhe finden in der 
künstlichen Betäubung, die ich den Tabletten verdankte.
Als ich erwachte, war es schon Vormittag, und da ich 
sowieso eine Rüge, wenn nicht gar ein Disziplinarverfahren 
zu erwarten hatte, nahm ich mir die Freiheit, erst noch eine 
Kanne Kaffee aufzusetzen. In Ruhe dachte ich darüber nach, 
wie ich mich rechtfertigen könnte. Mir war klar, dass sich 
das Blatt gewendet hatte: Der Verdächtige war immer noch 
flüchtig, die Kollegen hatten mich bei der Presse 
angeschwärzt, und mit der Malerei war es nun auch vorbei. 
Was blieb mir jetzt noch anderes übrig, als meine 
Gemäldesammlung aufzulösen, die privaten Dinge ins Reine 
zu bringen und auf das bittere Ende zu warten? Sicher hatte 
Polizeirat Ehlert schon einen Plan in der Schublade, wie er 
mich auf bequeme Weise loswerden konnte. Die letzte Frage 
war jetzt, wie ich mir einen guten Abgang verschaffen 
konnte.
Seufzend stellte ich das Geschirr in den Ausguss, 
füllte Totos Fressnapf mit Hundefutter und verließ die 
Wohnung. Bianca Lorenz ging mir nicht aus dem Sinn, und 
während ich mit der Metro zum Kommissariat fuhr, 
überlegte ich fieberhaft, wie ich sie aus der Misere 
heraushalten könnte. Es kam ganz wie erwartet: Der 
Polizeirat nahm mich ins Kreuzverhör, drohte mit einem 24-
Stunden-Ticket und erklärte ausführlich, der einzige Grund, 
mich weiter ermitteln zu lassen, liege darin, den Ruf des 
Kommissariats zu schützen. Ich sollte als Sündenbock 
herhalten, und die Kollegen würden ihre kleinen Späßchen 
mit mir treiben. 
Er schickte mich weiter ins Büro, wo Arenz und Seltz 
schon auf mich warteten. Ich war auf die üblichen 
Sticheleien gefasst, aber es kam nichts. Stattdessen führten 
sie mich mit geheimnisvoller Miene ins Magazin, wo sie mir 
die Quelle ihrer Erheiterung präsentierten. Es war ein 
ausrangierter Kampfroboter, dem einige Dioden 
durchgebrannt waren und der nun seine letzte Reise antreten 
sollte. „Dein Komplize bei der Fäkalienschlacht, Müller! 
Flink, wendig und blitzgescheit, an dem solltest du dir ein 
Beispiel nehmen.“
Misstrauisch beäugte ich den Roboter. Er bewegte 
sich per Kettenantrieb vorwärts, verfügte über eine 
Laserkanone und einen Infrarotsensor. Mit einer kleinen 
Videokamera konnte sein Blickfeld überwacht werden, und 
alle Funktionen ließen sich per Funk auslösen. Arenz klopfte 
dem Blechmann auf den Kopf, dass es schepperte, und Seltz 
entblödete sich nicht, den Roboter wie einen Blitz zum 
Getränkeautomaten sausen zu lassen und mir mittels 
Fernsteuerung eine eiskalte Cola zu servieren. „Ich beneide 
dich, Müller“, grölte er und ließ den Kronkorken 
wegflitschen, dass es knallte. „Du musst nur aufpassen, dass 
seine Schaltkreise nicht nass werden, sonst geht er baden.“
Ohne mir eine weitere Gelegenheit zu geben, den 
Blechkameraden genauer zu untersuchen und seine 
Funktionen kennen zu lernen, schleiften sie mich durch das 
Treppenhaus zum nächsten Gully, hoben den Kanaldeckel 
mit vereinten Kräften hoch und ließen den Roboter ganz 
einfach in den schwarzen Schacht plumpsen. „Keine Sorge, 
Müller, der überlebt den Stoß, dafür ist er konstruiert.“
Seltz drückte mir die Fernbedienung in die Hand und 
schaute mich erwartungsvoll an. Entgeistert starrte ich auf 
das Gerät, das außer einer Reihe von Knöpfen und Hebeln 
auch über einen LCD-Bildschirm verfügte, auf dem die 
Bewegungen überwacht werden konnten. Seltz verlor die 
Geduld. „Herr im Himmel, das kann doch nicht so schwer 
sein!“ Er riss mir das Gerät wieder aus der Hand, drückte auf 
Automatik: Einige Lichter flackerten auf, und unter uns 
setzte sich der Roboter mit hörbarem Kettengerassel in 
Bewegung. Auf dem Bildschirm wurde das Blickfeld 
sichtbar, das mittels Restlichtverstärkung grünlich erhellt 
war. Seltz lachte. „Siehst du, er macht fast alles von allein. 
Wir haben Lechners Daten bereits eingespeist, und wenn er 
ihn findet, erstattet er über Funk Meldung. Alles, was du tun 
musst, ist abwarten und Tee trinken. Zu gegebener Zeit 
kannst du dem blechernen Kollegen dann hinterherklettern.“
Ich schluckte. „Du meinst, ich soll ganz allein da 
runter?“
„Genau das.“
„Aber die werden mich zerfleischen!“
Arenz mischte sich ein. „Sieh mal, wir haben deine 
Ausrüstung schon zusammengestellt. Eine wasserdichte 
Taschenlampe, Kartenmaterial, eine Neopren-Anzug und das 
Übliche halt, deine geliebte Walther und die Handschellen. 
Du bekommst drei Ernährungspakete mit, falls du Hunger 
bekommst, und wenn etwas schief laufen sollte, kannst du 
über Funk immer noch ein Kommando Schwarzer Sheriffs 
zur Unterstützung anfordern. Die machen das gern, und sie 
kennen sich dort unten aus.“
Mir wurde ganz flau im Magen, und am liebsten hätte 
ich mich auf der Stelle übergeben und fünfzehn Tage Urlaub 
eingereicht. Arenz musterte mich höhnisch und witzelte: 
„Damit kommst du nicht durch, der Polizeirat hat 
angeordnet, dass du die Sache alleine zu Ende bringst. Und 
überhaupt, was hast du zu verlieren? Fang den Burschen und 
leg dich dann ein paar Tage in die Koje. Dein Ruf ist 
sowieso längst ruiniert, aber das ist immer noch besser, als 
wenn du selbst wegen dieser idiotischen Geschichte in den 
Bau gehst.“
Ich schnappte mir die Fernbedienung und die übrigen 
Ausrüstungsgegenstände und ließ die beiden Kollegen vor 
dem Gully stehen. Offenbar hatten sie beschlossen, aus 
meinem Karriereknick ihr persönliches Vergnügen zu 
ziehen. Was nach der Verhaftung mit mir geschehen würde, 
war ihnen völlig gleichgültig. Aus Erfahrung wusste ich, 
dass diskreditierte Personen wie ich meist in völliger Stille 
aus dem Verkehr gezogen wurden. Sie verschwanden eines 
Tages einfach von der Bildfläche, und kein Mensch hörte 
jemals wieder etwas von ihrem Schicksal. Es war auch nicht 
ratsam, danach zu fragen. Ich konnte mir ausmalen, was mir 
blühte, und sicher wäre ein klammheimlicher Suizid die 
einfachere Lösung gewesen. Doch ich hatte mir 
vorgenommen, bis zum letzten Moment zu kämpfen. Meine 
Liquidation sollte bei allen Beteiligten Scham und peinliche 
Schuldgefühle auslösen, wenngleich sie vielleicht im ersten 
Moment glauben mochten, nun sei die Sache endlich wieder 
im Lot. Ich weiß genau, wovon ich hier spreche, denn im 
Laufe meiner langen Karriere hatte ich manches Schicksal 
unwiderruflich zum Scheitern gebracht. Das Einzige, was 
mich vor Depression und Sucht gerettet hatte, war die Flucht 
in die Malerei gewesen. Doch auch damit hatte es nun ein 
Ende, und ich stand vor der bitteren Aufgabe, den letzten 
Gang anzutreten. 
Mit düsteren Gedanken bezog ich Stellung vor dem 
Computer, glich die Daten miteinander ab und verfolgte den 
Weg des Roboters durch die Kanalisation. Er suchte nach 
Spuren menschlichen Lebens, analysierte Urinproben und 
Abfälle und spannte ein unsichtbares Netz über die 
Abgründe der Megalopolis, aus dem kein Entrinnen möglich 
war. Leider bewegte sich der Roboter aufgrund der beengten 
Situation in den Kanälen nur langsam vorwärts, und 
wenngleich er über ein perfektes Ortungssystem verfügte, 
konnte ich nicht damit rechnen, in so kurzer Zeit schon eine 
heiße Spur zu finden. 
Um mir die Zeit zu vertreiben, schaltete ich 
zwischendurch eine Leitung ins Hypernet und verfolgte die 
Aktivitäten des Feministischen Kampfkorps mit. Offenbar 
bahnte sich eine weitere spiritistische Sitzung an, in deren 
Verlauf endgültig über das Schicksal von Timo Lechner 
entschieden werden sollte. Die Teilnehmerinnen – Eva, 
Agnes, Minou und weitere Drahtzieherinnen – verständigten 
sich in geheimen Codes dahin gehend, dass Timo Lechner 
zunächst sexuellen Schikanen ausgesetzt werden sollte und 
dann gezielt – mit Hilfe der Behörden und der Genossinnen 
im Untergrund – der endgültigen Zersetzung zum Opfer 
fallen sollte. Ich hatte den Eindruck, die Schwestern 
genossen ihr perverses Spiel mit den verbliebenen 
Möglichkeiten sexueller Ausbeutung. „Die Waffen einer 
Frau sind ebenso tödlich wie das modernste bakterielle 
Geschoss“, war das Schlagwort, mit dem Minou ihre 
Rachegelüste rechtfertigte. In dem Chatforum blieben die 
Feministinnen weitgehend unter sich. Neugierige 
Eindringlinge wurden mit abschätzigen Schmähworten 
eingedeckt, bis sie das Interesse an den Gesprächen verloren 
und es aufgaben, den Sinn der chiffrierten Mitteilungen zu 
entschlüsseln. Ich beschloss, die nächste Séance per 
Videospion mitzuverfolgen und bis dahin darauf zu 
vertrauen, dass der Roboter Erfolge bei der Schnitzeljagd 
durch die Kanäle verbuchen konnte. 
Stundenlang saß ich vor dem Computer, spielte 
nebenbei Pacman und telefonierte. Über einen Mittelsmann 
erfuhr ich, dass der Türke, den Timos Cousin mir genannt 
hatte, in Drogengeschäften mitmischte. Sesal Karabulut 
arbeite mit den Gesetzlosen vom Alten Revier Hand in Hand 
und sei ebenfalls auf der Suche nach Lechner, da er eine 
größere Lieferung vorbereite. Ich musste Acht geben, dass 
Timo Lechner mir nicht durch die Lappen ging, falls sie ihn 
als Kurier benutzten. Ich fing einen Funkspruch der 
Kanalwacht auf, dass im westlichen Sektor Aktivität in den 
Kanälen zu vermerken sei. Die Kanalarbeiter waren 
unbewaffnet und hatten nur die Aufgabe, die Abflüsse 
freizuhalten. Sie hatten einen undankbaren Job und mieden 
Kontakte mit den Banden im Untergrund. Ein Telefonat mit 
dem Elektrizitätswerk ergab, dass jemand in einem 
Schutzraum den Notstrom anzapfte. Ich programmierte den 
Roboter um und schickte ihn nachsehen. Er würde Stunden 
brauchen, um den Weg zurückzulegen. Der Blechkamerad 
musste große Umwege gehen, da er nicht amphibientauglich 
war. Nebenbei schaute ich Fernsehen und erfuhr, dass im 
Norden eine Milzbrandbombe explodiert war. Ich war mir 
nicht sicher, ob die Meldung getürkt war, um die 
Bevölkerung ruhig zu halten. Der Marschall kam zu einem 
fünfminütigen Interview ins Bild und rief die Bürger zum 
Durchhalten auf. Der Feind sei grausam und wolle alles 
Leben vernichten. Entnervt schaltete ich auf ein anderes 
Programm um. Mir war nicht klar, wen der oberste 
Befehlshaber damit eigentlich meinte und wie er sich den 
Frieden vorstellte, von dem er immer sprach. Für mich hatte 
die tägliche Perversion des Lebens im Untergrund längst 
ihren Höhepunkt erreicht. Jetzt, da ich mein Ende nahen sah, 
überlegte ich, was ich noch tun konnte, um der Nachwelt ein 
Zeichen zu setzen. Aber dann verdrängte die Langeweile alle 
düsteren Gedanken. Um mich zu zerstreuen, informierte ich 
mich weiter, was die Feministinnen trieben. Sie trafen sich 
im Lagerraum des Schreibwarenladens, hielten sich im 
flackernden Kerzenlicht bei den Händen und intonierten 
gutturale Gesänge. Sie schienen sich ohne Worte zu 
verstehen; vielleicht ein Fall von Telepathie, überlegte ich, 
denn mir wurde bei all dem Hokuspokus und dem Singsang 
nicht klar, welche konkreten Schritte sie einleiten wollten. 
Fast wäre ich vor dem Computer eingeschlafen, doch dann 
weckte mich ein durchdringendes Alarmsignal. Der Roboter 
war bis in den Schutzraum vorgedrungen und hatte es 
tatsächlich fertig gebracht, Timo Lechner auf frischer Tat zu 
stellen. Leider war meine Freude von kurzer Dauer, denn 
kaum hatte der Roboter seine Laserkanone entsichert – ich 
dachte schon daran, ihn einfach feuern zu lassen –, da drang 
aus dem Lautsprecher ein ohrenbetäubendes Scheppern. Der 
Strom fiel aus, und der Roboter war manövrierunfähig. Ich 
sah noch, wie eine Taschenlampe aufleuchtete und Lechner 
in den Schatten huschte. Dann fiel das Bild aus. Fluchend 
hämmerte ich auf der Tastatur herum, griff dann zum 
Telefon und erstattete Meldung. Mir war klar, dass die 
Faulenzerei jetzt ein Ende hatte, denn die Spur war heiß. Mir 
würde nichts anderes übrig bleiben, als selbst in die 
Kanalisation abzutauchen. 
Um der Häme der Kollegen zu entgehen, bereitete ich 
die Expedition in aller Stille vor. Ich schlüpfte in den 
Neopren-Anzug, steckte die Walther in das Halfter und 
schulterte den Rucksack mit den Ernährungspaketen und 
dem Kartenmaterial. Dann hinterließ ich eine Mitteilung für 
Arenz und Seltz, sie mögen mir Verstärkung zukommen 
lassen, und stieg, die Taschenlampe in der Rechten, den 
Schacht vor dem Präsidium hinab. Das Funkgerät 
funktionierte, und ich setzte eine erste Meldung ab. Gerade 
hatte sich meine Nase an den infernalischen Gestank 
gewöhnt und meine Augen sich auf das Dämmerlicht 
eingestellt, da erlebte ich eine Überraschung. Etwas knuffte 
mir von unten gegen die Beine, und als ich mich umdrehte, 
fiel ich aus allen Wolken: Es war Toto! Er hatte seinen 
eigenen Weg in die Kanalisation gefunden. Erst wollte ich 
mit ihm schimpfen, doch dann besann ich mich eines 
Besseren und kraulte ihm das Fell. Im Grunde war ich froh, 
Lechner nicht alleine stellen zu müssen. Toto war ein 
ausgebildeter Polizeihund und hatte manche Verhaftung 
miterlebt. Sicher konnte er mir eine Hilfe sein. Ich breitete 
die Karten vor mir aus und repetierte die Abzweigungen der 
grünen, roten und violetten Stichwege, die es ermöglichten, 
die Kanäle zu durchstreifen, ohne sich nasse Füße zu holen. 
Dann trabte ich los. Timo Lechner war weit in die 
unterirdischen Gewölbe vorgedrungen, und ich musste ein 
gutes Tempo vorlegen, um ihn einzuholen. Toto lief 
vorneweg; dann und wann schnüffelte er an dem feuchten 
Mauerwerk, und ich konnte sicher sein, dass er den Weg 
besser wusste als ich selbst. Der Neopren-Anzug wärmte gut, 
aber der höllische Gestank aus den Abwasserrohren schlug 
mir auf den Magen. Von Zeit zu Zeit musste ich anhalten 
und gegen den Brechreiz ankämpfen. Dennoch kam ich gut 
voran, und nach drei Stunden erreichte ich im Laufschritt 
den Versorgungsraum, in dem Timo Lechner genächtigt 
hatte.
Der Raum sah verheerend aus. Ein riesiges Regal 
voller Konserven war über dem Roboter 
zusammengebrochen, der in Anbetracht seiner defekten 
Schaltkreise die Situation völlig falsch analysiert hatte und 
bis zum endgültigen Stromausfall wild mit seiner 
Laserkanone herumgeballert hatte. Eine Wand war 
eingestürzt, und eine Flut von Fäkalien hatte sich über das 
Schlachtfeld ergossen. Die Dosen waren in der Hitze 
geschmolzen und hatten den Bewegungsradius des Roboters 
völlig eingeschränkt. Der Blechmann war nur noch 
Elektronikschrott. Ich griff zum Funkgerät und informierte 
die Zentrale. Dann packte ich meine Karten weg und 
beschloss, mich ganz allein auf Totos Witterung zu 
verlassen. Er wedelte ungeduldig mit dem Schwanz und 
wartete darauf, dass ich ihm hinterherschnaufte, denn er 
hatte die Spur längst gefunden. 
Wir setzten uns in Bewegung. Bald hatten meine 
Schritte einen Rhythmus gefunden, der es mir ermöglichte, 
Toto nicht aus den Augen zu verlieren und zügig 
voranzukommen. Ich repetierte die Regel, die mein 
Ausbilder mir mit auf den Weg gegeben hatte: langsames 
Tempo, lange Laufzeit. Ich war bei guter Kondition, und mit 
Totos Hilfe standen meine Chancen gut, den Flüchtigen zu 
stellen. Der Weg führte durch endlos lange, feuchte Stollen 
und mündete in die Katakomben des Westfriedhofs. 
Anscheinend hatte Lechner die Tür zu den Beinhäusern 
aufgebrochen, was mich vor der Mühe bewahrte, das Schloss 
zu knacken. Ich vertraute Totos Spürsinn und lief in ruhigem 
Tempo weiter. Unter dem Neopren-Anzug begann ich zu 
schwitzen, obwohl die Temperaturen nur wenig über dem 
Gefrierpunkt lagen. Der Schweiß perlte mir über die Stirn, 
lief in die Augen und tropfte auf den Boden. Toto schien die 
Jagd nicht anzustrengen, und auch mich hatte das Fieber 
gepackt. Die Spur war heiß: Bald achtete ich nicht mehr auf 
die Schädelknochen und Gerippe rechts und links des 
Weges, spürte keinen Hunger und keinen Durst und richtete 
alle Energie darauf, den dunklen Punkt in der Ferne zu 
erreichen, an dem ich Timo Lechner vermutete.
Und dann geschah das Unerwartete: Im scharfen 
Strahl der Taschenlampe sah ich, wie sich ein schemenhafter 
Schatten gegen die Mauer abzeichnete, die den Weg 
begrenzte. Ein Blick auf den Hund überzeugte mich 
vollends, dass es sich um den Flüchtigen handelte. Toto 
begann wild zu kläffen und stürmte vorwärts. Ich pfiff ihn 
zurück, da ich Lechner aus eigener Kraft überwältigen 
wollte. Doch er begriff augenblicklich, was ihm blühte, und 
hetzte in die Dunkelheit davon. Anscheinend hatte er eine 
Taschenlampe ergattert, so dass er genügend Sicht hatte, um 
den Weg zu finden. Ich hatte noch einen Augenblick Zeit, 
um eine Meldung abzusetzen, dann nahm ich die Verfolgung 
auf. Die Kräfte schienen ausgeglichen: Ich war besser 
durchtrainiert, aber Lechner wurde von der Verzweiflung 
angetrieben. Dennoch holte ich auf, und als mir die 
Gelegenheit günstig erschien, setzte ich zum Spurt an. Meine 
Lungen pfiffen, doch ich gab nicht auf. Und dann spürte ich 
die schmerzenden Muskeln nicht mehr, lief wie auf Watte, 
ohne irgendetwas anderes zu bemerken als die zerlumpte 
Gestalt vor mir, die mit dem Tempo nicht mithalten konnte. 
Ich packte Lechner von hinten, wirbelte ihn zu Boden, und 
Toto schnappte sich sein Bein. Aber Timo Lechner war ein 
zäher Brocken, und fast wäre es ihm gelungen, mich 
abzuschütteln und in der Finsternis zu verschwinden. Doch 
dann tauchte die Verstärkung auf, die ich angefordert hatte. 
Sechs Schwarze Sheriffs kam vom nächsten Einstiegstunnel 
herbeigeeilt, packten Lechner und begannen ihn vor meinen 
Augen zum Ausgang zu zerren. Wieder schien der Kampf 
entschieden. Aber das Blatt wendete sich erneut auf 
schicksalhafte Weise. Aus der Dunkelheit stürmte ein 
Stoßtrupp Autonomer auf den Kampfplatz. Die Schwarzen 
Sheriffs traten den geordneten Rückzug an. Ich hätte 
augenblicklich flüchten sollen, doch leider zögerte ich einen 
Augenblick zu lang. Als ich zur Waffe greifen wollte, traf 
mich ein Stein am Kopf, und ich wurde bewusstlos. Dann 
erinnere ich mich an gar nichts mehr. Ich glaube, sie 
folterten mich und feierten anschließend ein kollektives 
Besäufnis. Meine Lebensgeister erwachten erst wieder, als 
ich eine Gaspistole in die Hände bekam, mir den Weg 
freikämpfte und einen Punker in die Hölle schickte. Dann 
verschwand ich in den Katakomben, wo ich auf Toto traf, 
der mir den Weg in die Freiheit wies. Zitternd und nackt 
kletterte ich den erstbesten Gully hinauf, hielt einen Wagen 
an und ließ mich nach Hause chauffieren. Mein Körper 
schmerzte, und die Haut war mit Brandmalen übersät. Die 
Qualen schienen kein Ende zu nehmen; fast wünschte ich 
mir, sie hätten mir in letzter Konsequenz den Gnadenschuss 
gegeben. Jetzt stand ich völlig alleine da: verlacht, verhöhnt, 
gefoltert, mit dem Rücken zur Wand. Es blieb mir keine 
Wahl: Ich musste den Auftrag zu Ende führen. Doch wann 
würde es mir vergönnt sein, Lethe zu trinken?



SIEBTES KAPITEL


Die Kälte war schneidend. Ich schob das Fahrrad 
durch die Ruinen; mein erster Gedanke galt nicht der 
Strecke, die vor mir lag, sondern einem Versteck, in dem ich 
meine müden Knochen wärmen könnte. Die Stadt war 
hoffnungslos zerbombt, von Schützengräben durchpflügt, 
und in den vermoderten Stellungen lagen Gerippe. 
Manchmal huschte ein Reh durch die Trümmerlandschaft. 
Quer über den Himmel schwebte ein einsamer Sperber. Ich 
schwang mich auf das Fahrrad und folgte dem Lauf der 
erstbesten Straße. Die Reifen knirschten im Schnee. 
Mehrmals verlor ich den Halt, da die Schneedecke das 
Fortkommen erschwerte. Meine Finger waren taub vor 
Kälte; fast hätte ich aufgegeben. Aber es gab kein Zurück, 
und wiewohl ich nicht wusste, ob ich auf dem richtigen Weg 
war, fuhr ich weiter. Der Wind pfiff durch die Hausruinen 
und die zerstörten Fabriken. Nur ein paar Sträucher und 
einige Birken am Straßenrand erinnerten daran, daß hier 
noch Leben möglich war. Ich überquerte eine zerbombte 
Autobahn und kam an einen großen Fluss. Kein Zweifel, es 
war der Rhein. Damit war das Problem der Orientierung 
zunächst gelöst. Ich entschied mich, dem Fluss 
stromaufwärts zu folgen. Mehrmals stürzte ich zu Boden und 
zog mir einige Abschürfungen zu. Doch die Angst trieb mich 
vorwärts. Ich wollte möglichst viele Kilometer zurücklegen, 
um den Verfolgern zu entkommen. Dann wurde es dunkel, 
und an Weiterfahrt war nicht zu denken. Die Landschaft bot 
keinen Schutz. Ich versteckte mich in einer Toreinfahrt, 
lehnte das Fahrrad gegen eine Mauer und sackte zusammen. 
Schlotternd vor Kälte kroch ich in meinen Schlafsack, der 
bald vom Schnee durchnässt war. Aus Verzweiflung kramte 
ich den Whiskey aus dem Rucksack und genehmigte mir 
einen Schluck. Der Alkohol brannte in der Kehle und 
benebelte den Verstand. Mir war nicht bewusst, wie 
gefährlich es war, bei dieser Kälte zu trinken. Schnell war 
die Flasche geleert. Im Suff erfreute ich mich daran, einmal 
etwas anderes zu sehen als die Tunnel der Megalopolis. 
Möglicherweise war ich kurz vor dem Erfrieren, doch der 
Whiskey ließ mich alle Schmerzen vergessen. Die Kälte 
hinderte mich daran einzuschlafen, aber die Trunkenheit war 
ein angenehmes Gefühl. Am Himmel sah ich die Sterne 
funkeln. Kein Laut durchbrach die gespenstische Stille; das 
Land schien wie ausgestorben. Erst gegen Morgen huschte 
ein Fuchs durch die Toreinfahrt. Er beäugte mich 
mißtrauisch, zeigte aber keine Anzeichen von Aggression. 
Mit schmerzenden Gliedern rappelte ich mich hoch. Mein 
Kopf dröhnte, und die Finger waren noch immer wie Eis. Im 
Licht der Dämmerung setzte ich meinen Weg fort. Noch 
immer war ich keiner Menschenseele begegnet. 
Wahrscheinlich war die Strahlung zu hoch, um das 
Überleben an der Erdoberfläche zu ermöglichen. 
Am frühen Vormittag machte ich Halt bei einem 
zerfallenen Schuppen. Mit zittrigen Fingern sammelte ich 
alte Zeitungen und Holzscheite auf und entfachte ein Feuer. 
Es war eine Erlösung, die Hände über dem Feuer zu wärmen 
und in einem verrosteten Topf etwas Schnee aufzutauen, um 
den Durst zu stillen. Ich machte mir keine Gedanken, wie 
lange ich wohl im Fallout überleben würde. Mir ging es nur 
darum, ein bisschen Schlaf zu finden und mir noch einmal 
den Bauch voll zu schlagen, bevor mich meine Verfolger zur 
Strecke brächten. Das Feuer züngelte an den Holzscheiten 
entlang und spendete wohltuende Wärme. Bald war der 
Schlafsack getrocknet, und für einen Augenblick schien die 
Welt wieder im Lot. Ich dachte an Bianca und an meinen 
Cousin. Ich fragte mich, ob ich wohl bei meinem Ableben 
eine Lücke in dem Leben meiner Freunde hinterlassen 
würde. Bevor ich weiterfuhr, machte ich eine 
Bestandsaufnahme. Ich besaß einen Schlafsack, ein 
Taschenmesser, ein Feuerzeug und den alten Topf, den ich in 
einer Ecke des Schuppens gefunden hatte. Dann das Geld: 
Zehntausend Euros, gebündelt in Hundertern. Zappa hatte 
sich nicht lumpen lassen, die Lieferung schien ihm einiges 
wert zu sein. Ich mochte nicht wissen, was er sich einfallen 
ließ, wenn ich versuchte, ihn übers Ohr zu hauen. Wie ich an 
den Stoff kommen sollte, war mir unklar. Ich kannte nur den 
Namen meines Kontaktmannes und meine Anlaufstelle: Ein 
Lager von Aufständischen im Norden Marokkos. Wie ich die 
weite Strecke mit dem Fahrrad zurücklegen sollte, war mir 
schleierhaft. Allein die Überfahrt durch die Straße von 
Gibraltar stellte ein ernsthaftes Problem dar. Ich entschied 
mich dazu, noch eine Nacht in dem Schuppen zu verbringen, 
um mich an dem kleinen Feuer etwas aufzuwärmen und 
Kraft zu sammeln für die lange Reise. 
Als der dritte Tag anbrach, war ich gut gelaunt. Aber 
der Hunger bohrte, und ich hätte alles gegeben für eine Tafel 
Schokolade oder eine Schüssel mit Reis. Vergeblich hatte 
ich versucht, eine Maus zu fangen oder in den Ruinen ein 
Nahrungsdepot zu finden. Die Hoffnung auf eine Mahlzeit 
trieb mich vorwärts, und ich legte Kilometer um Kilometer 
zurück. Die Landschaft war trostlos. Überall nur 
ausgebrannte Häuser, zerstörte Straßen, verrottete 
Massengräber. Das Fahrrad war für Geländefahrten 
konstruiert, aber bereits am vierten Tag brachen zwei 
Speichen. Ich hatte keinen Ersatz und ignorierte die eiernde 
Felge, die bei jeder Radumdrehung an den Bremsklötzen 
schleifte. Am fünften Tag hatte ich Glück und fand im Keller 
eines zerstörten Bauernhauses ein Nahrungsmitteldepot. Die 
Konserven waren dreißig Jahre alt, aber durch chemische 
Zusätze schien der Mais noch genießbar. Ich stopfte dreißig 
Dosen in einen alten Postsack, den ich mit einem Riemen auf 
dem Gepäckträger des Fahrrads befestigte. In einer Ecke des 
Kellers fand ich eine verrostete Luftpumpe, die ich meiner 
Ausrüstung hinzufügte. So fuhr ich eine ganze Woche an 
dem Fluss entlang, schlief in Scheunen und ausgebrannten 
Bauernhäusern, wühlte im Schutt nach brauchbaren Dingen 
und wärmte mich nachts am Lagerfeuer. Am zehnten Tag 
lagerte ich mittags unter einem knorrigen Apfelbaum, in dem 
ein kohlschwarzer Rabe sein Nest gebaut hatte. Der Vogel 
fühlte sich durch meine Anwesenheit gestört, und ich nahm 
sein wütendes Gekrächze zum Anlass, meine Orientierung 
zu überdenken. Ich musste dem Fluss stromaufwärts bis nach 
Kehl gefolgt sein, wie ich gelegentlichen Ortsschildern 
entnehmen konnte. Nun galt es, die Vogesen zu überqueren 
und durch die Berge bis zur Saône vorzustoßen. Während all 
der Tage war ich keinem einzigen Menschen begegnet, und 
ich wähnte mich bereits vor meinen Verfolgern in Sicherheit. 
Ich ließ den Rhein hinter mir und kämpfte mich querfeldein 
durch überwucherte Schützengräben, verrosteten 
Stacheldraht und an verlassenen Bunkern vorbei. Mein 
Schutzengel war mir gnädig, denn ich schaffte die Strecke 
bis nach Vesoul, ohne auf eine Mine zu laufen oder mir 
einen Plattfuß zu holen. Dann erreichte ich die Saône, und 
ich folgte dem Strom, bis er breit und träge wurde und mir 
den Weg wies bis zur ehemaligen Stadt Lyon. In einem 
Vorort von Lyon fand ich einen geeigneten Schlupfwinkel, 
in dem ich mich zwei Tage ausruhen konnte. Es war ein 
klappriger Wohnwagen auf einem zerstörten Campingplatz, 
der für meine Zwecke perfekt war. Ich fand Werkzeug, 
Konserven, alte Kleidungsstücke und vergilbte Landkarten, 
auf denen ich meinen Standort bestimmen konnte. Bisher 
hatte ich von meinen Verfolgern keine Spur bemerkt. Ich 
wähnte mich bereits in Sicherheit und frohlockte, dass 
Müller den Kampf aufgegeben hatte. Überhaupt schien ganz 
Europa leer gefegt zu sein von Spuren menschlichen Lebens. 
Die Zeitungen mussten lügen, wenn sie von rebellischen 
Aktivitäten an allen Fronten meldeten und das Leben unter 
dem Joch des Regimes anpriesen. Fast hätte ich die 
radioaktive Strahlung in den Wind geschrieben und mich mit 
meiner neuen Existenz dauerhaft angefreundet. Dennoch 
wollte ich die Lieferung überbringen, da ich nicht das Leben 
meiner Freunde in Gefahr bringen mochte. So vergingen die 
Tage; die Temperaturen wurden zusehends erträglicher, und 
das Leben schien wieder ein Genuss. Ich trat wie besessen in 
die Pedale, und am zwanzigsten Tag erreichte ich das 
Mittelmeer. Es war eine Erlösung, wie sich das klare Blau 
des Meeres bis zum Horizont vor mir ausbreitete; ich roch 
den harzigen Geruch der knorrigen Kiefern und war mir 
sicher, dieses Erlebnis nie wieder zu vergessen. Mit 
schlottrigen Knien nahm ich die Abfahrt bis zur nächsten 
Bucht, um anschließend stundenlang mit den nackten Füßen 
über den Strand zu schlendern; das Fahrrad hatte ich gegen 
eine zerfallene Mauer gelehnt und den Schlafsack über einen 
Stahlträger zum Trocknen gehängt. Dann, als der Abend 
hereinbrach, hatte ich ein merkwürdiges Erlebnis. Es war 
stockdunkel, und ich freute mich bereits auf das Funkeln der 
ersten Sterne, als ein merkwürdiges Geräusch die Stille 
durchbrach. Es war ein leises Surren, nicht wie der Motor 
eines Autos oder das Dröhnen eines Hubschraubers, mehr 
wie das Zischen einer gigantischen Wespe. Und dann sah ich 
das merkwürdigste Flugobjekt über den Himmel schweben, 
dem ich je begegnet war. Es sah aus wie eine riesige Zigarre, 
mit einem Propeller am Rumpf und einem gläsernen 
Führerhaus, in dem zwei vermummte Gestalten kauerten. In 
Zeitlupe schwebte das seltsame Fluggerät über den Strand, 
um dann zu beschleunigen und wie von Zauberhand getragen 
hinter dem Kap zu verschwinden. Ich überlegte nicht lange, 
wer mir da eine Aufwartung gemacht hatte. In Windeseile 
packte ich meine Sachen auf das Fahrrad und raste über die 
stockdunkle Uferstraße bis zu der nächsten Ortschaft, um 
mich in einem baufälligen Schuppen zu verstecken. Wer 
auch immer die fliegende Zigarre gesteuert hatte, er würde 
mir sicher keinen warmen Empfang bereiten, wenn er mich 
einmal aufgesammelt hatte.
Überhaupt wunderte ich mich langsam, dass ich in 
den vier Wochen noch keinem Menschen begegnet war, 
denn ich war mir sicher, dass auch hier Menschen in 
unterirdischen Städten lebten. Aber in meinem Übermut und 
meiner Ignoranz schenkte ich den Dingen keine Beachtung 
und freute mich über jeden Kilometer, den ich auf dem 
Fahrrad zurücklegte. Ich ernährte mich von den Konserven, 
die ich gefunden hatte, durchquerte riesige Trümmerfelder 
und Brachland, auf dem einst Ackerbau betrieben worden 
war. Die Sonne wärmte meine müden Knochen, und ich 
tollte wie ein übermütiges Kind über die Felsen, dachte nicht 
an Tollwutgefahr und Strahlung, wähnte mich längst in 
Sicherheit vor meinen Verfolgern und dachte daran, das 
Geld für die Lieferung in Nordafrika zu verprassen. Aber 
dann kam ich in die Berge, und mit jedem Meter, den ich 
mich über den Pass quälte, näherte ich mich einer 
unsichtbaren historischen Grenze. Es war die Iberische 
Halbinsel, die sich vor meinen Füßen auftat, und ich war 
einigermaßen überrascht, als ich an einen Schlagbaum kam 
und mich ein Grenzschild sowie ein Dutzend Videokameras 
daran erinnerten, dass ich spanischen Boden betrat. Es wurde 
davor gewarnt, die Straße zu verlassen, da in den Büschen 
noch unzählige Minen aus vergangenen Scharmützeln 
lauerten. Mit einem Mal begriff ich, dass ich all die Tage 
und Wochen unter permanenter Beobachtung gestanden 
hatte und lediglich aufgrund einer mir unbekannten 
diplomatischen Entscheidung freie Fahrt genossen hatte. Die 
Spanier schienen weniger gastfreundlich zu sein, denn nach 
einer zwanzig Kilometer währenden Abfahrt zum Fuße der 
Pyrenäen sichtete ich die erste Militärstreife. Ich schlug alle 
Warnungen in den Wind, zerrte das Fahrrad die Böschung 
hoch und pflügte durch die Felder bis in den nahe gelegenen 
Wald. Ich vermutete, dass die ganze Landschaft überwacht 
wurde und verwanzt war und entschied mich, nur noch bei 
Nacht zu fahren. Im hellen Mondlicht kam ich erstaunlich 
gut voran, obwohl die Gegend sehr bergig war und mir 
meine letzten Kräfte abverlangte. Mit Gegenverkehr war 
nicht zu rechnen, und die wenigen Jeeps, die auf  Patrouille 
waren, machten so viel Lärm, dass man sie kilometerweit 
ausmachen konnte. So kämpfte ich mich viele Nächte durch 
das Terrain, schlief in windschiefen Scheunen und alten 
Schuppen, die von einem zähen, ereignisreichen Leben auf 
spanischem Feld zeugten. Manchmal war mir mulmig 
zumute, wenn ich mich in stockdunkler Nacht durch die 
Wälder schlug, und zuweilen glaubte ich, im Dickicht 
Gestalten zu sehen, die mich beobachteten. Aber dann lachte 
ich über meine übertriebene Besorgnis und wähnte mich 
bereits am Felsen von Gibraltar, wenngleich meine Karte mir 
klarmachte, dass ich erst in den knochentrockenen Ruinen 
Andalusiens angelangt war. Selbst hier war selten ein Stein 
auf dem anderen geblieben, und wenngleich die Sonne 
tagsüber sengend heiß war, gab es auch abrupte 
Kälteeinbrüche, und Schneeböen erinnerten mich an die 
Kälte in der Megalopolis, die ich weit hinter mir gelassen 
hatte. Schließlich gingen mir die Konserven aus, und der 
Hunger stellte meine Kräfte auf eine harte Probe. 
Trinkwasser fand ich immer wieder, und wenngleich ich 
manchmal in Bächen und Tümpeln meinen Durst stillen 
musste, war ich nie in ernsthafter Verdurstungsgefahr. Das 
Brackwasser schmeckte wie abgestandene Plörre und füllte 
den Magen, machte mich aber müde und abgeschlagen, und 
ohne Nahrung war an Weiterfahrt nicht zu denken.  In 
meiner Gier nach etwas Essbarem schlug ich alle Vorsicht in 
den Wind und wagte mich in eine verlassene Kaserne. Ich 
hoffte, in den winddurchzausten Winkeln des ehemaligen 
Militärcamps ein Nahrungsmitteldepot zu finden, in dem ich 
meine Vorräte auffüllen konnte.
Mir hätte klar sein müssen, dass ich damit ein 
ungeschriebenes Gesetz übertrat und die Hüter des Gesetzes 
auf den Plan lockte. Unbesorgt sammelte ich alle 
Gegenstände auf, die mir von Nutzen waren und knackte die 
Tür zu einem Notstromraum. Konserven fand ich nicht, aber 
der kleine Raum, in dem verschiedene Sicherungskästen 
angebracht waren, versprach eine Nacht im Trockenen. Ich 
rollte den Schlafsack aus und war bald eingeschlafen. Mitten 
in der Nacht wurde ich wach, als ich von draußen her 
Schritte hörte. Ich hatte gerade noch Zeit, aus dem 
Schlafsack zu schlüpfen, dann hatte die Patrouille mein 
Versteck gefunden. Sie waren zu zweit: Bullige 
Streifenbeamte von der Policia Municipal in voller 
Ausrüstung. Es half nichts, dass ich laut um Hilfe schrie und 
Gott um Gerechtigkeit bat: Sie hebelten mir die Arme auf 
den Rücken, legten mir Handschellen an und bearbeiteten 
mich mit Fußtritten, bevor sie mich nach draußen zerrten und 
mich auf den Rücksitz des Streifenwagens hievten. Dann 
muss ich ohnmächtig geworden sein; ich erinnere mich nicht 
an die Fahrt ins Hauptquartier, wurde erst wieder wach, als 
ich in einem kahlen Raum auf einer steinernen Pritsche saß 
und das Verhör begann. 
Die Handschellen schnitten ins Fleisch, und bei jeder 
Bewegung zogen sie sich fester. Ein fetter Beamter trat in 
den Raum und gab mir zu Beginn eine schallende Ohrfeige. 
Dann begann er mit der Geschwindigkeit eines 
Maschinengewehres eine Salve von Fragen auf mich 
abzufeuern. Ich verstand kein Wort, denn das Verhör war auf 
Spanisch, und es war kein Dolmetscher anwesend. Ich 
verstand nur so viel, dass er meinen Namen wissen wollte 
und den Grund meines Aufenthaltes in Spanien. Ich sah 
meine einzige Chance darin, ihm meine Identität zu 
verleugnen. Frech behauptete ich, marokkanischer 
Nationalität zu sein und aus Tanger zu stammen. Der Beamte 
glaubte mir kein Wort und schlug mit seinem Ledergürtel 
auf mich ein. Als ich verbissen schwieg, zerrte er mich mit 
Unterstützung seiner Kollegen aus dem Verhörzimmer und 
sperrte mich in eine Arrestzelle. Es war dunkel dort, und ich 
hatte bohrenden Hunger. Immer wieder hämmerte ich an die 
Zellentür und schrie nach dem Wärter. Ich verlangte nach 
einem Dolmetscher und bat um etwas zu essen. Aber meine 
Klagen blieben erfolglos. Schließlich kauerte ich mich in 
eine Nische auf den Boden und versank in traumlosen 
Schlaf.
Im Dunkeln schien die Zeit schneller zu vergehen, 
und ich hätte nicht sagen können, wie lange es dauerte, bis 
die Zelle geöffnet wurde. Mir kam es wie ein halbes Jahr 
vor, bis der Wärter mich abholte, aber es konnten nur zwei 
oder drei Tage gewesen sein. Wieder ging es in das 
Verhörzimmer, und wieder log ich, dass sich die Balken 
bogen. Ich hatte den Eindruck, dass dem Beamten nichts 
anderes übrig blieb, als meine Geschichte als wahr 
hinzunehmen. Aber sie waren noch lange nicht mit mir 
fertig. Ich bekam etwas zu essen und zu trinken – gerade 
genug, dass ich dem Verhör standhalten konnte -, dann 
wurde ich wieder in die Zelle gesperrt. Ein gutmütiger 
Wärter schaltete das Licht an und steckte mir ein kleines 
Büchlein zu, das religiöse Geschichten enthielt. Verzweifelt 
blätterte ich in dem Buch und bemühte mich vergeblich, den 
Sinn der Worte zu entziffern. Aber es dauerte nicht lange, 
dann hatten das nervenzerfetzende Verhör und die Gewalt 
der Schläge den Nebeneffekt, dass ich die Fragen der 
Beamten verstand. Wieder behauptete ich, Marokkaner zu 
sein und lediglich meine Angehörigen in der Heimat 
besuchen zu wollen. Sie fragten mich nach meiner 
Heimanschrift, und ich erfand schnell eine Adresse, die sich 
meiner Meinung nach arabisch anhörte. Aber die Adresse 
war nicht im Polizeicomputer verzeichnet, und die Fragerei 
begann von vorne. Um mich redseliger zu machen, wurden 
dem Trinkwasser Chemikalien beigesetzt. Die Drogen hatten 
ihre Wirkung, und ich weiß nicht mehr, wie viel ich von der 
Wahrheit verriet. Ich erinnere mich nur an die grelle Lampe 
der Verhörzelle und die Schläge, die mich trafen, wenn ich 
zu lange schwieg. Dann entschieden sie wohl, dass ich ein 
härteres Kaliber sei, und überführten mich in die Verliese der 
Guardia Civil. Mir war klar, dass ich jetzt ausgespielt hatte. 
Halb und halb erwartete ich, dass sie mich zum Auftakt 
nötigen würden, aber die Schergen hielten sich an die 
gesetzliche Vorschrift. Ich musste die Kleider ablegen, 
wurde kalt abgeduscht und in den gestreiften Drillich der 
Strafgefangenen gesteckt. Sie nahmen mir Fingerabdrücke 
ab, schossen ein Fahndungsfoto und setzten mir eine Spritze, 
der Himmel weiß, was sie enthielt. Dann begann das Verhör 
von neuem. Name, Adresse, Geburtsdatum und Grund des 
Aufenthaltes in Spanien. Nach zwei Wochen verstand ich 
den Sinn der Fragen und konnte gebrochen antworten. 
Manchmal bekam ich etwas Wasser zu trinken oder ein 
Bocadillo mit Käse. Dann wurde ich wieder in Dunkelhaft 
gelegt. 
Schließlich kam der Tag der Gerichtsverhandlung. 
Sie riefen mich unter meinem falschen Namen auf, und ich 
hatte den Eindruck, dass die Lügen ihre Wirkung gezeigt 
hatten. In einem Schnellverfahren wurde ich abgeurteilt. Der 
Verteidiger händigte mir eine Kopie des Urteils aus, aber ich 
verstand kein Wort von dem, was mir vorgeworfen wurde. 
Sie sperrten mich wieder in Dunkelhaft. Immerhin wurde ich 
jetzt regelmäßig mit Nahrung versorgt und kam wieder etwas 
zu Kräften. Dann wurde ich in ein Obdachlosenasyl verlegt, 
das mir nach den Tagen und Nächten im Knast wie ein 
Luxushotel vorkam. Vor dem Eingang der Herberge standen 
Wachen, und es schien unmöglich, das Gebäude zu 
verlassen. Es gab jeden Tag einfache Mahlzeiten, und den 
Gesprächen der anderen Obdachlosen entnahm ich, dass 
nicht mit Besserung zu rechnen war. Ich schlief in schäbigen 
Betten, ließ mich nachts von den Wanzen beißen und 
tagsüber von den Mücken zerstechen und wartete auf eine 
Gelegenheit zur Flucht.
Die Chance kam früher, als ich damit gerechnet hatte. 
Eines Tages nahm mich ein Wärter beiseite und teilte mir 
mit, es sei Weihnachten. Er erlaubte mir, für zwei Stunden 
das Hotel zu verlassen und mir die Beine zu vertreten. Ich 
irrte durch die Tunnel und Straßen und kam irgendwann zum 
zentralen Platz der Stadt. Eine Kirche bot meinen Schritten 
Halt; ich reihte mich in die Schlange der Gläubigen ein und 
wartete darauf, dass etwas geschah. Nach einer Weile kam 
der Pfarrer eiligen Schrittes auf mich zu. Hastig erklärte er 
mir, ich könne hier nicht bleiben, steckte mir heimlich eine 
Tüte mit Keksen und einer Flasche Limonade zu und 
empfahl mir, das Heil in der Flucht zu suchen. Ich war 
verzweifelt. Die Menschen sprachen in einer schwer 
verständlichen Sprache, ich hatte keine Freunde, wusste 
nicht, wo ich war und wie ich das Tunnelsystem verlassen 
konnte. Dann rettete mich ein Zufall. Ein kleines Mädchen 
sprach mich an und erklärte, ich könne durch den 
Notausgang eines Einkaufszentrums an die Erdoberfläche 
zurückkehren. Ich merkte mir die Wegbeschreibung, schlich 
mich an dem Sicherheitspersonal eines riesigen 
Supermarktes vorbei zum Belüftungssystem und kletterte 
durch den Notausstieg zurück an die Erdoberfläche. Dann 
schleppte ich mich in den Schutz eines nahe gelegenen 
Wäldchens und brach erschöpft zusammen.
Ich kam wieder zu mir, als der kalte Wind durch das 
Gehölz pfiff und die grauen Wolken einen Regenguss 
ankündigten. Den Tag über blieb ich in meinem Versteck 
und wagte es erst gegen Abend, zu der Kaserne 
zurückzukehren, um in Erfahrung zu bringen, was von 
meiner Ausrüstung noch übrig war. Das Fahrrad hatte die 
Polizei mitgenommen, aber die Tasche mit dem Geld und 
den Landkarten hatten sie übersehen. Der Schlafsack war 
nicht mehr zu gebrauchen, sie hatten ihn zerrissen und die 
Daunen in der Landschaft verstreut. Ich schnappte mir die 
Tasche und suchte dann eiligst das Weite. Im Schutze einer 
nahe gelegenen Scheune zählte ich das Geld und stellte zu 
meiner Verblüffung fest, dass nichts fehlte. Jetzt kam es nur 
darauf an, im Schutze der Dunkelheit bis zum Meer 
vorzudringen und einen Schiffer zu finden, der das Risiko 
einer Überfahrt nach Marokko auf sich nahm. 
Ich schlief tagsüber in verlassenen Gehöften und 
wagte mich im Schutze der Dunkelheit auf die Landstraßen, 
orientierte mich an verrosteten Wegweisern und versuchte 
auch dem Sternenhimmel eine Lagebestimmung 
abzugewinnen. Ich muss mehr Glück als Verstand gehabt 
haben, dass ich sicheren Fußes durch die Minenfelder lief 
und keiner Streife mehr begegnete. Der Erfolg stimmte mich 
übermütig; ich wähnte mich schon in Sicherheit und glaubte, 
keine Macht der Erde könne meine Fahrt nach Marokko 
mehr verhindern. Es mochten nur hundert Kilometer bis zum 
Meer sein, aber ohne das Fahrrad kam ich nur langsam 
voran. Ich musste stets nach Trinkwasser Ausschau halten 
und mir tagsüber einen Pennplatz suchen. Nahrung gab es 
genügend, denn die Hügel und Täler waren von 
überwucherten Zitronen- und Orangenplantagen bedeckt, 
von deren Früchte ich mich ernährte. Die Orangen 
schmeckten bitter und waren voller Kerne, aber es war 
besser als der Hunger, der mich so lange gequält hatte. 
Manchmal glaubte ich die Orientierung zu verlieren, aber 
dann fand ich wieder eine Trümmerstadt, die auf der Karte 
verzeichnet war und konnte meinen Weg fortsetzen.
So mochten vier Wochen vergangen sein, bis ich 
schließlich das Ziel meiner Träume erreichte und sich das 
blaue Glitzern der Wellen vor meinen Augen ausbreitete. 
Das Meer schien wie eine Erlösung das Ende meiner Irrfahrt 
anzudeuten und ließ mein gebeuteltes Herz höher schlagen. 
Ich warf die Tasche mit dem Geld in die Luft, fing sie 
wieder auf und rannte dann bei hellichtem Tag bis zum Ufer, 
um auf dem heißen Sand einen Freudentanz aufzuführen. 
Dann erkundete ich die Umgebung. Zwanzig Kilometer 
weiter gab es einen kleinen Hafen, und es dümpelten sogar 
ein Dutzend Fischerboote auf den Wellen. Aber weit und 
breit war kein Schiffer in Sicht. Ich wartete bis zum Abend 
und legte mich dann auf der Kaimauer schlafen. Mit mehr 
Glück als Verstand entging ich einer weiteren Verhaftung 
und begegnete zwei Tage später einem bärtigen Skipper, der 
sein Boot startklar machte. Ich verstand soviel, dass er die 
Fanggründe überwachte und auf eigene Gefahr die Bunker 
der nahe gelegenen Stadt verlassen hatte, um einen Fang 
einzuholen. Ich versuchte ihm begreiflich zu machen, dass 
man durchaus draußen überleben konnte, aber er lachte mich 
aus und verwies auf die staatlichen Pressemeldungen, die das 
Überleben auf der Erdoberfläche als unmöglich erklärten. Er 
gehe nur einmal im Jahr auf See, und was sonst draußen 
geschah, sei nicht sein Problem, es war Krieg und er sei froh, 
wenn er unbescholten vom Fang zurückkehren könne und 
die Fische beim Meeresbiologischen Institut abladen könne. 
Erst weigerte er sich, mich mitzunehmen, aber als ich mit 
einem Bündel Geldscheinen winkte, erklärte er sich bereit, 
mich in Ceuta abzusetzen und bei den Behörden kein Wort 
über meine Flucht zu verlieren. 
Er warf den Motor an, und das verwitterte Boot setzte 
sich in Bewegung, tuckerte langsam aus dem Hafen und 
zerteilte die Wellen. Mir wurde übel von der Schaukelei und 
dem scharfen Wind, und ich kauerte mich neben einer Rolle 
Tau auf die Planken und betete, dass kein Sturm aufkommen 
möge. Die Bitte wurde erhört, und obwohl das Schiff von 
den Wogen ordentlich durchgebeutelt wurde und ich mehr 
als einmal den Magen ausleerte, erreichten wir zwei Tage 
später das Festland. Ich steckte dem Fischer zweihundert 
Euros zu und sah sein Boot in der Ferne verschwinden. Die 
Zikaden zirpten und voller Euphorie wurde mir bewusst, 
dass ich mein Ziel erreicht hatte. Vielleicht wäre es der 
schönste Tag meines Lebens geworden: In Sicherheit vor der 
Polizei, mit einem Batzen Geld in der Tasche und glücklich 
auf dem geheimnisvollen schwarzen Kontinent gelandet. 
Doch Afrika entpuppte sich als verhängnisvoller 
Wendepunkt. Eben sah ich, wie eine Gruppe junger Leute 
vom anderen Ende des Kais auf mich zuschlenderte und 
dachte noch, vielleicht ist der Kontaktmann dabei, da wurde 
ich von einem grausamen Husten durchschüttelt. Ich hielt 
mir die Hand vor den Mund, und als ich sie wieder senkte, 
sah ich, dass die Handfläche voller Blut war. 




 ACHTES KAPITEL



Nachdem ich meine Wunden ausgewaschen hatte und 
die schmerzenden Stellen mit kühlender Salbe bedeckt hatte, 
rekapitulierte ich die nächsten Schritte. Am gescheitesten 
schien es mir, eine Flucht nach vorne zu wagen und den 
Polizeirat aufzusuchen. Ich legte die Dienstuniform an, nahm 
Toto an die Leine und machte mich auf den Weg ins 
Präsidium. Der Hund spürte meine Unruhe und zeigte 
Anzeichen von Aggression. Ich parkte den Wagen in der 
Tiefgarage und nahm den Aufzug in die Chefetage. Die 
Kollegen machten ihre Witze, als sie mich kommen sahen, 
ließen mich jedoch gewähren, als ich, den Hund im 
Schlepptau, das Büro von Polizeirat Ehlert betrat. Zu meiner 
Überraschung war der Polizeirat nicht im Geringsten 
erstaunt, als er mich kommen sah, und ignorierte Toto, 
obwohl es verboten war, Polizeihunde in die Büros 
mitzunehmen. Er lachte sogar recht herzlich, versuchte einen 
Scherz: „Tag, Müller, waren Sie auf der Grillparty?“
Ich war über seine freundliche Laune verwirrt, hatte 
damit gerechnet, aus dem Dienst entlassen zu werden oder 
ins Kreuzverhör zu kommen. Insgeheim hatte ich gehofft, 
Toto als Schutzschild benutzen zu können, aber der 
Polizeirat tat, als sei die Welt völlig in Ordnung. In 
säuselndem Ton erteilte er mir einen Auftrag. Er wisse 
bereits, dass Timo Lechner flüchtig sei und die Megalopolis 
verlassen habe; die Medien hätten den Fall mit Interesse 
verfolgt und seien anscheinend härter am Ball als seine 
eigenen Beamten. Er habe sich dazu entschlossen, mit der 
Presse zu kooperieren, und da die öffentliche Meinung dahin 
tendiere, Lechner um jeden Preis hinter Schloss und Riegel 
zu bringen, wolle er gute Miene zum bösen Spiel machen 
und mich den Fall weiter bearbeiten lassen. Allerdings solle 
ich mir darüber im Klaren sein, dass dies mein letzter 
Auftrag sei und ich mich anschließend einer Reedukation 
unterziehen müsse. „Unter uns gesagt, Müller, es wäre das 
Beste, wenn Sie umgehend Ihre Wohnung auflösen und sich 
auf ein unrühmliches Ende Ihrer Karriere vorbereiten. Den 
Hund lassen Sie einschläfern, oder Sie nehmen ihn mit. Ich 
lasse Ihnen einen Passierschein ausstellen, falls Sie 
unterwegs in Schwierigkeiten kommen sollten. Ich verlange 
nicht von Ihnen, dass Sie sich unnötig der Strahlung 
aussetzen, aber Sie sollten Lechner schnappen, bevor er 
weiteren Unfug anrichtet. Wir haben ihn über Satellit 
gesichtet, und es scheint, als sei er nach Süden unterwegs. 
Sie haben noch 24 Stunden Zeit, um Ihre Sachen in Ordnung 
zu bringen, dann nehmen Sie die Verfolgung auf.“
Ich nickte und bedankte mich für die 
Rücksichtnahme. Im Stillen wunderte ich mich über so viel 
Freundlichkeit, doch meine Erleichterung dauerte nicht 
lange. Die Kollegen feixten. Ich verstand nicht, was hier vor 
sich ging, doch Arenz half mir auf die Sprünge. „Sieh mal, 
Müller, du hast dich so lächerlich gemacht, dass der Fall die 
halbe Nation erheitert. In den Nachrichten bringen sie alle 
zwei Stunden etwas über Lechner und dich, ich empfehle dir, 
die Berichterstattung erst gar nicht mitzuverfolgen. An jeder 
Straßenecke werden sie über dich lachen.“
Ich schenkte seinen Unkenrufen keinen rechten 
Glauben, änderte jedoch meine Meinung, als ich auf der 
Heimfahrt zweimal von Rasern geschnitten wurde und ich 
sah, wie die Leute mit den Fingern auf mich zeigten. Als 
Polizeibeamter war ich es gewohnt, eine Zielscheibe 
unbegründeter Aggression zu sein, aber als ich zum 
hundertsten Mal ausgelacht worden war, freute ich mich fast 
schon darüber, die Megalopolis verlassen zu können. Ich 
kam zurück nach Hause, musste erst einmal zwei 
Fernsehteams mühselig ignorieren und kämpfte mich bis zu 
meinem Appartement vor, wo ich Zeuge eines 
ungewöhnlichen Schauspiels wurde. Eine Horde von 
Neugierigen, Nachbarn, Feministinnen und Reportern 
drängte sich in meiner Wohnung. Mitten im Wohnzimmer 
stand ein Gerichtsvollzieher und versteigerte das 
Wohnungsinventar. Die Kameramänner hatten mich voll im 
Bild, als ich versuchte, meine Rechte zu verteidigen und zu 
retten, was zu retten war. Als ich dann sah, wie die CD-
ROM mit Lechners Programm den Besitzer wechselte und in 
der Tasche einer aufgedonnerten Person verschwand, gab ich 
auf. Ich zerrte Toto hinter mir her, der wild bellte, setzte 
mich in den Streifenwagen und verließ die Stadt. Der 
Passierschein war mein Ticket zur Hölle, was brauchte ich 
mehr? Auf allen Fernsehbildschirmen flimmerte mein Bild, 
jetzt konnte ich abtreten als Lachnummer der Nation.
An der Grenze zur Megalopolis stand eine Streife, 
und ich parkte den Wagen auf dem Randstreifen. Es war 
Seltz, der auf mich gewartet hatte. Wie er es schaffte, 
immerfort zu grinsen, war mir ein Rätsel. Ich bat ihn um eine 
Schachtel Zigaretten, und wir rauchten schweigend eine 
Kippe nach der anderen. Dann zeigte ich ihm den 
Passierschein. Seltz schüttelte den Kopf. „Der Schein ist eine 
Farce. Du musst Lechner unbedingt vor der Grenze 
abfangen, sonst bist du erledigt. Weißt du, was es heißt, mit 
so einem Papier in Europa unterwegs zu sein? Ich sag es 
nicht gerne, aber sie werden dich in den Arsch ficken, dass 
du dir wünschen wirst, deine Mutter hätte dich nie geboren. 
Schnapp ihn dir im Sektor D, sonst bist du erledigt. Und 
vermeide es um Himmels willen, zu früh zur Erdoberfläche 
vorzudringen. Die Strahlung ist absolut tödlich.“
Ich dankte Seltz für den Hinweis, und er steckte mir 
noch eine Schachtel Zigarren zu. „Falls du deinen toten 
Punkt erreichst, rauch eine von denen. Ich sage dir, die 
Stumpen wirken Wunder.“
Er sah mir nach, als ich durch den Ferntunnel 
verschwand, und ich war mir nicht sicher, ob ich ihn je 
wieder sehen würde. Wäre ich kein Polizist, so hätte ich 
mich wahrscheinlich klammheimlich ins Ausland abgesetzt. 
Ich hatte meine Papiere dabei und eine wertvolle 
Kreditkarte, und es wäre ein Kinderspiel gewesen, das Konto 
zu plündern und auf Nimmerwiedersehen zu verschwinden. 
Aber ich war ein Bulle, und ich hatte meine Prinzipien. Ich 
sah es als meine Pflicht an, dem Staat zu dienen, und wenn 
ich in die Reedukation musste, so würde ich dieses Schicksal 
auf mich nehmen. 
Die Straße nahm kein Ende, und ich verfiel in den 
monotonen Rhythmus der Fernfahrer. Der Weg war deutlich 
ausgeschildert, lediglich die Straßensperren hinderten mich 
von Zeit zu Zeit an der Weiterfahrt. Die Soldaten lachten 
sich scheckig, als sie mich kommen sahen. „Da ist der 
Depp“, hörte ich sie tuscheln. „Lass ihn ruhig weiterfahren, 
der kommt sowieso nie mehr zurück.“
Ich fuhr weiter bis zur Goldenen Bremm und 
entschied mich, eine längere Ruhepause einzulegen. Ich 
mietete ein Zimmer im Motel und schloss meinen Laptop 
ans Hypernet an. Mit Hilfe des Navigationssystems konnte 
ich die Satellitenbilder auswerten. Lechner war ein schlauer 
Fuchs, er bewegte sich meist bei Nacht oder in der 
Dämmerung. Auf den Fotos konnte man ihn kaum erkennen, 
es waren nur ein oder zwei deutliche Bilder dabei. Zu 
meinem Glück kam er mit dem Fahrrad nur langsam 
vorwärts. Am einfachsten schien es mir, ihn an der Grenze 
abzufangen. Er musste zwangsläufig dort vorbeikommen, 
und mir konnte es nur recht sein, wenn ich eine Ruhepause 
einlegen konnte. Mein Körper schmerzte noch immer von 
der Folterung im Alten Revier, und mein seelisches Befinden 
war keinen Deut besser. Ich verkroch mich in meinem 
Hotelzimmer und starrte den ganzen Tag nur auf den 
Computerbildschirm, um Lechners Spuren zu verfolgen. 
Wenn es mir zu langweilig wurde, knipste ich den Fernseher 
an. Im Programm erschienen nur die üblichen 
Propagandaserien, und alle zwei Stunden erschien eine kurze 
Story über mich in den Nachrichten. Ich wechselte dann 
schnell den Kanal, da ich mein eigenes Gesicht auf dem 
Bildschirm nicht ertragen konnte. Ich tröstete mich damit, 
daß die intelligenteren Zuschauer die Lügenmärchen der 
kommerziellen Sender durchschauen mussten und sicher der 
eine oder andere Bekannte von früher noch auf meiner Seite 
stand. Manchmal musste ich auch an Schwester Bianca 
denken, und ich fragte mich, ob es ihr wohl gelungen sein 
mochte, eines meiner Bilder zu ersteigern. Insgeheim 
beneidete ich Lechner um seine Liebschaft, und ich 
spekulierte darauf, ihm die Frau auszuspannen. Mir war klar, 
dass er sich bei seiner Flucht grausam verkalkuliert hatte. 
Die Strahlung an der Erdoberfläche war absolut tödlich, und 
wenngleich man einige Wochen draußen überleben konnte, 
folgte nach ein bis zwei Monaten unweigerlich die 
Krebserkrankung. 
Am vierten Tag meiner Verfolgungsfahrt sichtete ich 
Lechner in der Gegend von Karlsruhe. Er schien gut in Form 
zu sein, denn jeden Tag legte er zwischen hundert und 
hundertfünfzig Kilometer zurück, und das bei widrigen 
Witterungsverhältnissen. Eis, Schnee und Hunger mussten 
ihm stark zusetzen, und dennoch gab er nicht auf. Langsam 
wunderte ich mich, wie er das durchhielt, und nach all der 
Zeit empfand ich fast schon ein wenig Sympathie für den 
Flüchtigen. Ich musste mich zwingen, diesen Gedanken zu 
unterdrücken. Wenn ich Lechner endlich schnappte und im 
Präsidium ablieferte, hatte ich noch eine Chance, meinen 
ehemals guten Ruf zu retten. Allein die Presse konnte mir 
noch einen Strich durch die Rechnung machen, denn wenn 
die Berichterstattung über meine Ermittlungen kein Ende 
nahm, musste ich für immer davon Abstand nehmen, im 
Streifendienst zu arbeiten.
So vergingen die Tage, und da Lechner die Grenze 
noch immer nicht erreicht hatte und ich mir irgendwie die 
Zeit vertreiben musste, loggte ich mich zwischenzeitlich 
wieder ins Hypernet ein. Ich fand heraus, dass Lechners 
Computerprogramm – ein genial konzipierter Computervirus 
– inzwischen aktiviert worden war, wenngleich das 
Feministische Kampfkorps nichts davon ahnte. Sie hatten 
lediglich aus Neugier die CD-ROM erstanden und nichts 
ahnend auf die erstbeste Festplatte überspielt, ohne zu 
wissen, worum es sich handelte. Der Virus lauerte im 
Hypernet, und niemand konnte erahnen, wann das teuflische 
Programm aktiv würde. Es war Timo Lechners Lebenswerk. 
Ich konnte es gut verstehen, dass er seine ganze Energie auf 
das zerstörerische Programm gerichtet hatte, nachdem man 
ihm die Karriere systematisch verbaut hatte. Vielleicht war 
es das, was ihn auf seiner Flucht antrieb: Er wusste genau, 
dass irgendwo im Netz eine digitale Zeitbombe 
schlummerte, deren Wirkungsweise er allein erahnen konnte. 
Am Stichtag, wenn das Programm aktiv würde, wäre er der 
Einzige, der das Programm beenden könnte. Womöglich 
hatten die Programmierer den schädlichen Computervirus 
noch nicht einmal entdeckt.
Dann kam der Tag, an dem Timo Lechner sich der 
Grenze näherte, und ich traf die letzten vorbereitenden 
Maßnahmen zur Verhaftung. Ich meldete den Sachverhalt an 
das Präsidium daheim, und Ehlert versprach mir, den 
Bundesgrenzschutz zu informieren, damit sie mir nicht 
dazwischenpfuschten. Ich packte meine Siebensachen ins 
Auto, meldete mich im Motel ab und nahm den 
nächstgelegenen Lastenaufzug zur Erdoberfläche. Die 
Straßen waren frei, und ich kam zügig voran. Nach meinen 
Berechnungen musste Lechner früher oder später auf der 
Bundesstraße aufkreuzen, denn es war der einzige Weg, der 
nicht vermint war, und ich konnte mir schwerlich vorstellen, 
dass er sich querfeldein durch die Stoppelfelder schlagen 
würde. Aber das Glück war nicht auf meiner Seite. Noch 
bevor ich einen geeigneten Beobachtungsposten beziehen 
konnte, ereignete sich ein folgenschweres Malheur. 
Irgendwer musste an meinem Auto herumgespielt haben, 
denn es war zu wenig Luft in den Reifen. Ich bemerkte das 
leider erst, als ich eine scharfe Kurve nahm und das 
Fahrzeug ins Schleudern kam. Der Wagen schlitterte über 
den Randstreifen, wälzte zwei Baken nieder und kippte dann 
auf die Seite, um leise tuckernd liegen zu bleiben. Ich 
schaltete den Motor aus und krabbelte durch die Hecktür auf 
die Straße. Das Auto war reif für die Halde. Die Karosserie 
war verbeult, ein Spiegel abgerissen, die Windschutzscheibe 
hatte einen tiefen Sprung. Ich war völlig durcheinander, und 
in der Verwirrung meldete ich den Unfall auf dem 
nächstgelegenen Revier. Es dauerte nur zehn Minuten, dann 
kam der Abschleppwagen. Zwei Streifenbeamte stießen 
hinzu. Sie lachten, als sie mich sahen, und teilten mir mit, es 
seien schon Wetten abgeschlossen, welche Dummheit ich als 
Nächstes anstellen würde. Womöglich war es jemand aus 
ihren eigenen Reihen, der die Luft aus den Reifen gelassen 
hatte. Der Pannenhelfer lud das schrottreife Auto auf den 
Laster, und die beiden Polizisten eskortierten mich auf die 
Wache. Ich musste den Unfall zu Protokoll geben, und die 
Formalitäten zogen sich endlos in die Länge. Schließlich 
kam ich noch ins Krankenhaus, wurde geröntgt und mit einer 
Halskrause versehen. Ein übliches Schleudertrauma, 
versicherte man mir; ich solle mir keine Sorgen machen, und 
das Auto sei zwar gehörig verbeult, aber noch fahrbereit. 
Man werde ein Auge zudrücken. Ich wurde zurückgebracht 
in das Motel und bekam eine Zwangspause verordnet. Mir 
war nicht ganz klar, ob das Sabotage war oder zu meinem 
Schutz diente. Denn in der Zwischenzeit hatte sich Lechner 
längst aus dem Staube gemacht und war über die Grenze in 
den Sektor F entwichen.
Ich blieb drei weitere Tage in dem Motel, aber die 
Langeweile quälte mich schließlich so sehr, dass ich alle 
Warnungen in den Wind schlug und meine Fahrt fortsetzte. 
Ich hatte keine Ahnung von dem, was mich an der Grenze 
erwartete. Zwölf Grenzer umringten mein Auto, zerrten mich 
vom Steuer weg und nahmen mich ins Kreuzverhör. Ich 
verstand nur wenig, verwies auf meinen internationalen 
Passierschein und beteuerte, dass ich zwar Polizist sei, aber 
lediglich eine Stelle bei der Verkehrspolizei innehabe und 
dass der Grund meiner Reise ganz normaler Tourismus sei. 
Die Grenzer brachen in schallendes Gelächter aus. 
„Tourismus“, höhnte einer, der offensichtlich der Chef der 
Bande war, „wir werden dir jetzt zeigen, was man bei uns 
mit Touristen macht.“ 
Sie zogen Toto, der wütend kläffte, an seinem 
Halsband aus dem Auto, und dann ging alles sehr schnell. 
Der Grenzer entsicherte seine Pistole, schob die Waffe Toto 
ins Maul und drückte ab. Das Blut spritzte auf den Boden; 
Toto jaulte ein letztes Mal auf, dann war er tot. Ich konnte es 
nicht fassen. Ohnmächtig vor Wut griff ich nach meiner 
Dienstwaffe, aber ich hatte keine Chance. Gemeinsam fielen 
die Grenzschutzbeamten über mich her, und ich konnte von 
Glück reden, dass mir nicht das Gleiche widerfuhr wie 
meinem geliebten Hund. Sie legten mir Handschellen an, 
und dann holte der Chef zu einem rechten Haken aus, der 
mich in das Reich der Träume beförderte. Ich kam erst 
wieder zu mir, als sie mich auf der Wache ins Kreuzverhör 
nahmen. Es schien mir am Vernünftigsten, mit der Wahrheit 
nicht länger hinter dem Berg zu halten, und ich gab zu, einen 
flüchtigen Verbrecher zu verfolgen. Ich sah dem Grenzer an, 
dass er wohl im Bilde war über Timo Lechners Irrfahrt durch 
Europa, aber er ließ kein Wort darüber fallen. Stattdessen 
kassierte er alle meine Papiere ein und kommentierte dieses 
Vorgehen mit den Worten: „Mein Glückstag, ich wollte 
schon immer einen deutschen Pass besitzen.“ Sie warfen 
mich in ein dunkles Loch, und ich konnte froh sein, dass sie 
mir noch eine Schachtel Zigaretten übrig ließen und mich 
regelmäßig mit Nahrung versorgten. Ich begriff nicht, wie 
Timo Lechner der Verhaftung entgangen war, aber mir kam 
der vage Verdacht auf, dass sie ihre Pläne mit ihm hatten und 
mich zunächst daran hindern wollten, meinen Auftrag zu 
erfüllen.
Ich saß vierzehn Tage ein, dann führten sie mich zu 
meinem Auto und empfahlen mir, mich nie wieder blicken 
zu lassen. Ich weigerte mich zu fahren, da die Beamten den 
Passierschein und meine Papiere einbehalten hatten. Die 
Grenzer lachten und sagten, den Passierschein könnte ich 
mir sonst wohin stecken. Aber ich blieb hartnäckig und 
erreichte, dass mir mein Reisepass wieder ausgehändigt 
wurde. Jeder hätte an meiner Stelle aufgegeben, doch mich 
ritt der Teufel und ich setzte die Fahrt fort. Ich kam nur 
langsam voran, da der Überlandtunnel stark befahren war 
und alle zwanzig Kilometer eine Kontrolle stattfand. Ich gab 
es rasch auf, mit den Streifenbeamten zu diskutieren; die 
übliche Vorgehensweise bestand darin, dass ich meinen Pass 
vorwies, den Kommentar „oui, der Depp“ entgegennahm 
und anschließend eine Tracht Prügel kassierte, die sich 
gewaschen hatte. Es musste ihnen Spaß machen, mit mir zu 
spielen, denn sie ließen mir das Auto und erlaubten mir 
anschließend, weiter zu fahren. Wahrscheinlich war es für 
jeden eine Gelegenheit, sich einmal abzureagieren, und da 
das Auto ohnehin schrottreif war, reizte es niemanden, das 
Fahrzeug zu konfiszieren. Ich weiß nicht, wie oft ich ins 
Verhör kam, beteuerte, dass ich keine Drogen mitführte und 
meine Dienstwaffe längst beschlagnahmt worden war. Sie 
hetzten mich durch das halbe Land, und allein meiner 
langjährigen Diensterfahrung war es zu verdanken, dass ich 
die Nerven behielt und nicht zur Erdoberfläche flüchtete. Ich 
hatte mich in den Fall verbissen, und ich dachte nicht daran, 
mich unnötig der Strahlung auszusetzen. Prügel konnte ich 
ertragen, aber gegen den Krebs durch radioaktiven Fallout 
war kein Kraut gewachsen. 
Tage später erreichte ich Marseille, und ich 
beschloss, meine Taktik zu ändern und Kontakte zur 
kriminellen Szene zu knüpfen. Ich vermutete, dass Lechner 
nach Spanien ausgewichen war und zum Rifgebirge 
unterwegs war. Alles deutete darauf hin, dass es sich um 
einen größeren Drogentransfer handelte. Ich verzichtete 
dankend darauf, auch noch die Kollegen von der spanischen 
Polizei kennen zu lernen und entschied mich dazu, einige 
Tage in Marseille zu verbringen. Die Stadt war ebenso stark 
untertunnelt wie die Megalopolis, aber im Unterschied zur 
Heimat gab es hier einen großen Hafen, der ein 
Umschlagplatz für zwielichtige Geschäfte aller Art war. Ich 
erkundigte mich bei den Taxifahrern nach einer Unterkunft 
und wurde an ein schmutziges Etablissement verwiesen. Mir 
war es gleich, solange ich mich auf einer Matratze 
ausstrecken konnte und in Sicherheit war vor weiteren 
Tiefschlägen durch die ortsansässige Polizei. Nebenan 
wohnte ein Callgirl, und ich hörte sie jede Nacht stöhnen, 
während die Freier vor der Tür Schlange standen. 
Anscheinend wurde Sexualität in diesem Land anders 
gehandhabt als daheim. Ich zog vorsichtige Erkundigungen 
ein, wie eine Überfahrt nach Nordafrika am besten zu 
bewerkstelligen sei. Es verkehrte eine reguläre Fähre nach 
Tanger, aber der Preis war horrend. Zu meinem Unglück 
knackten mir einige Halbwüchsige auch noch das Auto und 
stahlen den Rest von meiner Ausrüstung. Jetzt hatte ich nur 
noch meine Papiere und die Scheckkarte, die meine letzte 
Rettung war. Ich plünderte die Bankautomaten und ging 
dann einkaufen im Araberviertel. Viel brauchte ich nicht, 
aber auf eine Hose zum Wechseln legte ich schon Wert, 
schließlich wollte ich nicht wie ein Gammler wirken. Die 
Araber von Marseille waren über meine Pläne schon 
informiert, denn eines Tages pfiff mich ein hagerer 
Marokkaner in eine dunkle Hausecke und bot mir falsche 
Papiere zum Kauf an. Es war ein französischer Pass, der auf 
den Namen Jean-Pierre Maurel lautete und mit einem Foto 
von mir vervollständigt werden sollte. Ich zögerte zunächst, 
doch er überzeugte mich davon, dass ich mit einem 
deutschen Pass in Marokko verloren sei und machte mir das 
Angebot schmackhaft, indem er eine uralte Luger zu dem 
Handel beisteuerte. Als ich die Waffe sah, stieg ich ein. Er 
händigte mir die Pistole aus, und ich verschraubte sie hinter 
dem Armaturenbrett meines Wagens. Den Pass sollte ich in 
zwei Tagen ausgehändigt bekommen. Ein Batzen Scheine 
wechselte den Besitzer, und um das Geschäft hieb- und 
stichfest zu machen, lud mich der Marokkaner noch zu 
einem traditionellen Thé à la Menthe ein. Ich vermute, dass 
er irgendeine mir unbekannte Droge in den Tee mischte, 
denn die nächsten zwei Tage wurde ich von lebhaften 
Halluzinationen heimgesucht, die meine Weiterfahrt stark in 
Frage stellten. Dazu kam, dass die Nutte, bei der ich mich 
einquartiert hatte, offenbar genug von meinem 
absonderlichen Verhalten hatte und kurzerhand die Polizei 
herbeizitierte, die mich mitten in der Nacht auf die Straße 
setzte, nicht ohne mich zuvor noch um tausend Euros zu 
erleichtern. Zitternd vor Kälte verbrachte ich eine letzte 
Nacht in meinem Wagen, den ich am Alten Hafen geparkt 
hatte. Ein Haufen Penner strolchte bis zum frühen Morgen 
um mein Auto herum, aber niemand wagte es, mir noch den 
Rest meiner Ersparnisse abzunehmen. So war ich froh, als 
der Marokkaner mir am nächsten Tag die Papiere 
aushändigte und mir ein Fährticket verschacherte, das in 
zwei Tagen gültig wurde. Ich versuchte weitere 
Informationen aus ihm herauszupressen, aber er wich meinen 
Fragen aus. Einsilbig erklärte er, es gebe viele Dinge, die ich 
unbedingt wissen müsse, aber er sehe sich nicht in der Lage, 
sie mir mitzuteilen, da er um seine eigene Existenz bange. Er 
beabsichtige im Sektor F zu bleiben und seine Lehre 
abzuschließen, und wenn er seine Gastgeber verrate, bliebe 
für ihn nur die Rückkehr nach Marokko offen. Das bedeute 
aber mindestens zwei Jahre Knast. Ich ließ fünfe gerade sein 
und monierte nicht einmal den primitiv gefälschten Pass, der 
sicher keinen Polizeibeamten überzeugen würde. 
Gemeinsam tauschten wir bei Nacht und Nebel die 
Nummernschilder an meinem Auto aus, und als ich mich 
schließlich einschiffte, wechselte noch ein Bestechungsgeld 
den Besitzer, damit die Zöllner ein Auge zudrückten. Schon 
hier im Sektor F waren die Kontrollen streng: Überall Polizei 
und Grenzschutz, Drogenhunde und übereifrige Zöllner, die 
jedes Auto genau unter die Lupe nahmen. Lediglich meinem 
marokkanischen Freund verdankte ich, dass sie die Luger 
unter dem Armaturenbrett nicht entdeckten. Schließlich fuhr 
das Schiff seine Laderampe ein, und bei starkem Wellengang 
und heftigem Schlingern begann die Fahrt über das 
Mittelmeer.
An Bord waren hauptsächlich marokkanische 
Händler, die mit Sack und Pack in die Heimat 
zurückkehrten. Sie hatten sich reichlich eingedeckt mit 
Konsumgütern aller Art, vom Holofernseher bis zum 
Hochleistungsrechner. Wahrscheinlich würden sie zwei 
Wochen später die Fahrt in umgekehrter Richtung antreten, 
diesmal üppig bepackt mit Teppichen, Lederwaren und 
Schmiedeerzeugnissen. Anscheinend ließ sich von Tausch- 
und Schmuggelgeschäften gut und gerne eine Existenz 
bestreiten, und wenn ein deutscher Polizist auftauchte, der 
seine Nase in Dinge steckte, die ihn nichts angingen, so kam 
den Arabern das höchst gelegen. Zu meinem Glück ahnte ich 
nichts von den düsteren Plänen, in die ich verstrickt war, und 
genoss eine ungestörte Überfahrt, wenngleich der 
Wellengang mir leicht auf den Magen schlug. Ich hatte mir 
ein dunkles Eckchen hinter dem Treppenaufgang zum 
Achterdeck ausgesucht, und niemand störte meine Ruhe, als 
ich den Schlafsack ausrollte und in unruhige Träume 
versank. Das Schiff brauchte zwei volle Tage, bis es in 
Tanger eintraf, aber ich war so erschöpft von den Torturen 
meiner Verfolgungsjagd, dass ich von meiner Umgebung 
nichts wahrnahm, in lähmende Müdigkeit versank, bis mich 
ein marokkanischer Händler auf unsanfte Weise aus dem 
Schlummer riss. Er meinte es gut mit mir und gab mir zu 
verstehen, ich solle kein deutsches Wort verlauten lassen, 
wenn mich die marokkanische Polizei kontrolliere, denn 
sonst führe der Weg unweigerlich in ein abgelegenes 
Strafgefangenenlager im Süden Marokkos. Er überreichte 
mir die Visitenkarte eines Teppichhändlers in Meknes und 
erklärte, wenn ich irgendwelche Probleme hätte oder alleine 
nicht mehr weiterkäme, solle ich mich ruhig an den Händler 
wenden, es sei ein Cousin von ihm, der ausgezeichnete 
Verbindungen hätte. Ich bedankte mich ausgiebig und 
hastete dann in den Laderaum, gerade noch rechtzeitig, um 
das Auto vom Schiff zu fahren.
Nach den strengen Kontrollen im Sektor F wunderte 
ich mich über die Nachlässigkeit der marokkanischen 
Zöllner. Niemand beachtete mich, als ich mit dem Auto 
durch das verkommene Hafenviertel fuhr und schließlich vor 
einem Hotel am Busbahnhof parkte. Doch kaum war ich 
ausgestiegen, umringte mich eine Horde Kinder, die einen 
Dirham verlangten und aufdringlich verkündeten, es gebe 
zwei Blocks weiter ein viel schöneres, komfortableres Hotel. 
Und wenn ich schon einmal dorthin müsse, könne ich gleich 
noch ein paar günstige Teppiche erstehen und an einer 
Stadtrundführung teilnehmen, die selbstverständlich gratis 
sei. „Nur für die Freundschaft, Monsieur, und um die 
Fremdsprachenkenntnisse zu verbessern.“ 
Ich weigerte mich, auf das Angebot einzugehen, aber 
die Horde folgte mir bis in das Hotel, in dem ich zu 
nächtigen gedachte. Schließlich scheuchte der Pförtner sie 
alle mit einer wütenden Geste aus der Rezeption. Dann 
wandte er sich an mich. „Soyez bienvenu, Monsieur, was 
kann ich für Sie tun?“
Er war begeistert, als ich um ein Zimmer für die 
Nacht bat, und hörte nicht auf, mir die Schönheit seines 
Landes anzupreisen. „Bei uns ist das Leben noch lebenswert: 
Wir müssen uns nicht wie Kakerlaken in den Kellern 
verstecken. Hier gibt es keine Atombombe und keine 
Terroristen, und wenn Sie ein paar unvergessliche Wochen 
erleben wollen, dann bleiben Sie hier in Tanger.“
Ich dankte ihm für die freundliche Einladung, 
erkundigte mich dann aber vorsichtig, wie denn die Dinge 
stünden, wenn ich eher wegen des Marihuanas nach 
Marokko gekommen sei. Der Pförtner setzte eine 
undurchdringliche Miene auf und erklärte dann, in diesem 
Fall solle ich ins Rifgebirge weiterreisen. Seine Redseligkeit 
ließ spürbar nach, aber er führte mich noch in den ersten 
Stock des Hotels und zeigte mir mein Zimmer, das billig und 
sauber war. Ich zahlte im Voraus für drei Nächte und ließ 
mich dann auf das Bett plumpsen, um ein kleines 
Mittagsschläfchen zu halten. Endlich hatte ich einen Ort 
gefunden, an dem es sich eine Weile aushalten ließ. 
Niemand stellte mir unbequeme Fragen, keiner schlug mich 
oder nahm mir meine Ausrüstung weg, und das flirrende 
Licht des Südens lud förmlich dazu ein, auf Leinwand 
festgehalten zu werden. Fast hätte ich den Grund meiner 
Reise vergessen und wäre ganz einfach in Afrika geblieben. 
Geld hatte ich genug, und es wäre die einzige Möglichkeit 
gewesen, mein Leben weiterhin der Malerei zu widmen. 
Aber wiewohl mich daheim nur Repression und Schikane 
erwarteten, gab es in meiner Seele einen dunklen Punkt, der 
mit dem Tod meines geliebten Hundes zu tun hatte, mit 
meiner bisherigen Arbeit als Polizist und mit der 
Überzeugung, dem Staat bis zum bitteren Ende zu dienen. 
Und dieses Pflichtbewusstsein der Gesellschaft gegenüber 
trieb mich weiter in die Berge Marokkos, ließ mich nicht 
ruhen und nicht rasten, bis mir ein Gerücht zu Ohren kam, in 
einem Dorf der Umgebung sei ein Deutscher gesichtet 
worden, der den ganzen langen Weg von der Heimat bis in 
das Rifgebirge mit dem Fahrrad zurückgelegt habe und – 
wenngleich er anscheinend wirklich krank sei – allen Ernstes 
nach Deutschland zurückkehren wolle, um eine gewaltige 
Ladung Marihuana unter das Volk zu bringen. Sofort stellte 
ich weitere Nachforschungen an und machte mich auf die 
Suche nach dem verrückten Touristen, der niemand anders 
als Timo Lechner sein mochte. Ich konnte nicht ahnen, dass 
man mir eine Falle gestellt hatte und ich nichts ahnend auf 
den verlockenden Köder angebissen hatte.





NEUNTES KAPITEL



Minuten verstrichen, und ich stand fassungslos am 
Kai, nahm nicht wahr, wie die Marokkaner mich umringten 
und wild gestikulierend auf mich einredeten. Jetzt hat das 
Spiel ein Ende, war der erste Gedanke, der mir schließlich 
durch den Kopf schoss. Ich hustete mir die Seele aus dem 
Leib, und niemand war da, der mir hätte Trost spenden 
können. Die zufällig anwesenden Marokkaner wussten 
natürlich gleich, was mit mir los war, raunzten: „Le type est 
malade.“ Das hinderte sie nicht daran, mir ihre Dienste zu 
unterbreiten. Ich hatte einen Schwächeanfall, warf das 
Fahrrad an den Straßenrand und kauerte mich dann mit dem 
Rücken gegen eine Hausmauer, um verzweifelt nach Luft zu 
schnappen. Jetzt rächte sich der unbesonnene Fluchtversuch 
durch radioaktiv verseuchte Landstriche, der naive Glaube, 
alles sei in bester Ordnung, nur weil die Strahlung nicht 
greifbar war und ihre Verderben bringende Wirkung erst 
viele Wochen später entfaltete. Hätte ich nur einen Funken 
Verstand besessen, dann hätte mir klar sein müssen, warum 
die Überlebenden des Holocausts wie Wühlmäuse unter der 
Erde lebten und alles mieden, was mit dem Leben auf der 
Erdoberfläche auch nur entfernt zusammenhing. Schließlich 
hatte man mir schon in der Schule eingebläut, nur in den 
Bunkern und Tunneln der Megalopolis sei ein mühseliges 
Überleben möglich. In meiner Einfalt hatte ich schließlich 
alle Meldungen als verlogene Propaganda eingestuft, denn 
niemand hinderte mich daran, meinen Weg frei zu wählen, 
und wenn man von den widrigen Witterungsverhältnissen 
absah, gab es nichts, das mich aufzuhalten schien. Jetzt kam 
die Quittung für das Aufbegehren gegen die staatliche 
Ordnung und das Leben in der Gemeinschaft. Ich war kein 
Arzt, aber das Blut, das aus meinen Bronchien kam, sprach 
eine deutliche Sprache. Was als dummer Streich begonnen 
hatte, wurde nun tödlicher Ernst. Auch die drei Marokkaner, 
die mir Luft zufächelten, waren sich schnell einig. Ich 
verstand nicht viel von dem, was sie sich zuflüsterten, aber 
ein Wort war dabei, das ich selbst mit meinen schlechten 
Sprachkenntnissen verstand: Krebs. Nachdem ich zehn 
Minuten lang Blut gehustet hatte und für einen Augenblick 
wieder Luft bekam, fasste ich einen Entschluss und wedelte 
mit einem Batzen Euros. Dann murmelte ich den Namen 
meines Kontaktmannes und fügte hinzu: „Taxi, bitte ein 
Taxi.“ Die Marokkaner beratschlagten eine Weile, dann 
hastete einer von ihnen in die nahe gelegene Stadt und kam 
mit einem ausgebeulten Kombi wieder zurück. Sie luden 
mein Fahrrad in den Kofferraum, schubsten mich auf den 
Beifahrersitz und kassierten in Windeseile noch dreihundert 
Euros ein. Dann begann die Fahrt.
Viel nahm ich nicht von meiner Umgebung wahr und 
wusste auch nicht, wohin der Weg führte. Durch das 
geöffnete Fenster wehte ein staubiger Wind, der meiner 
Atemnot weiter zusetzte. Die Straße war holprig und voller 
Schlaglöcher. Am Straßenrand wuchsen Olivenbäume und 
Kiefern; die Erde war rot wie Mennige, und das 
Zusammenspiel der Farben fand in dem tiefblauen Himmel 
seine Entsprechung. So elend hatte ich mich in meinem 
ganzen Leben noch nie gefühlt. Der Fahrer musste laufend 
anhalten, damit ich meinen Kopf aus dem Fenster hängen 
konnte, um mich zu übergeben. Ich weiß nicht, wie viel er 
von dem verstand, was ich ihm mitzuteilen suchte, aber 
schließlich gebot er meinen Erklärungen Einhalt und 
murmelte entnervt: „Ja, ja, ein Doktor. Bald.“
Die Straße schlängelte sich in Serpentinen die Berge 
hoch, und ich entnahm den deutschen Wortbrocken meines 
Begleiters, dass es nicht mehr weit sei. Dummerweise kam 
mitten auf dem Pass ein Schneesturm auf, und das Auto 
schlidderte auf dem glatten Eis beinahe in den 
Straßengraben. Eine Gruppe marokkanischer Straßenarbeiter 
schob den verbeulten Kombi an, und mit viel Mühe und 
geballter Muskelkraft überwanden wir die starke Steigung. 
Fünf Kilometer weiter löste sich das Schneetreiben in Luft 
auf, die Temperaturen stiegen spürbar, und niemand hätte 
vermutet, dass der Pass kaum passierbar war. Wir rasten mit 
halsbrecherischer Geschwindigkeit talwärts; der Fahrer 
schnitt die Kurven und überholte langsam fahrende Lkws in 
so riskanten Manövern, dass einem schon allein von dem 
ungewöhnlichen Fahrstil schlecht werden konnte. Ich 
summte ein altes Kinderlied vor mir her, um meinen Magen 
zu beruhigen, und schließlich erlöste die Müdigkeit mich 
von meinen Schmerzen.
Ich wachte auf, als es dämmerte; wir waren in einem 
kleinen Dorf angelangt, und der Fahrer war ausgestiegen, um 
mit einigen Leuten auf der Straße lebhaft zu diskutieren. Der 
Pulk bewegte sich auf das Auto zu. Erst verspürte ich eine 
lähmende Beklemmung, doch dann begriff ich, dass die 
Menschen mir nichts Böses wollten und wir am Ende 
unserer Reise angelangt waren. Ein gedrungener Marokkaner 
mit schwarzem Kraushaar und Stoppelbart zog die 
Beifahrertür auf, half mir auf die Straße und schüttelte mir 
freundlich die Hand. „Willkommen in Chefchaouen. Ich bin 
Achmed Chaddam, und ich glaube, du bist eines handfesten 
Geschäftes wegen nach Marokko gekommen.“
Staunend begriff ich, dass ich meinen Kontaktmann 
gefunden hatte und am Ende meiner Reise angelangt war. Da 
ich noch immer an Atemnot litt, hielt ich meine Erklärungen 
so kurz wie möglich, verlangte dringlich nach einem 
Hotelzimmer und bat darum, einen Arzt konsultieren zu 
können. Achmed lachte kurz auf und sagte, den Wunsch 
nach einem Hotelzimmer könne er erfüllen, aber ich sei in 
Marokko, wo in diesen schweren Zeiten die Mediziner so rar 
seien wie das Licht in finsterer Nacht. Um meiner Forderung 
Nachdruck zu verleihen, öffnete ich mein Gepäck und ließ 
ihn einen Blick auf die druckfrischen Geldbündel werfen, die 
ich den ganzen mühsamen Weg bis nach Marokko gerettet 
hatte. Seine Augen weiteten sich, aber dann nahm sein 
Gesicht einen Ausdruck von unbändigem Ärger an, und er 
spuckte voller Wut in den Dreck. „Wenn du gekommen bist, 
um mich lächerlich zu machen, kannst du deine Euros 
behalten und Leine ziehen! Hier geht es nicht zu wie im 
Fastfood-Laden, sondern wir wollen ein ordentliches 
Geschäft abschließen. Entweder du entschuldigst dich 
augenblicklich, oder ich sage meinen Männern Bescheid, 
und dann kannst du da bleiben, wo der Pfeffer wächst!“
Mühselig versuchte ich ihn zu beschwichtigen, doch 
dann durchschüttelte mich ein weiterer Hustenanfall, und ich 
brachte keinen Ton mehr heraus. Achmed beruhigte sich 
wieder und führte mich in ein schäbiges Hotel, wo ich ein 
abgenutztes Zimmer bezog und mein Gepäck in Sicherheit 
war. Ich ließ Achmed nicht gehen, bis er das Geld 
entgegengenommen hatte. Er sträubte sich zwar bis zuletzt, 
aber ich sah ihm an, dass er die Summe nötig hatte und es 
ihm lediglich seine Höflichkeit verbot, so schnell zum 
Geschäft zu kommen. Für mich war das Geld nutzlos: Mir 
ging es nur um meine Sicherheit und darum, dass sich mein 
Gesundheitszustand wieder stabilisierte. Was nützten mir all 
die bunten Scheinchen, wenn meine Gastgeber sich dazu 
entschieden, mich hinterrücks auszurauben und mich mit 
meinem bösen Husten und dem Fieber im nächsten 
Straßengraben abzuladen? Ich verstand nicht viel von 
marokkanischer Verhandlungstaktik, aber ich spürte, dass 
meine Zeit knapp bemessen war und mir nichts anderes 
übrig blieb, als das Marihuana so bald wie möglich in 
Empfang zu nehmen und das Geschäft bis zum bitteren Ende 
durchzuziehen.
Achmed ließ mir die Gelegenheit, mich etwas 
auszuruhen, und kehrte erst am folgenden Tag in Begleitung 
eines hünenhaften Schweizers wieder. Er erklärte mir, er 
habe einen Dolmetscher mitgebracht, der sich in den 
nächsten Tagen um mein persönliches Wohl kümmern 
würde und mir in allen Fragen zur Seite stehen sollte. Der 
Schweizer schaute mich neugierig an, sagte aber keinen Ton 
und zerdrückte dann mit dem Daumen eine fette 
Küchenschabe, die über den Tisch krabbelte. Achmed gab 
ihm einen Stoß in die Rippen, woraufhin der Hüne lachte 
und sich dann im ulkigsten Schwyzerdütsch vorstellte. Sein 
Name sei Reto, und damit ich gleich Bescheid wüsste: Er sei 
aus dem Knast nach Marokko abgehauen, um hier seine 
Tage in Freiheit zu verbringen. Das Leben sei rau, und hier 
in Nordafrika bliebe ihm nur die Möglichkeit, sich mit 
Drogengeschäften ein wenig Geld zu verdienen. Es freue ihn 
sehr, dass ich das Geld für die Lieferung planmäßig 
überbracht habe, und er wolle mir die Gelegenheit geben, 
mich einige Tage auszuruhen, bevor ich meine Heimreise 
antreten könne. Ich bekam einen Hustenanfall und schnappte 
nach Luft. Mühsam stammelte ich ein paar unverständliche 
Worte. Dann riss ich mich zusammen und sprach in 
verständlichen Sätzen. Ob ich nicht in Marokko bleiben 
könne, fragte ich ihn. Schließlich hätte ich meinen Auftrag 
erledigt, und er sehe ja selbst, dass ich gesundheitlich am 
Ende sei. Reto sah mich mitleidig an und schüttelte den 
Kopf. „Du weißt nichts über Marokko, wirklich nichts. Hier 
kannst du nicht bleiben. Wir werden dir die Möglichkeit 
geben, ein paar schöne Tage in den Dünen zu verbringen, 
aber dann musst du die Heimkehr antreten. Sicher wäre es zu 
riskant, dir den Stoff auszuhändigen und dich gehen zu 
lassen. Wir müssen eine andere Transportmöglichkeit finden. 
Aber glaub mir, im Sektor D bist du besser aufgehoben. 
Daheim findest du leichter ärztliche Betreuung. Ich glaube 
nicht, dass du in diesem fremden Land acht Wochen 
überleben würdest.“
Die Erinnerung an mein vergangenes Leben zog an 
mir vorbei. Ich dachte an Schwester Bianca und musste fast 
weinen. Dann riss ich mich zusammen und räusperte mich. 
Ich sah Reto fest in die Augen und gab ihm die Hand. „In 
Ordnung, gehen wir.“
Wir packten meine wenigen Gepäckstücke ins Auto 
und verließen den Ort. Die Fahrt ging durch ein 
ausgetrocknetes Flußbett nach Süden. Die Asphaltstraße war 
plötzlich zu Ende, und wir fuhren auf einer staubigen Piste 
weiter. Reto orientierte sich an den Telefonmasten, um in 
dem breiten Bündel der Spuren nicht vom Weg 
abzukommen. So weit das Auge blickte, erstreckte sich ein 
riesiges Geröllfeld bis zum Horizont. Der Wagen rüttelte und 
holperte auf der Piste vorwärts, und die Reifen wirbelten viel 
Staub auf. Ich wunderte mich, dass der Wagen das 
mitmachte, denn es war ein ganz normaler Pkw. Aber wir 
legten die Strecke ohne nennenswerte Pannen zurück, und 
nach einer Stunde Fahrt sah ich, wie sich in der Ferne 
monumentale Sanddünen auftürmten. Reto lachte und 
deutete zum Horizont. „Gleich haben wir unser Ziel erreicht. 
Was du siehst, ist der Erg Chebbi, und am Fuße der Dünen 
liegt die Herberge, in der man uns erwartet.“
Der Zauber der Landschaft ließ mich alle Ängste und 
Schmerzen vergessen, und mein Herz pochte vor Freude. Ich 
spürte gleich, dass ich mich an diesem Ort wohl fühlen 
würde und dachte, vielleicht sei dies die Belohnung für all 
die Anstrengung, für den Hunger, die Kälte und die Angst. 
Reto verließ die Piste und steuerte das Fahrzeug nach 
Westen. Von weitem sah ich ein weiß gekalktes Gebäude, 
das sich flach in den Sand duckte und von einigen 
Tamarisken und Dattelpalmen umsäumt war. Im Hof lag 
eine moosüberwucherte Zisterne; vor der Herberge befand 
sich eine schattige Veranda, auf der ein paar einfache 
Holzbänke zum Verweilen einluden. Wir betraten das Haus, 
und mir stockte der Atem, denn in der kleinen Rezeption, 
über der sich der blassgrüne Schriftzug „Hôtel du long 
Crépuscule“ hinzog, wartete eine eigenwillige Schönheit auf 
uns. Ihr blondes Haar fiel ihr locker in die Stirn bis zur 
Schulter, und sie lächelte mich schüchtern an, als Reto mein 
Gepäck in dem Aufenthaltsraum absetzte und nachlässig zu 
der Frau herüberwinkte. Mir fehlten die Worte, aber sie 
blickte mich freundlich an und nestelte einladend an dem 
Reißverschluß ihres Rollkragenpullis. Sie ist ein Edelstein, 
fuhr es mir durch den Kopf, aber ist ihr Glanz nicht 
trügerisch? Reto unterbrach meine Gedanken und stellte 
mich der Frau vor. Ich erfuhr, dass sie eine Dänin sei und 
gelegentlich in der Herberge aushelfe, wenngleich die 
Hauptarbeit bei Serge liege, der den Laden leite. Reto wurde 
ungeduldig und zeigte mir den Schlafsaal, um dann in der 
urgemütlichen Küche zu verschwinden. Er werde uns etwas 
Schmackhaftes zubereiten, erfuhr ich; in der Zwischenzeit 
solle ich mich ruhig etwas umsehen und die 
Abgeschiedenheit des Ortes genießen. Ich ging nach 
draußen, und meine Schritte lenkten mich automatisch zu 
den Dünen hin. Leise floss der Sand in unendlich vielen 
Formen in die Ebene, türmte sich zu Sicheln auf, bildete 
Kessel und sanfte Kämme und knirschte unter den Füßen, 
wenn man den Aufstieg wagte, um von dem Gipfel der Düne 
auf eine nächste, höhere Sandformation zu blicken, die zur 
Eroberung einlud. Ich ließ alle Hemmungen fallen und tollte 
wie ein Kind durch den unendlich großen Sandkasten. 
Übermütig ließ ich mich vom Gipfel der Dünen bis in die 
Täler herunterkullern, wühlte mit den Händen im Sand und 
ließ ihn mir über den Kopf rinnen, um mich dann reglos auf 
den Boden zu legen und die Stille zu genießen. Kein Lärm, 
kein Laut störte die Abgeschiedenheit. Selbst der Wind war 
eingeschlafen und trieb nur dann und wann ein paar 
Sandkörner vom Kamm der Düne bis in nächste Tal. Mir 
war, als ob ich durch ein Nirwana ginge. Stundenlang 
marschierte ich durch die Einsamkeit und kehrte erst wieder 
zu der Herberge zurück, als es dämmerte. Reto hatte 
Lammkoteletts zubereitet, und ich langte zu, als sei ich kurz 
vor dem Verhungern. Wir entkorkten eine Flasche Wein 
nach der anderen, und bald waren alle Gäste der Herberge 
sternhagelvoll. Ich erinnere mich nicht genau, wie der Abend 
sich weiterhin gestaltete, undeutlich entsinne ich mich noch, 
wie ich den Weg ins Bett fand und die schöne Dänin sich 
meiner annahm, bis sie sich im Morgengrauen davonstahl, 
um für die Dauer der nächsten Tage auf mysteriöse Weise 
von der Bildfläche zu verschwinden.
Der Zauber der Wüste war von kurzer Dauer, denn 
bald stellte sich wieder ein grausamer Husten ein, der mich 
dauerhaft ans Bett fesselte. Reto diagnostizierte mir 
kurzerhand eine Lungenentzündung und fuhr in die nahe 
gelegene Stadt, um in der Apotheke ein Hustenmittel 
einzukaufen. Der Hustensaft unterdrückte die Erkältung und 
verschaffte mir Linderung, aber ich sah den Dingen ins Auge 
und fühlte deutlich, dass meine Tage gezählt waren. Es war 
ein schwacher Trost, dass daheim in der Megalopolis eine 
Frau von mir schwanger war und bald ein Kind auf die Welt 
setzen würde, dem ich nichts mehr mit auf den Weg geben 
konnte. Hätte ich die Wahl gehabt, so wäre ich sang- und 
klanglos von der Welt verschwunden. Wenngleich ich nicht 
an Selbstmord dachte, schien es mir manchmal wie eine 
Erlösung nach all den Qualen, sich voller Erschöpfung im 
Grabe zu verschnaufen. Vielleicht waren die schönen Tage 
in den Dünen des Ergs eine letzte Belohnung für die langen 
Plagen eines mühevollen Lebens unter dem Joch des 
Regimes.
In Marokko schienen die Uhren langsamer zu gehen. 
Ich war zu kurz in dem Land, um alle Zusammenhänge zu 
begreifen, aber Reto stand mir in Rat und Tat zur Seite. Stets 
war er bemüht, mir die Eigenheiten des traditionellen Lebens 
im Maghreb zu erklären, und als ich wieder etwas zu Kräften 
kam, begleitete er mich auf meinen langen Spaziergängen 
durch die Dünen. Er zeigte mir Orte, an denen ich Sandrosen 
finden konnte und farbige Steine in allen Formen und 
Größen. Wir erkundeten eine abgelegene Höhle mit 
prähistorischen Malereien und verbrachten die eine oder 
andere Nacht im Freien. Der Mond spendete genügend 
Helligkeit, um den Weg durch die Dünen zu finden, und das 
Siebengestirn leuchtete mit einer Klarheit am Himmel, wie 
ich sie nie zuvor erlebt hatte. Es waren idyllische Tage, aber 
mein Blick war getrübt von der anstrengenden Reise, und ich 
erkannte nicht, dass das Leben in der abgeschiedenen 
Herberge hart und entbehrungsreich war. Und eines Nachts 
wurden wir alle grausam aus dem Schlaf gerissen durch das 
laute Schrillen einer Sirene.
Ich begriff nicht, was draußen vor sich ging, aber 
Reto scheuchte mich kurz angebunden aus dem Schlafsaal, 
und alle Herbergsgäste hasteten über die Veranda und den 
Hof in einen nahe gelegenen Luftschutzbunker, dessen 
Existenz mir bis dahin verborgen geblieben war. Draußen 
war es stockfinster, aber in der Ferne konnte ich ein 
blinkendes Licht erkennen, das rasch näher kam, und über 
den Himmel schwebte ein seltsames Flugobjekt, das mich an 
die fliegende Zigarre erinnerte, die ich Wochen zuvor im 
Süden des Sektors F gesichtet hatte. Reto ließ mir keine Zeit, 
das Phänomen näher zu betrachten. Er schubste mich in den 
Bunker und verriegelte dann von innen die Tür. Dicht 
gedrängt standen wir in dem Schutzraum; ich hörte die 
Herbergsgäste aufgeregt atmen. Ich schien der Einzige zu 
sein, der über die Gefahr nicht aufgeklärt war. Reto musste 
eine Engelsgeduld aufbringen, um mir alles zu erklären. „Ich 
weiß nicht, mit welchen abenteuerlichen Propagandalügen 
sie dich daheim eingedeckt haben. Hier sehen wir die Dinge 
anders. Wer auch immer dieses Flugobjekt lenkt, es steckt 
keine menschliche Energie dahinter. Wir haben schon so ein 
Ufo abgeschossen, und ich möchte dich mit Einzelheiten 
verschonen. So wie ich es sehe, steckt außerirdische 
Intelligenz dahinter.“
Ich wagte einen zaghaften Protest. „Warum bleiben 
wir nicht einfach draußen und sehen nach, wer uns dort 
einen Besuch abstattet? Wir sind doch schließlich genügend 
Leute, um die Herberge vor Eindringlingen zu verteidigen.“
Reto lachte bitter. „Ich will dich nicht aufhalten. 
Wenn du neugierig bist, geh ruhig nach draußen. Dann hast 
du es auch hinter dir und musst dich nicht weiter mit deiner 
Pneumonie herumquälen.“
„Aber...“
„Nichts aber. Denk doch einmal nach. Was glaubst 
du, warum die Welt ahnungslos in den Dritten Weltkrieg 
getaumelt ist? Es begann mit dem Hypernet und der globalen 
Vernetzung. Eines Tages spielten plötzlich alle Computer 
verrückt, und die Atomraketen zischten über den Globus, als 
hätten sie sich plötzlich selbständig gemacht. Die Medien 
meldeten, es sei Krieg, und dann sperrten uns die Militärs in 
unterirdische Katakomben, in denen die Luft zum Atmen 
knapp bemessen war. Glaubst du vielleicht, ein Mensch kann 
so teuflische Energie aufbringen, die Erde  rücksichtslos 
einzuplanieren? Ich sage dir, es steckt außerirdische 
Intelligenz dahinter. Sie wollen den Planeten kolonialisieren,
und ich empfehle dir, dich nicht zu sehr in die Pläne dieser 
fremden Macht einzumischen. Oder möchtest du, dass man 
dir einen Chip in den Kopf pflanzt und deine Gedanken und 
Erinnerungen einfach umprogrammiert?“
Langsam begriff ich die Zusammenhänge. „Ich 
fürchte, genau das wird mir blühen, wenn ich in die 
Megalopolis zurückkehre.“
Er schwieg einen Moment, sagte dann: „Viel Spaß.“
Einen letzten Trumpf hatte ich auf der Hand. „Eines 
musst du noch wissen, bevor du mich abschreibst. Ich habe 
einen Computervirus programmiert, der zur Zeit noch im 
Verborgenen auf den Festplatten lauert. Aber eines Tages...“
Reto fiel mir ungehalten ins Wort. „Ehrlich gesagt, 
deine kleinen Softwarepiraterien interessieren mich nicht. 
Du siehst ja selbst, mit welchen Schwierigkeiten wir hier 
zurechtkommen müssen. Ich rate dir, in Kürze den Heimweg 
anzutreten. Du hast deinen Spaß gehabt, und wir haben uns 
zur Genüge dafür revanchiert, dass du dich als Kurier zur 
Verfügung gestellt hast. Wir werden die Lieferung auf 
anderem Wege in die Megalopolis bringen, und wenn ich 
ehrlich sein soll, hat Zappa sich schon telefonisch erkundigt, 
wann du nach Hause zurückkehrst. Er will noch seinen Spaß 
mit dir haben.“
Der Name traf mich wie ein elektrischer Schlag. Es 
war schon bitter, an einer Lungenentzündung zu leiden und 
keinen Arzt zur Verfügung zu haben. Es war entmutigend, 
den ganzen Weg wieder in umgekehrter Richtung 
aufzunehmen. Aber heimzukehren, nur um zum Spielball der 
Gesetzlosen und der Polizei gleichzeitig zu werden, das war 
mehr, als ich verkraften konnte. Der Zorn raubte mir die 
Fassung. Ich schrie Reto an: „Dann knall mich doch gleich 
ab, wenn es dir so gefällt!“
Er wurde rot und schrie zurück: „Allez, ich lade dich 
ein.“
Dann verschwand er in der Herberge, um seinen 
Revolver aus dem Versteck zu holen. Mir blieben nur fünf 
Minuten, um meine Siebensachen zusammenzuraffen und 
klammheimlich in der Dunkelheit der Dünen zu 
verschwinden. Ich hatte geglaubt, endlich in Sicherheit zu 
sein und Freunde gefunden zu haben, aber nun entpuppte 
sich die Herzlichkeit meiner Gastgeber als grausame 
Illusion. Ich war naiv gewesen, als ich geglaubt hatte, meine 
Tage in der Abgeschiedenheit der Wüste friedlich zu 
beenden und die Nächte mir mit den Liebkosungen der 
schönen Dänin versüßen zu können.
Die Odyssee begann von neuem. Im Schutze der 
Dunkelheit legte ich den beschwerlichen Weg über die Piste 
bis zur nächsten Stadt zurück. Jetzt zeigte die Wüste ihr 
ungastliches Gesicht: Ein kalter Wind trocknete die Haut 
aus, und das Laufen über das spitze Geröll machte den Weg 
zur Qual. Ich wünschte, ich wäre noch im Besitz des 
Mountainbikes gewesen. Doch das Fahrrad war verloren,
und ich wusste nicht, wie ich an ein Neues kommen sollte.
Ich marschierte zwei Tage lang 
am Rande der Piste in Richtung Osten. Mehrfach fuhren 
Autos vorbei, und einmal brauste ein Wagen so unachtsam 
über die Piste, dass mir der Seitenspiegel gegen die Hand 
knallte und mich zur Seite schleuderte. Es blieb bei dem 
Schrecken, aber viel hätte nicht gefehlt, und ich wäre unter 
die Räder gekommen. Ich überdachte meine Lage und kam 
zu dem Ergebnis, dass meine Lage aussichtsloser war als je 
zuvor. Der Husten schüttelte mich mit grausamer 
Regelmäßigkeit durch; ich hatte kein Geld mehr und wusste 
nicht, wo ich bleiben sollte. Ich verstand kaum Französisch, 
und ohne den Schutz meiner Gastgeber hatte ich keine 
Chancen, ein Obdach und etwas Nahrung zu finden, von 
Medikamenten ganz zu schweigen. Mein einziger Schutz 
war die Abgeschiedenheit in der Wüste. Doch Hunger und 
Durst trieben mich zurück in die Arme der Zivilisation. 
Schließlich erreichte ich nach langer Wanderung 
glücklich die Straße. Ich entschied mich dazu, kein Auto 
anzuhalten, wenngleich einmal ein Wagen stoppte und der 
Fahrer mich entgeistert fragte, was ich in dieser Einöde zu 
Fuß zu suchen hätte. Ich gab keine Antwort und bat nur um 
etwas zu trinken, um dann meine Wanderung fortzusetzen. 
Mein Gesundheitszustand war verheerend. Stunden später 
erreichte ich ein Dorf und gab meine letzten Euros in einem 
schäbigen Restaurant für einen Teller mit Rührei aus. Ein 
Bettler kam vorbei und versuchte noch, mir den letzten Rest 
meines Essens vom Teller zu stehlen. Der Besitzer scheuchte 
ihn laut schimpfend aus dem Restaurant. Es war entmutigend 
zu sehen, wie das Geld allein den Weg zur Duldung in der 
Fremde ebnete. Ohne ein paar Euros in der Tasche war ich 
weniger wert als der abgerissenste marokkanische Gammler. 
War dies meine Bestimmung: Krank, einsam und mittellos in 
einem fremden Land vor die Hunde zu gehen? 
Ich sammelte die letzten Kräfte und schleppte mich 
durch das Dorf, um einen Platz zum Schlafen zu suchen. 
Hier gab es nicht die Möglichkeit, ein ruhiges Eckchen für 
die Nacht zu finden. Die Leute starrten mich unfreundlich 
an, murmelten: „va-t’en, chien“. Ich verirrte mich auf den 
örtlichen Friedhof und kletterte unbesonnen über den Zaun, 
der das Areal einsäumte. Gegenüber lag ein einladender 
Schuppen. Ich vergaß alle Vorsicht und zog die Scheunentür 
auf, aber drinnen drängte sich nur ein Dutzend Rinder um 
den Futtertrog, die in vernehmliches Muhen ausbrachen, als 
sie mich bemerkten. Der Besitzer kam über den Hof 
herbeigeeilt und schlug mich schimpfend in die Flucht. Ich 
schlug mich über die Straße zu den nahe gelegenen Feldern 
durch, um im Schutz des Gehölzes eine Pause einzulegen. 
Wieder hustete ich blutigen Schleim aus und war der 
Ohnmacht nahe. Ich kauerte mich auf den Boden und 
überlegte, was mir noch zu tun blieb. Die Entscheidung 
wurde mir abgenommen, denn von der Straße, die zu den 
Feldern führte, näherte sich ein Polizeiwagen. Drei Leute 
stiegen aus und bewegten sich gemächlich auf mich zu. Ich 
traute meinen Augen nicht, als ich neben den beiden 
marokkanischen Polizisten meinen alten Widersacher 
erkannte: den Streifenbeamten Müller. Wie er mich 
gefunden hatte, war mir ein Rätsel, aber ich hatte auch keine 
Zeit, darüber nachzudenken. Ich sammelte die letzten Kräfte 
und rappelt mich hoch. Mit pfeifender Lunge rannte ich über 
die Felder davon. Die Polizisten waren gut in Form: Einer 
lief behende hinter mir her, während der andere über Funk 
die Kollegen rief. Auch Müller nahm die Verfolgung auf. Er 
hatte wohl seine eigenen Pläne, denn als er in Schußweite 
war, entsicherte er seine Pistole und legte auf mich an. Aber 
der Marokkaner fiel ihm in den Arm und hinderte ihn am 
Schuss. Ich kletterte über eine Absperrung und wollte mich 
über die Straße in den Wald davonstehlen, aber schon kam 
ein zweiter Streifenwagen angerast. Zwei weitere 
Gendarmen stiegen aus, und dann hatten sie mich in der 
Falle. Einer riss mir die Arme auf den Rücken, der Zweite 
stieß mich zu Boden, und ein Dritter saß mir im Genick. Es 
ging sehr schnell, und als die Handschellen klickten, sagte 
Müller so leise, dass nur ich es verstehen konnte: „Tut mir 
leid, Lechner, ich hätte dir dieses Schicksal gerne erspart. 
Jetzt hast du ausgespielt.“




ZEHNTES KAPITEL



Bei den Nachforschungen über den Verbleib 
Lechners sah ich mich vor das Problem gestellt, diskret 
vorzugehen. Hätte ich mich bei der Polizei erkundigt, so 
hätte man mir eine Menge unbequeme Fragen gestellt. Ich 
entsann mich der Visitenkarte, die mir der Marokkaner auf 
dem Schiff überreicht hatte. Da ich sonst keine 
Verbindungen hatte, besuchte ich den Teppichhändler in 
Meknes, den man mir empfohlen hatte. Er war von mittlerer 
Statur, hatte ein feistes Gesicht und einen ziemlichen Wanst, 
aber sein Verstand war scharf und sein 
Kombinationsvermögen ausgezeichnet. Er servierte mir eine 
Kanne Tee, und dann kamen wir auf das Geschäft zu 
sprechen. Er erklärte gleich, er habe von dem verrückten 
Deutschen gehört und sei bereit, seine Beziehungen zur 
örtlichen Polizei spielen zu lassen. Aber eine kleine 
Gegenleistung müsste ich ihm schon erweisen. Er habe 
bemerkt, dass mein Auto einen Unfallschaden habe und 
könne mir eine gute Werkstatt empfehlen, die das Auto zu 
einem günstigen Preis reparieren könne. Dann führte er mich 
durch seinen Laden, und um ihn mild zu stimmen, kaufte ich 
ihm noch zwei Teppiche ab, für die ich einen horrenden 
Preis bezahlte. 
Der Händler hielt sein Wort und begleitete mich auf 
die örtliche Polizeiwache. Ich zeigte den gefälschten 
Ausweis vor und behauptete frech, die französische 
Staatsbürgerschaft zu besitzen und Chef der Verkehrspolizei 
von Marseille zu sein. Zu meiner Verblüffung akzeptierten 
die Beamten meine frechen Lügen und stellten keine 
weiteren Fragen. Sie schlugen mir vor, am nächsten Tag 
wieder zu kommen. In der Zwischenzeit würden sie 
Nachforschungen anstellen, um in Erfahrung zu bringen, wo 
der entflohene Sträfling sich aufhalte. Dem Teppichhändler 
kam das gelegen, denn er lotste mich gleich in die nächste 
Autowerkstatt, wo ein windiger Mechaniker den Schaden 
begutachtete. Er schätzte den Schaden auf dreitausend Euros. 
Ich stimmte der Reparatur zu, entfernte allerdings vorher die 
Luger aus ihrem Versteck und steckte sie in die Tasche. 
Ohne Waffe hätte ich mich machtlos gefühlt, und was 
Lechner anging, so hatte ich meine eigenen Pläne. Das Auto 
blieb in der Werkstatt, und ich kehrte in mein Hotel zurück, 
wo ich ein kleines Mittagsschläfchen abhielt, das mich von 
meinen Sorgen und Nöten erlöste.
Am nächsten Tag stellte der Teppichhändler mich 
zwei Geschäftspartnern von ihm vor. Der eine war ein 
marokkanischer Bauer mit Namen Achmed Chaddam, der 
andere ein gut gebauter Schweizer, der mich gleich in ein 
Gespräch verwickelte. Er heiße Reto und verwalte eine 
kleine Herberge, die nicht weit von hier liege. Er hätte die 
Bekanntschaft des flüchtigen Deutschen gemacht, der einige 
Tage in dem Hotel verbracht habe, um dann bei Nacht und 
Nebel in der Wüste zu verschwinden. Der Flüchtige hätte 
nicht für die Übernachtung bezahlt und zuletzt sogar noch 
versucht, aus der Rezeption die Kasse zu stehlen. 
Normalerweise nehme er seine Gäste in Schutz, aber in 
diesem Fall sei die Grenze des Zumutbaren wirklich 
überschritten. Der Deutsche könne nicht weit gekommen 
sein, da er zu Fuß unterwegs sei und keine finanziellen 
Mittel mehr habe. Ich fragte ihn, ob er sich als Timo Lechner 
ausgewiesen hatte, und Reto bejahte. Zu viert gingen wir 
zurück zur Polizeiwache, wo man uns nicht lange warten 
ließ.
Zwei stämmige Polizisten nahmen mich mit auf 
Streife, nachdem die wichtigsten Fragen geklärt waren. Ich 
gab mir Mühe, mein schlechtes Französisch zu verbergen, 
aber sie stellten keine unbequemen Fragen und beschränkten 
die Konversation auf das Wesentliche. Timo Lechner sei in 
einem anliegenden Dorf gesichtet worden, wo er die 
Friedhofsruhe verletzt hätte und versucht hätte, in eine 
Scheune einzubrechen. Er müsse sich noch in der Nähe 
aufhalten; mit Unterstützung zweier weiterer Streifenwagen 
werde man versuchen, ihn dingfest zu machen. Ich schwieg 
zufrieden und widmete den Beamten keine weitere 
Aufmerksamkeit, die sich angeregt auf Arabisch unterhielten 
und anscheinend den ein oder anderen Scherz austauschten. 
Wir fuhren die Dorfstraße entlang, wo uns beinahe ein 
kleines Mädchen unter die Räder gekommen wäre, das 
planlos über die Straße rannte. Der Fahrer fluchte, hielt aber 
nicht an, um den Schaden zu begutachten. Wir bogen hinter 
der Siedlung auf einen Feldweg ab und bewegten uns über 
den holprigen Pfad auf ein Gehölz zu. Dann sichtete ich in 
der Ferne eine Gestalt: Es konnte nur Lechner sein.
Die beiden marokkanischen Polizisten verständigten 
sich kurz. Der eine blieb in dem Wagen und erstattete 
Meldung, während der andere über die Felder auf den 
Flüchtigen zu rannte. Ich war schneller und hatte einen 
kleinen Vorsprung. Als ich in Schussweite war, zog ich die 
Luger aus der Tasche und hielt einen Moment inne, um zu 
zielen. Doch der marokkanische Beamte fiel mir in den Arm 
und hinderte mich am Schuss. Dann kam ein zweiter 
Streifenwagen angerast, und es war zu spät, um noch etwas 
zu unternehmen. Sie warfen Lechner zu Boden und legten 
ihm Handschellen an. Er sah müde und krank aus, wie er da 
am Boden im Dreck lag. Ich hätte ihn gerne von seinem 
Schicksal erlöst, aber die Gelegenheit war vertan. Die 
Streifenbeamten brachten ihn in die nahe gelegene Stadt und 
verfrachteten ihn in die Arrestzelle, wo er auf die 
Überführung in die Heimat wartete.
Ich blieb drei weitere Tage in Meknes und wartete 
darauf, dass der Mechaniker die Reparatur des Autos zu 
Ende führte. In meinem Hotelzimmer wurde es mir 
langweilig, und um mir die Zeit zu vertreiben, trieb ich mich 
in den Souks herum und erstand das eine oder andere 
Andenken. Es war gewöhnungsbedürftig, allein in der Stadt 
unterwegs zu sein, denn ständig wurde man von Schleppern 
und Geschäftemachern angesprochen. Gerne hätte ich einige 
Szenen des marokkanischen Alltags auf Papier festgehalten, 
aber es erwies sich als unmöglich, geeignete Malutensilien 
zu erwerben. Schließlich war die Reparatur des Autos fertig 
gestellt, und ich wurde auf der Wache vorstellig, um Lechner 
nach Deutschland auszuliefern. Die marokkanischen 
Kollegen waren gut gelaunt und machten ihre Scherze über 
die Verhaftung. Sie erkundigten sich über die Arbeit bei der 
Verkehrspolizei und wünschten mir eine gute Fahrt, als ich 
Lechner ins Auto schubste und mich hinter das Steuer 
klemmte. Die übertriebene Freundlichkeit der Beamten hätte 
mich stutzig machen sollen, doch in meiner Naivität nahm 
ich ihre Bemühungen als selbstverständlich hin und machte 
mir keine Gedanken, als ich den Rückweg nach Tanger 
antrat.
Lechner war bei schlechter Gesundheit. Mich 
wunderte das keineswegs, denn er war wochen- und 
monatelang der Strahlung ausgesetzt gewesen. Er hustete 
sich die Seele aus dem Leib und verdreckte die Sitzpolster 
meines Autos mit Blut. Lange würde er es nicht mehr 
machen, und so hielt ich meinen Zorn zurück und versuchte 
ihm die Reise so einfach wie möglich zu machen. In Tanger 
schiffte ich mich nach Europa ein. Die Fähre fuhr an der 
portugiesischen Küste entlang und sollte in wenigen Tagen 
Amsterdam erreichen. Die Kontrollen waren lasch, und 
niemand kümmerte sich um uns, als ich das Auto im 
Laderaum abstellte und Lechner am Sitz festkettete, damit er 
mir nicht ein weiteres Mal durch die Lappen ging. Ich selbst 
verbrachte die Zeit in einer komfortablen Kajüte und genoss 
das Leben auf dem Schiff in vollen Zügen. Ich stopfte mir 
den Bauch am kalten Büfett voll, ließ mich mit Champagner 
voll laufen und hing die halbe Nacht an den Spielautomaten 
im Zwischendeck herum, um meine letzten Euros auf den 
Kopf zu hauen. Mir war klar, dass mich daheim in der 
Megalopolis nur Unannehmlichkeiten erwarteten und ich die 
letzten Tage in Freiheit verbrachte. Wenn ich Lechner 
auslieferte, musste ich mich der Reedukation ausliefern, und 
nach der Gehirnwäsche würde nichts mehr so sein wie 
vorher. Fast verband mich eine seltsame Freundschaft mit 
Lechner, denn wir hatten beide nichts zu verlieren. Auf ihn 
wartete der Tod durch ein Bronchialkarzinom, während ich 
mich der staatlichen Repression aussetzen musste. Mir 
schien es sinnlos, ihn der Polizei auszuliefern, da er sowieso 
nicht mehr lange zu leben hatte. Er war sich über seine 
tödliche Krankheit durchaus im Klaren und bat mich, 
Schwester Bianca noch einmal zu besuchen und mich um 
sein ungeborenes Kind zu kümmern. Ich erfuhr die 
Geschichte mit Natascha und der Nacht am Brunnen und 
schüttelte den Kopf. Wenn er wirklich ein Kind gezeugt 
hatte, so war es im Alten Revier denkbar schlecht 
aufgehoben, und ich gewann nicht den Eindruck, dass diese 
Natascha eine ehrbare Person sei. Dennoch versprach ich, 
alles zu tun, was in meiner Macht stand. Lechner hatte keine 
Ahnung von der Wahrheit. Er wusste nicht, dass ich selbst 
auf der Abschussliste des Polizeirats stand und froh sein 
konnte, wenn ich den Posten bei der Polizei behalten konnte. 
Ich machte mir auch nicht die Mühe, es ihm zu erklären. 
Gegen Ende der Überfahrt verschlechterte sich sein 
Gesundheitszustand zunehmend; er kotzte mir das Auto voll 
und redete wirres Zeug von den Außerirdischen und davon, 
dass die Regierung in Wirklichkeit aus Androiden bestehe, 
deren Aufgabe es sei, die Menschheit zu verknechten. Der 
Marschall, der die Geschicke des Staates lenkte, sei kein 
Mensch aus Fleisch und Blut, sondern er werde über das 
Hypernet von extraterrestrischen Mächten ferngesteuert, die 
den Planeten kolonialisieren wollten. Diese Mächte hätten den 
Dritten Weltkrieg entfesselt und würden bald damit 
beginnen, die Erde zu besiedeln. Dann schwafelte er 
unverständliches Zeug von seinem Computerprogramm und 
dem Tag X, an dem er seine persönliche Rache an der 
Gesellschaft auskosten würde. Ich schenkte seinem Gefasel 
keine Beachtung und hielt es für wahnhaftes Gerede im 
Fieber. So musste es einem wohl ergehen, wenn man im 
Sterben lag. Ich war froh, als die Fähre im Sektor H anlegte 
und ich den Wagen aus dem Laderaum fahren konnte. Es 
hätte mir noch gefehlt, mit einer Leiche im Kofferraum 
heimzukehren.
In Amsterdam fanden scharfe Zollkontrollen statt, 
doch als ich mich als deutscher Polizeibeamter auswies, 
wurde ich durch die Absperrungen gewinkt und konnte die 
Heimreise antreten. Obwohl ich wußte, dass die Presseleute 
über mich herfallen würden wie Aasgeier, war ich froh, 
wieder nach Hause zu kommen. Zwar würde ich mir eine 
neue Wohnung suchen müssen und mich einer 
Gehirnwäsche unterziehen müssen, aber so schlimm konnte 
es gar nicht kommen, dass ich von selbst das Handtuch warf. 
Gut gelaunt brauste ich durch die Autobahntunnel und 
schaltete sogar das Radio ein, obwohl ich befürchten musste, 
eine Meldung über mich selbst zu hören.
Die Dinge standen besser, als ich es vermutet hätte. 
Die Presse hatte Geschichten über Timo Lechner satt. 
Niemand schenkte mir Beachtung, als ich den Gefangenen in 
der forensischen Anstalt ablieferte. Schwester Bianca hatte 
zufällig Dienst, und sie schenkte Timo ein Lächeln, nach 
dem ich mir die Lippen geleckt hätte. Er wurde in ein 
Einzelzimmer verlegt, und ich sah es dem Dienst habenden 
Arzt an, dass er sich nicht mehr die Mühe machen würde, 
dem todkranken Patienten weitere Schwierigkeiten zu 
bereiten. Schwester Bianca durfte ihn ungestört verhätscheln, 
und ich beneidete das Pärchen um sein kurzes Glück. Ich 
kehrte derweil ins Präsidium zurück, wo Arenz und Seltz 
mein Büro mit den übrig gebliebenen Papierschnitzeln und 
den Leinwandfetzen meiner Gemälde geschmückt hatten. 
Erst wurde ich rot vor Wut, doch dann erkannte ich, dass ich 
mich nicht wehren konnte und machte gute Miene zum 
bösen Spiel. Seltz klopfte mir kameradschaftlich auf die 
Schulter und witzelte, der Polizeirat hätte sich an meinen 
Bildern ausgetobt, um seinen Zorn in Griff zu bekommen. 
Seit Wochen sei keine Meldung mehr über mich im 
Fernsehen gekommen. Daher habe sich der Polizeirat zu der 
Entscheidung durchgerungen, mich weiter meinen Dienst 
verrichten zu lassen. Allerdings werde ich vorübergehend in 
die Kleiderkammer verlegt, bis ich meine persönlichen 
Probleme in den Griff bekommen hätte. „Mach dir nichts 
daraus, Müller, für eine Weile kannst du nun Wanzen und 
Kleidermotten jagen.“
Ich erstattete Bericht bei Polizeirat Ehlert und erfuhr, 
dass meine Wohnung vom Vermieter gekündigt worden sei. 
Für die Übergangszeit könne ich ein Zimmer in der 
Rekrutenschule beziehen. Das sei zwar keine dauerhafte 
Lösung, aber so stünde ich wenigstens nicht auf der Straße. 
Von meiner Wohnungseinrichtung sei der größte Teil 
versteigert worden, und was meine Bilder angehe, so sei die 
eine Hälfte durch den Reißwolf gewandert, während der 
andere Teil der Gemälde von der Geschäftsführerin eines 
Schreibwarengeschäfts aufgekauft worden sei, die mit den 
Bildern ihren Lagerraum dekoriert habe. Das Malverbot sei 
weiterhin gültig, und dann – gegen Ende unserer 
Unterredung – wurde Ehlert richtig menschlich und 
erkundigte sich mitleidig nach dem Verbleib meines Hundes 
Toto. Ich verzichtete darauf, ihm Einzelheiten meiner 
Irrfahrt durch halb Europa mitzuteilen und sagte nur kurz 
und knapp, man habe den Schäferhund erschossen. Eine 
peinliche Pause entstand, und der Polizeirat entließ mich 
schließlich mit den üblichen Höflichkeitsfloskeln aus seinem 
Büro. Ich hatte nichts zu tun und fuhr zur Abwechslung zu 
dem Schreibwarenladen, in dem das Feministische 
Kampfkorps sein Hauptquartier aufgeschlagen hatte. Die 
Bilder waren an Ort und Stelle, wie ich  bald in Erfahrung 
brachte, aber die Verkäuferin weigerte sich, die Kunstwerke 
zurückzugeben. Die Gemälde seien auf ehrliche Weise 
ersteigert worden, und wenn ich damit nicht einverstanden 
sei, solle ich halt vor Gericht eine Klage einreichen. Ich 
verzichtete. Die Verkäuferin – es handelte sich um meine 
alte Bekannte Minou – versuchte mich anschließend aus dem 
Laden zu komplimentieren, aber mich ritt der Teufel, und ich 
drohte ihr mit polizeilichen Ermittlungen, die dem 
konspirativen Treiben des Feministischen Kampfkorps ein 
Ende setzen würde. Minou wurde blass und verriet in ihrer 
Bestürzung, dass die Organisation ohnehin vor der 
Selbstauflösung stünde. Die ursprünglichen Ziele seien nicht 
erreicht worden, und die Verbindungen zu den 
Aufständischen im Alten Revier hätten spürbar 
abgenommen. Ich riet ihr, sich um ihren Computer daheim 
zu kümmern, der wahrscheinlich von einem tückischen Virus 
befallen sei. Sie lächelte und sagte, darum mache sie sich 
keine Sorgen, aber wenn sie mir einen Tipp geben dürfe, 
solle ich mal nach meinem Wagen schauen, der sei nämlich 
höchstwahrscheinlich geknackt worden. 
Ich hastete zum Parkhaus und sah gerade noch, wie 
Zappa die Fahrertür zuknallte und in meinem Wagen davon 
fuhr. Er sah mich und konnte es sich nicht verkneifen, noch 
einmal kräftig auf die Hupe zu drücken, bevor er um die 
nächste Ecke verschwand. Das Rauschgift ist im Wagen, 
schoss es mir durch den Kopf. Jetzt verstand ich auch, 
warum ich so wenig Schwierigkeiten mit der 
marokkanischen Polizei gehabt hatte. Alle steckten sie unter 
einer Decke: Die Aufständischen vom Alten Revier hatten 
das Marihuana telefonisch angefordert und anschließend 
Timo Lechner vorgeschickt, um das Geld zu übergeben. 
Reto und Achmed hatten dafür gesorgt, dass das Rauschgift 
im Wagen eingeschweißt wurde und ihre Beziehungen zur 
örtlichen Polizei spielen lassen, damit der Wagen 
ungehindert nach Europa verschifft werden konnte. Ich war 
nichts als eine Marionette in ihrem geschickten Ränkespiel 
und konnte von Glück reden, dass ich unbehelligt 
davongekommen war. Sicher hatte ich mich darüber 
gewundert, dass der Polizei meine gefälschten Papiere nicht 
aufgefallen waren und die marokkanischen Kollegen spontan 
zugestimmt hatten, den flüchtigen Straftäter zu verhaften. 
Aber dass ich selbst die Drogen in die Megalopolis befördert 
hatte, war zu viel für mein ohnehin angeknackstes 
Selbstbewusstsein. Ich kehrte mit der Metro in die 
Rekrutenschule heim, kümmerte mich nicht darum, dass die 
Passanten mit den Fingern auf mich zeigten und ertrug es 
gelassen, dass die jungen Polizeianwärter ihre Witze über 
mich rissen. Ich erinnerte mich, dass ich in meinem Gepäck 
immer noch die Zigarren mit mir führte, die Polizeirat Ehlert 
und Seltz mir geschenkt hatten. Schamerfüllt kauerte ich 
mich in eine Ecke des kahlen, unwirtlichen Zimmers, das 
man mir zugewiesen hatte, und schmauchte einen Stumpen 
nach dem anderen. Ich weiß nicht, welche geheimnisvollen 
Zusätze der Tabak enthielt, aber mir war bald kannibalisch 
wohl, und ich vergaß die Unsicherheit meiner weiteren 
Existenz. Der Hausmeister fand mich am anderen Morgen, 
als ich völlig weggetreten auf dem Fußboden lag und immer 
wieder vor mich hin murmelte: „Das Huhn war zuerst da, 
und dann kam das Ei; gleich zündet die Lunte und ich sag 
bye, bye.“
Allem Anschein nach drückte der gute Mann ein 
Auge zu und kehrte erst gegen Nachmittag wieder, als ich 
mich von dem Trip halbwegs erholt hatte. Er teilte mir mit, 
es sei ein Telefonanruf aus dem Präsidium gekommen. Ich 
werde bei der Dienstaufsichtsbehörde erwartet, um die 
gesetzlichen Maßnahmen zur Reedukation über mich 
ergehen zu lassen. Natürlich kam ich zu spät, weshalb die 
zuständigen Beamten sich lange Erklärungen sparten und 
mich gleich in das nahe gelegene Krankenhaus überführten, 
wo mich ein Team junger Ärzte in Narkose versetzte. Ich 
weiß nicht, was sie mit mir anstellten, während ich 
bewusstlos war, aber als ich erwachte, war alles wie vorher, 
nur meine Niedergeschlagenheit war wie weggeblasen. Ich 
fühlte mich pudelwohl, war motiviert, meinen Dienst bald 
wieder anzutreten und störte mich auch nicht daran, dass die 
Leute in der Metro mit den Fingern auf mich zeigten und 
tuschelten. Natürlich vermutete ich, dass sie mir einen Chip 
ins Gehirn eingepflanzt hatten und meine Nerven von nun an 
fremdbestimmten elektrischen Reizen ausgesetzt waren. 
Aber ich dachte im Ganzen wenig darüber nach und fügte 
mich den Anordnungen der Ärzte. Jeden Tag musste ich das 
Krankenhaus aufsuchen und wurde in meine Pflichten als 
Staatsbürger und Streifenbeamter unterwiesen. Es war wie 
früher in der Schule, mit dem Unterschied, dass ich ein 
erwachsener Mann war und die Maßnahme lediglich meiner 
Rehabilitation diente. Ich konnte damit leben, denn es war 
immer noch besser, als selbst in den Strafvollzug zu gehen 
und den Job für immer zu verlieren. War der Unterricht 
beendet, so wurde ich noch eine halbe Stunde mit dem 
Großrechner verkoppelt und durfte anschließend für den 
Rest des Tages im Präsidium verschmutzte Uniformen 
reinigen. Ich bekam in Aussicht gestellt, nach der 
Reedukation wieder in den Streifendienst übernommen zu 
werden und eine eigene Wohnung beziehen zu dürfen. Selbst 
das Malverbot sollte nicht ewig dauern. Im Ganzen war ich 
zufrieden, wenngleich ich oft an meinen verstorbenen Hund 
denken musste und die alten Narben noch manchmal 
schmerzten, wenn die Erinnerung an Prügel und Folter 
wieder hochkam. War ich guter Laune, so rief ich in der 
forensischen Anstalt an und erkundigte mich nach dem 
Schicksal von Timo Lechner. Schwester Bianca berichtete 
mir, es gehe rapide mit ihm bergab, er huste viel Blut und 
weine manchmal leise vor sich hin, wenn man ihn auf sein 
Schicksal anspreche. Manchmal besuche ihn sein Cousin und 
erleichtere ihm die schwere Qual seiner Krankheit. Ich 
vermied es, mich näher nach Armin Lechner zu erkundigen, 
um bei den Kollegen keinen Verdacht aufkommen zu lassen. 
Mein Wagen war als gestohlen gemeldet, und ich hatte mehr 
Glück als Verstand, dass Ehlert keinen Verdacht schöpfte 
und die Umstände genauer unter die Lupe nahm. Im Alten 
Revier war eine ganze Woche lang die Hölle los. Jede Nacht 
sammelten die Kollegen zugekiffte Hippies ein, die in den 
Straßen randalierten, Autos anzündeten und Scheiben 
einschlugen. Es war die Rede von massivem Drogenkonsum 
hinter dem elektrischen Zaun, der das Reservat eingrenzte, 
aber niemand brachte die Ausschreitungen mit meiner 
Heimkehr in die Megalopolis in Verbindung. 
Ich konnte die Ärzteschaft bald davon überzeugen, 
dass der Unterricht in staatsbürgerlichen Pflichten von 
Erfolg gekrönt war und die Reedukation ihre Wirkung 
zeigte. Nach und nach setzte die Routine des Arbeitsalltags 
wieder ein, und die Leute auf der Straße vergaßen die 
gesammelten Lügen, die damals in der Presse über mich 
verbreitet worden waren. Das Leben normalisierte sich. 
Manchmal dachte ich noch an Timo Lechner und seinen 
gescheiterten Ausbruchsversuch. Die Punkerin aus dem 
Alten Revier, von der er mir erzählt hatte, setzte einen 
gesunden Sohn in die Welt, der unter den Hippies und 
Freaks im Alten Revier aufwachsen sollte. Timo Lechner 
erlebte es nicht mehr. Am Tag, als er starb, brach das 
gesamte Computernetz in der Megalopolis zusammen. Auf 
den Fernsehbildschirmen flimmerte nur Schnee, und dann 
erhellte sich das Bild, und das Gesicht Timo Lechners 
erschien auf allen Kanälen. Es war die beste Sendezeit; 
Millionen Zuschauer wurden Zeuge, als der Computervirus, 
an dem er so lange gebastelt hatte, die Kontrolle über die 
staatlichen Fernsehsender übernahm und seine letzten Worte 
in alle Haushalte übertrug. „Man sagt uns“,. erklärte Lechner 
im Fernsehen, „diese Welt sei die einzig Mögliche. Werte 
wie Humanismus und soziales Handeln gehören der 
Vergangenheit an. Wir haben das Recht, uns im 
Verborgenen eine eigene Meinung zu bilden und 
revolutionäre Gedanken zu entwickeln. Doch dürfen wir sie 
nicht laut äußern, und wenn die Gedankenpolizei davon 
erfährt, verfrachtet man uns umgehend in psychiatrische 
Krankenhäuser. Könnten wir Kinder in die Welt setzen, so 
bliebe uns die Möglichkeit, das kritische Gedankengut an die 
nächste Generation weiterzugeben. Aber man verwehrt uns 
jede sexuelle Handlung und zieht unsere Nachkommen fern 
von unserem Einfluss auf. Wer sich quer stellt, wird 
verhaftet und einer Gehirnwäsche unterzogen. Wir haben das 
atmende Antlitz der Erde vergessen und müssen wie 
Wühlmäuse in Kellern und Bunkern dahinvegetieren. Wehe 
dem, der noch eine Erinnerung an blühende Wiesen im 
Sonnenlicht zurückbehalten hat. Wehe dem, der aus 
verbotener Literatur die Schönheit des Lebens im Frieden 
kennen gelernt hat. Man sagt uns, der Feind stehe an allen 
Grenzen und drohe mit der Auslöschung unserer ganzen 
Nation. Aber sind wir nicht selbst unsere schlimmsten 
Feinde geworden? Quälen wir einander nicht täglich durch 
Verrat, Denunziation und Verleumdung? Meine Worte sind 
spärlich, und mir bleibt wenig Zeit, der staatlichen 
Propaganda eine Antithese entgegenzusetzen. Ich bin nur ein 
Einzelner, und mein Schicksal ist verwirkt. Dennoch 
appelliere ich an alle, die diese Meldung mitverfolgen. 
Wehrt euch gegen staatliche Repression und sinnlose 
Gewalt! Lest verbotene Literatur und zieht eure eigenen 
Schlüsse! Widersetzt euch den Schergen des verlogenen 
Systems und leistet Widerstand, wo immer es euch möglich 
ist! Erst wenn wir die vergessenen Werte der Generation 
unserer Großeltern wieder entdecken, wird es uns gelingen, 
eine Welt zu bauen, in der das Leben wieder lebenswert ist.“
Der Ton brach ab, und dann war Sendepause. Timo 
Lechner tat den letzten Atemzug, und für einen Moment war 
es so still in der Megalopolis, dass man glaubte, der Frieden 
sei greifbar nah. 


THE END